malablancayenbotella

de la inmovilidad del movimiento

2012-01-19T11:24:00.005+01:00

Al 15M le salen padrinos teóricos como setas entre los pinos. Eso está bien. De algo hay que escribir. Mas, por mucho que leo, no encuentro quien le ponga el cascabel al gato gordo, que es la alarmante pérdida de numerario (primera acepción RAE: perteneciente o relativo al número) en nuestras filas. A fuer de originales, hasta se escuchan voces que auguran un renacimiento estacional, con la primavera. Ya decía, como las setas. Es romántico, sin duda, aunque me parece poco fiable como argumento, además de poco probable. Pero el caso es que, por todo el Estado, buena parte de las asambleas andan las pobres más vacías que el ojo de un tuerto, que se decía en mi barrio. Y muchos nos preguntamos por qué.

La explicaciones endógenas que se barajan no están exentas de razones. Que hay muy distintos niveles de compromiso, evidente, que muchos están siempre ahí aunque no vengan, me vale, que cuando haga falta de verdad estaremos todos, lo acepto con matices, que vamos lentos porque vamos lejos, jopé no solo porque vamos lejos, sino que vamos al paso de la uva porque nos hemos dotado del método más premioso que existe (aunque sea el más horizontal y correcto) para debatir y ni te cuento para tomar decisiones, y eso paga un precio en agilidades varias, que planteamos los cambios sociales que pretendemos desde nuestros propios modos de vida, nuestros hábitos de consumo o nuestra relación con los demás y que eso, obviamente, es a largo plazo... ¡Alto ahí! ¡Por aquí no paso!

Recuerdo bien los primeros momentos: "¡que no nos representan, que no!", "democracia real ya", "no hay pan para tanto chorizo" gritábamos por cientos de miles, con buena parte de la ciudadanía batiendo palmas con las orejas. ¡Cuánta felicidad, qué orgasmo de empatías varias, qué derroche de voluntad de cambio, de energías transformadoras, de originalidad, de pensamiento colectivo, de creatividad!, ¡Qué ejemplo para el mundo, tras Túnez y Egipto! Luego, pasadas las euforias de los primeros momentos, nos pusimos a trabajar como cosacos para trasformar el mundo.

Fue ahí cuando cometimos nuestro primer y muy grave error, cuando no nos detuvimos a pensar ni a escuchar lo que la ciudadanía entendía al secundar nuestros gritos de guerra. Ahora creo que lo sé. Entonces, solo lo intuía, cuando manifesté públicamente en Sol aquello de "lo importante son los millones de ojos que nos miran y esperan de nosotros soluciones, no es nuestro ombligo lo importante" (y perdón por la auto cita). Me temo muy mucho que, donde entendimos (nosotros, los que ahora quedamos y resistimos, los entregados a la causa, los casi-militantes) que el personal compartía nuestros deseos de cambiar el mundo conocido, lo que querían decir era: "no nos representan, ¡queremos que nos representen!". Que, cuando gritaban "democracia real, ya", estaban exigiendo medidas concretas que trasformaran la mierda de democracia que teníamos y tenemos. Entiendo yo ahora que las pancartas de "no hay pan para tanto chorizo" las aplaudían porque suponían que los allí presentes se las iban a arreglar para expulsar a los chorizos de la política y de los puestos de mando en los bancos, los partidos, los media y los sindicatos.

En lugar de lo cual, nos hemos puesto a cambiar el mundo, con la ayuda y el influjo de tantos teóricos iluminados para los que no dejamos de ser un experimento que confirmará o no sus teorías. Que tanto les da. Hemos minusvalorado a la ciudadanía, que desde su sabiduría marcaba claramente el principal camino a seguir, que no era la revolución, ni la reEvolución, sino el reformismo. Poco a poco, sin darnos ni cuenta, a medida que profundizábamos en la puesta en pie de unas muy correctas alternativas vitales encaminadas hacia el cambio en profundidad de nuestras escalas de valores, hemos olvidado sus aspiraciones y, en consecuencia, desplazado de nuestro lado a mucha, mucha gente. Hemos olvidado a toda aquella mayoría trasformadora que saltaba con gusto a nuestro lado entonces y que ahora nos contempla con cariño desde la lejanía, moviendo de un lado a otro la cabeza mientras piensa: "no era eso, amigos, eso está bien, parece bonito, pero no era eso". Al menos, añado yo, no era solo eso.

Pensemos con lo de pensar, abandonemos esta especie de grupalismo encerrado en sí mismo y corramos al encuentro de nuestra gente de nuevo, porque os aseguro que ellos siguen creyendo ahora, hoy, en lo mismo que creían entonces. Los que hemos cambiado hemos sido nosotros.

no quiero SOPA

2012-01-18T08:55:00.000+01:00

la del pulpo

2012-01-01T13:41:00.003+01:00

Hace poco he iniciado mi colaboración en una interesante revista digital llamada Crónica Popular con la publicación del artículo que reproduzco a continuación. Auqella Redacción está repleta de viejos amiguetes de la guerra e implementada con gente quincemayista, con un resultado estupendo. Os animo a que la visitéis con frecuencia y la apoyéis en lo que se pueda. Merece la pena.

La hipótesis, hasta ayer descabellada, de que el 15M pudiera aplicar su doctrina y su potencial en las grandes ligas, podría estar tomando cuerpo estas navidades en las asambleas andaluzas de este joven movimiento. Resuenan tambores y se oye jaleo ante el final del mandato de Griñán, mientras el eterno perdedor Arenas afila los cuchillos largos convencido de que -esta vez sí-, las elecciones andaluzas de marzo serán su bálsamo de Fierabrás.

Estaba la cosa tranquila. Todo parecía apuntar a una nueva ración de "más de lo mismo", con los partidos habituales desarrollando, al perezoso trantrán, la archisabida fase previa de cada campaña, los unos seguros de ganar haciendo cábalas sobre la piel del oso, los otros insistiendo en lo que siempre les ha funcionado aunque con algunas caras nuevas para minimizar el desastre y los de más allá meneando despacito algunas fichas, felices como perdices y conformes a priori con incrementar un par de puntos sus porcentajes. Como siempre.

Pero una previsible incursión de la alargada sombra del quincemayismo en el habitual reparto de las esferas de poder podría estar atragantando el pavo a más de uno. Circula a toda velocidad por los mentideros andaluces un llamamiento interno destinado a propiciar el debate en las asambleas, en el que se pueden leer frases como "…en pro de una única candidatura de unidad ciudadana, capaz de reunir los votos de la mayoría de las personas andaluzas para ponerlas en el centro de la decisión política y al servicio del pueblo, no de los especuladores financieros" (sic), o una traca final con la que concluye el citado documento y que tiene valor de corolario: "Haremos posible un gobierno al servicio de la ciudadanía, que afronte a los mercados y asuma que el bienestar de las personas está por encima del sistema".

Haciendo gala de una sorprendente madurez pese a sus escasos siete meses de vida, el 15M está transitando suavemente de la protesta a la propuesta y hacia el compromiso sin perder de vista sus orígenes. Hablando de propuestas, no parece ser ésta de las de menor calado. Echan humo las calculadoras electorales y resuenan por el Albaicín las silenciosas pisadas de una especie de sorpasso a lo Anguita con la salvedad de que el planteamiento de "articular una propuesta contundente, apartidista y participativa" no haya surgido de los reflejos de una IU hasta ahora conformista, sino de la espontaneidad y honradez de este sorprendente movimiento, que "amenaza" con un nuevo paso adelante pormenorizando dicha propuesta.

Porque, además, los asamblearios se plantean hacerlo sin abandonar un ápice las intenciones reEvolucionarias de cambiar el mundo ni renunciar a su hábitat natural, las calles y las plazas, pese a una obligada hibernación solo aparentemente letárgica, según demuestran los hechos. Que ocho brazos tiene el pulpo y, aunque con dos haga ganchillo o con uno se rasque la espalda, caso de que la encontrara, con otro impida desahucios y use alguno más para señalar la corrupción o auditar la deuda externa, al final resulta que todos esos brazos nadan juntos en la misma dirección. Exactamente, todos impulsan al pulpo hacia donde quiere ir.

agitadores y números

2011-12-21T13:03:00.008+01:00

Si os teméis que, tras esta larga ausencia, vaya a machacaros hoy, como cada año, con mis habituales disgresiones antinavideñas, estáis equivocados. Nada de eso. Esta vez hablaremos de números.

Andan las asambleas del 15M, movimiento al que pertenezco y en el que participo casi desde el día que comenzó su andadura, preocupadas. Están mis gentes con el corazón en un puño porque se miran las tripas y no les salen las cuentas. Antes éramos muchas, afirman compungidas, y vamos quedando bastantes menos. ¡Qué desilusión! ¿Qué estaremos haciendo mal? A mí me gustaría decirles que lo que pasa no es malo, pero que podría ir a peor si no reaccionamos.

No es malo, sino lógico. Del surgimiento espontáneo, de la indignación y de la emulación, nació el contacto. Efectivamente, éramos muchas las indignadas, las vapuleadas por el sistema, las hartas, las acosadas, las defraudadas por los políticos y por la política, o mejor dicho por el modo en que los políticos hacen la política. Hablábamos y nos escuchábamos, escrutamos nuevas maneras de existir en común, desarrollamos y nos impusimos descubrimientos semánticos, metalenguajes y modos de colectivizarnos sin diluir la identidad. Fue apasionante construir ese mundo. Y más todavía descubrir que ese proyecto era compartido por tantas, presentes o no, que daba igual. Nos dijeron que estaban y era cierto y lo demostraron saliendo a la calle a cada convocatoria. Y ahí siguen estando. Atentas y esperando nuestras propuestas. Como decía antes, eso es lo bueno.

Pasó el verano y, donde tantos enemigos nos deseaban disueltos, ahí seguimos. Menos, pero sobreactivos y con aquella capacidad de convocatoria incólume. Por eso siguen tragando quina. Porque les damos miedo. Pero éramos menos cada día las que nos veíamos las caras. Éramos menos las personas pero, sin embargo, como contrapeso, nos movíamos más. Vicioso círculo, espiral nefasta. Activismo. Peligro. Ese es el germen de la posible deriva que antes anunciábamos, contra la que deberíamos vacunar al movimiento. Porque la mera existencia de cualquier activismo contiene en su propia esencia el desarrollo de todos y cada uno de los síntomas grupales, que son lo peor en cada casa. La cerrazón, la ausencia de análisis, el sectarismo, el pesimismo, la inapreciable pero segura sustitución del criterio por el dogma, del pensamiento por la ideología, de la independencia por el tabú, de la espontaneidad por la militancia... Prefiero no seguir antes de que me duelan las tripas.

Metidos hasta las cejas en tamaña actividad diaria, lo más normal es que seamos incapaces de mirar más allá de nuestras narices y que así no podamos ni intuir por dónde trascurre lo verdaderamente importante, por dónde va la vida ni lo que piensa nuestro pueblo. Porque, mesianismos aparte, la verdad de la buena es que lo que realmente importa es lo que le importa a la gente, y lo que menos importa es lo que nos importa a nosotras. Ya lo dijimos el 5 de junio en Sol y lo repetiremos las veces que haga falta. Mirarse al ombligo no conduce a nada ni le aporta nada a nadie. Algunas andan en ello, ufanas y hasta satisfechas, dictando de paso doctrina, pero otras muchas nos estamos dando cuenta de que para estar en la gente hay que ser como la gente y sentir y sufrir y echar cuentas y avanzar y frenar como la gente, no como si estuviéramos iluminadas por no sé cuáles ni cuántas verdades universales.

El 15M crecerá de nuevo lo que haga falta cuando nuestras actividades y nuestras propuestas alternativas respondan a lo que los ciudadanos esperan de nosotras. Que hay una Ley injusta, ¿cómo hacer para pararla? Que nos machacan por culpa de la deuda, ¿de qué manera demostramos quién es el que debe, a quién y por qué? Que se presentan unas elecciones, ¿cómo usar las urnas a favor de una democracia directa y contra los mercados? Que vienen nuevos deshaucios, ¿qué hacer para detenerlos? Que la alcaldesa hipoteca al pueblo, ¿cómo denunciar la deuda municipal y a sus causantes?

Esto es lo concreto y lo verdaderamente necesario. Construyamos un nuevo mundo, paso a paso, pero en el mientras tanto acaso lo mejor sea aprender de la realidad que nos rodea y aplicar con valentía todo nuestro esfuerzo para trasformarlo cuanto nos sea posible. Eso espera la ciudadanía de nosotras.

de Marinaleda vengo

2011-11-28T19:46:00.004+01:00

Estuve en Marinaleda del viernes al domingo por la tarde, respirando libertad. Rodeado de gente estupenda, trabajando como forzados para sacar adelante el IV Encuentro Estatal del 15M, abrazando gente desconocida con la que llevaba más de dos meses en la brecha telemática pero sin vernos las caras, saliendo al paso de los imprevistos y los inexplicables, que son peores, combatiendo la burocratitis asamblearia, que también existe aunque parezca mentira, hablando por la radiotelevisión local sobre nuestro movimiento, comiendo a salto de mata, a veces de traje (yo traje queso, yo...) y otras en el restaurante del Sindicato de Obreros del Campo, organizando, proponiendo, debatiendo, diseñando, discutiendo, comuneando (que viene a ser poner algo en común con otros), consensuando, disintiendo, aclamando, bloqueando, cediendo, aprendiendo, enseñando, sonriendo, disfrutando, conociendo, apuntando, a veces pasando, soñando, riendo, escribiendo, transmitiendo, esperando, viviendo, en fin, la vida con la intensidad de un gerundio permanente, potente y crujiente como la cebolla de la ensalada.

Estuve en Marinaleda y me contagió la firme disposición favorable a nuestro desembarco del pueblo entero, la permanente atención de todos, su amabilidad y buen criterio, su curiosidad de inmediato planteada si llegaba el caso. El Alcalde nos dio las llaves de ese Ayuntamiento sin guardias municipales para imprimir unos programas. Así que llegamos, abrimos, encendimos las luces, prendimos ordenadores e impresoras, descargamos nuestro lápiz de datos, y allí seguía sin venir nadie a controlar nada, que tardaron más de media hora en aparecer y menos mal, porque no encontrábamos los sobres grandes. Clavado con una chincheta en el corcho que habían pegado en el lateral de un archivador vimos un papel con los presupuestos municipales del año en curso. Allí, a la vista de todos. También nos había dado antes las llaves del polideportivo para que durmiera el personal y tampoco hubo control de ningún género. Uno de los que por allí pasaban a entrenar o a lo que sea se ofreció a ayudarnos con la limpieza y la preparación de la zona de recibir, para luego perderse discretamente tras la tarea hecha. Nadie nos acotó, prohibió, condujo, aconsejó o presionó en ningún sentido mientras estuvimos en el pueblo.

Estuve en Marinaleda y me empapé de democracia de la buena, allí donde la asamblea local controla desde hace más de treinta años tanto las cuentas públicas como lo que hacen o no hacen sus electos, que no cobran un duro por su trabajo ya que lo ejercen a tiempo parcial, cuando se lo permiten las tareas de las que viven. Allí donde la tierra es ya de todos, como se demuestra en la construcción colaborativa de viviendas para las jóvenes familias, suelo gratis, cimientos, acometidas y arquitecto también, los materiales los consiguen a tirones de la Junta, así que a trabajar el que puede de cada familia bajo la dirección de un aparejador que controla a estos aprendices de paletas, cuyos emolumentos no se cobran pero sí se acumulan las peonadas invertidas para descontarlas del coste final, de modo que por la hipoteca acabó fijando la asamblea unas cuotas de 15 euros al mes, que lleva sin subir la tira de años. Una hipoteca que no recuerdo si me dijeron que era a ochenta o noventa años para que los hijos sigan atados a ella y nadie haga negocio con lo público.

Estuve en Marinaleda y conocí y aprendí a apreciar a un hombre bueno, combativo y decidido, que lleva sobre sus espaldas buena parte de la historia de este su pueblo, de las ocupaciones de tierras, de las huelgas de hambre, de los innumerables procesos, detenciones, retenciones con que ha ido jalonando su trayecto inflexible y honesto hasta en los pequeños detalles. Compartí con Juan Manuel Sánchez Gordillo muchos momentos, porque se vino a sentar entre nosotros como uno más, tomando notas, escuchando atentamente, participando lo justo salvo cuando presentó su trabajo en el Ágora de economías alternativas. Enseguida nos pusimos de acuerdo sobre la necesidad de abrir una tienda de los productos de la cooperativa al público, iniciativa que me agradeció aunque "ya estábamos en ello", sobre el concepto de sumar elementos o fuerzas políticas susceptibles de coexistir y sobre alguna cosa más que no mencionaré aquí porque soy un tipo discreto. Me dio su móvil para ver si concertamos una charla coloquio en mi pueblo y se borró cuando se apreciaba en el horizonte que llegaba la hora de los agradecimientos.

Estuve apenas tres días en un mínimo espacio de libertad tan plena y contagiosa que os autorizo a manifestar la envidia que sé que os corroe tras leer esta entrada. A la salida del pueblo, la guardia civil paraba algunos coches, para indicarnos que era ya la hora de despertar del sueño. La hora de volver a la pesadilla.

ya he reflexionado

2011-11-20T17:42:00.008+01:00

Profundamente. Lo hice ayer, a lo largo de una eterna tarde de temporal y calorcito casero, entrecerrando los ojos con tal intensidad que mi chica debía pensar que estaba yo dormido. Nada más lejos de la realidad. Estaba reflexionándome a mí mismo y debo confesar que lo hacía con cierto apremio porque quería terminar antes del partido del Madrid, que no todo va a ser pensar.

El fruto de mi profunda reflexión ha sido éste: la culpa de todo lo que nos pasa la tiene un hijodeyanqui que responde al nombre de Lloyd Craig Blankfein (el andoba de la foto). Y ya está todo dicho. Bueno, acaso esta tajante afirmación no sea del todo cierta, si nos remontamos a los orígenes de la tragedia. En tal caso -de por sí preocupante- de exceso de documentación, el responsable de todo sería un hombre de oro. O, más concretamente, el hombre de oro, en inglés, Goldman, de nombre Marcus, por asociarse en 1869 con un tal Samuel Sachs para la creación de un Banco al que no tuvieron otra original ocurrencia que denominar Goldman Sachs. Así, crudamente, en corto y por derecho, nació y creció aquel banquito hasta alcanzar un capital social de 74.257.000.000.000 de dólares (no me sobra ni un cero) el año pasado. Prefiero pasar de puntillas sobre la etnia que sugieren estos nombres, porque no es el caso. ¿O sí?

Pero no es el dinero, que también, sino el poder omnímodo de esta entidad financiera -antes Banco de Inversiones- lo que me da que pensar, sobre todo porque administra, además, las mayores fortunas del mundo mundial, como la de la familia Rockefeller. De entrada, hay que decir que GS (familiarmente llamado así) que fue uno de los principales culpables de la crisis financiera de 2008 como partícipe fundamental en el derrumbe de Lehman Brothers, recibió como premio y solución a sus pesares la autorización de la Reserva Federal para dejar de ser un banco de inversión y convertirse en un banco comercial. A pesar de su evidente responsabilidad (fue acusado formalmente de fraude en 2010 por las hipotecas subprime), el Banco ya había recibido del Estado, dos años antes, una propina de 10.000 millones de dólares gracias al programa TARP. Claro que no es nada extraño que el gobierno de Obama acudiera en auxilio de la niña de sus ojos. No en vano el GS había colocado en su Administración hasta tres Secretarios del Tesoro y doce altos cargos en asuntos económicos. Cuestión ésta, la de colocar ex-directores generales en puestos clave de la administración pública (conviene no olvidar que buena parte de los ingresos y prebendas de los altos cargos en las grandes compañías les son entregados en forma de productos financieros de la propia entidad, de esos que nadie vende y que consolidan el patrimonio, por lo que es normal que permanezcan así cautivos de la madre que les parió) que están aplicando en Europa sin ninguna vergüenza.

En tiempos de las bárbaras naciones
de las cruces colgaban los ladrones.
Y ahora, en este siglo de las luces,
del pecho del ladrón cuelgan las cruces.

No sé a qué autoría responden estos versos que me parecen el paradigma de la situación actual. Pero, ahora que tanto se habla de LOS MERCADOS, interesa saber quién anda detrás de los intereses especulativos y cómo se lo montan. Porque, si no, somos hasta capaces de creernos que el enemigo es la Merkel o el tonto del Sarkozy, y os juro que no es el caso.

Veamos, nombre por nombre: el amigo Papandreu era hasta hace poco el jefe de los griegos y valeroso gestor de una crisis que tuvo su punto de partida en el engaño de la deuda gracias al que se consiguió de matute la entrada en el Euro para reventar luego la cosa desde dentro. ¿Quién gestionaba el Banco central griego en aquél periodo (1994-2002)? Casualmente, un ex-altocargo de GS de nombre Lucas Papadémos. No me jodas. ¿El mismo Papadémos que acaba de ser nombrado Primer Ministro de Grecia tras el descalabro del buenazo de Yorgos por atreverse a plantear la hipótesis de una consulta al pueblo? Sí señor. Ya es casualidad, ¿no? Prosigamos.

En Italia sobraba Berlusconi, poco serio para la que está cayendo. ¿Qué hacemos? Pues que dimita y se nombra nuevo gobierno bajo la dirección de un "técnico" en los asuntos de la pasta. ¿Pues a quién se nombra Presidente del Consejo? Sin discusión, a un tal Mario Monti, casualmente Consejero Internacional de Goldman Sachs desde 2005. ¡Coño! Claro que se trata del más indicado puesto que viene recomendado por Mario Draghi, nuevo presidente del Banco Central Europeo y, ¡qué casualidad de nuevo! vice-presidente de GS para Europa de 2002 a 2005 y autor en 2010 de un jugoso estudio sobre el mercado único europeo por encargo de Durao Barroso. Méritos le sobran al personaje, a lo que parece. Sobre todo si recordamos que el bueno de Draghi dirigía el Banco Central Italiano mientras su país acumulaba una de las mayores deudas del planeta.

¿Seguimos con Portugal? ¿Cómo os queda el cuerpo al saber que el recién dimitido director del departamento Europa del FMI (Fondo Monetario Internacional), el portugués Antonio Borges, uno de los artífices del euro en el país vecino y supervisor de los préstamos de 30.000 millones a Grecia y 22.500 millones a Irlanda, había sido durante ocho años (2000-2008) dirigente de GS Internacional?

¿Irlanda? ¿Alguien dijo Irlanda? Otro ex-presidente de Goldman Sachs International, que sigue siendo uno de sus administradores, el irlandés Peter Sutherland, jugó un papel clave en el antes mencionado salvamento de Irlanda. ¿A alguien le extraña que llegara tanto dinero a reflotar la isla verde? Todo esto por no mencionar a otras piezas de GS como el francés Fabrice Tourre, factótum del escándalo Abacus, Otmar Issing, ex-presidente del Bundesbank o Paul Deighton, 22 años en Goldman Sachs, ahora directorgeneral del Comité Organizador de los Juegos Olímpicos de Londres en 2012.

Todos en la Trilateral, todos en el Club Bildelberg, estos y no otros son los amos del mundo, los que cambian gobiernos y constituciones por encima de cualquier democracia. Ésta -no otra- es la triste realidad ante la que solo la fuerza de los pueblos unidos podrá encontrar una respuesta

¡Ah!, si tras leer esto no se os quitan las ganas de votar es que os merecéis lo que nos pasa. Vaya, ¡qué radical me ha salido la frase! Yo, que en éstas me abstengo, también me incluyo en la lista de meritorios. O todos unidos, amigos míos, o no hay salida.

Nota. Para los interesados, dos libros: http://www.planetadelibros.com/el-banco-libro-50017.html y "El Instituto Tavistock" de Daniel Estulin.

mi querida Rota

2011-11-03T09:30:00.003+01:00

Hace ya cuatro años que mis viejos huesos arribaron a tus costas, Rota querida, al rompeolas de tu Costilla, y aparqué en tu seno mi deriva dispuesto a disfrutar en tus entrañas el dorado viaje a ninguna parte que me espera. Era mi intención, no lo dudes, encontrar al fin en tus arenas serenidad y bonhomía, esa calma que mi biografía me negaba habitualmente con la excusa de que era yo un culo de mal asiento y de esos tipos que no callan ni debajo del agua. Junto a mi adorada esposa, aspiraba a dejar pasar la vida al amor de su cercanía, de una lectura amena o interesante, una película atractiva y la compañía de algunos amigos ya buenos aunque recientes. En eso estaba y en eso sigo, pese a que en la actualidad hayan aparecido en lontananza nubarrones de oscuro presagio, fruto sin duda de mi proverbial costumbre de buscalíos. Por eso te escribo, Rota querida, para aclarar el panorama.

Con todas mis intenciones, no dejé nunca de lado mi eterna curiosidad por cuanto me rodea, de modo que me fui informando de tu historia y evolución, que es y me ha parecido siempre admirable por su ejemplar vigor y capacidad de supervivencia, hasta que caí en la cuenta de que existen dos temas, dos asuntos ante los que tu proverbial sabiduría y conocimiento flaquean. Son la Base y el turismo. Te los tocan y te enmarañas y ciegas como un gallo de pelea, como si te mentaran a la madre. Consciente de ello, deseo sin embargo explicarte, querida Rota, que en mi caso, al menos, disentir de tu visión generalizada sobre estos dos asuntos no es otra cosa que un diferente modo de expresión del profundo amor y agradecimiento que siento por ti, acogedora Villa, que tan bien me ha recibido. Si no te quisiera como te quiero, me darían igual tus cosas. Pero no es el caso.

Cierto es que la instalación de la Base y sus sucesivas evoluciones permitieron un salto histórico favorable para la población de Rota, que supo deslindar los aspectos negativos para aprovechar los positivos de aquella presencia impuesta en beneficio de una economía que fue antaño tan precaria. Cierto que las sucesivas generaciones de roteños deudos de la Base han dotado a este pueblo de características diferenciales, muchas positivas, respecto a los demás del entorno. Tan cierto como que, en el fragor del "monocultivo" que la misma representó para todo el pueblo, no evolucionó a la vez como debiera el entramado económico de la Villa y se quedó atrás en aras de la dependencia de la Base. Cierto también que, desde su instalación en el 53, no ha habido incidentes graves que hayan puesto en peligro directo a la población. Pero no es menos cierto que, potencialmente, la existencia de arsenales vecinos, agravada ahora por la necesaria acumulación de los misiles que armarán los cuatro destructores que van a venir gracias al acuerdo estratégico de Zapatero, el famoso escudo, incrementa y multiplica los riesgos de accidente ante el que la población carece de plan alguno de evacuación. ¿Os imagináis lo contentos que estaban los vecinos de Fukushima con su central nuclear a las puertas hasta que llegó el sunami? Nunca les había pasado nada a ellos, tampoco. Y ahí tenían trabajo. Pero el peligro potencial era evidente para quien no quisiera mirar para otro lado. Un peligro que es real, vecinos, aquí y ahora, ante el que no es buena cosa cerrar los ojos.

Se dice luego que la presencia de la Base es algo inamovible. No es cierto. Solo lo es si y mientras el Gobierno de esta Nación así lo permita. En Zaragoza ya no hay Base militar. También podría ser pasado la de Rota, bien si a los americanos no les interesara en cualquier momento, por razones económicas o estratégicas, como si un nuevo Gobierno aplicara una diferente política respecto de la Otan. ¿Os parece tan raro? ¿Qué diríamos entonces, que nos han abandonado? Se argumenta que mejor que no se fueran, y eso ya me parece un contrasentido. ¿Verdaderamente hay alguien que piense que no se podría poner en marcha en Rota el mayor aeropuerto civil del sudoeste de Europa con esa pista de 4 kilómetros de las que hay tan pocas? ¿No daría ese aeropuerto trabajo y riqueza al pueblo? ¿Y ese puerto militar, convertido en punto de atraque de transatlánticos y cruceros de largo recorrido? ¿No sería una fuente inagotable de divisas para el pueblo como puerta de Africa, de América y del Mediterráneo?

Yo no digo que sea fácil conseguirlo, pero sí que merece la pena luchar por ello, precisamente por amor a Rota, a su integridad, a su economía, a sus gentes... Amor de verdad, del que no se tapa los ojos ni la nariz ante lo que no le gusta, del que no mira hacia otro lado... Amor tan legítimo, al menos, como el que otros muchos expresan aceptando la Base como fuente de recursos. Claro que no se discute que el pueblo tenga esos recursos. ¡Faltaría más! Todo mi respeto por quienes viven de forma directa o indirecta de la Base. Pero que nadie me diga que esa es la única forma de vida a la que debe aspirar Rota, porque no es cierto. Y que nadie me califique como enemigo de este pueblo, porque no se lo permito.

Del turismo, acaso una pincelada. Cada vez que llueve, los aliviaderos arrojan a las playas los excesos de aguas pluviales mezcladas con aguas fecales que produce la población y las que llegan de la Base. Este problema se ha convertido en endémico. Bien lo saben los vecinos de la calle Écija, por ejemplo. Pero no se ha hecho nada para solucionar este eterno problema. Parches y más parches, pero soluciones, ninguna. Se sigue aliviando a la arena de las playas, cosa radicalmente prohibida en la Comunidad Europea, por lo que roteños y visitantes retozan los días de sol sobre una arena contaminada y se bañan en un mar que ha recibido esas aguas. ¿Somos conscientes de este asunto tan grave? Si no se engaña a los organismos oficiales al respecto, ¿cómo es posible que se le otorguen a nuestras playas calificaciones que ignoren esta realidad? ¿Ha habido fondos FEDER o europeos de cualquier género para solventar estas graves deficiencias? ¿No se han solicitado o se han recibido y derivado a otro género de inversiones? Si nuestro pueblo quiere (y debería) obtener recursos de la explotación del turismo es obligatorio que resuelva este grave problema. Y alguien, que quiera realmente a nuestro pueblo, debería denunciarlo para que se solucione. De nuevo no es una expresión de amor cerrar los ojos, sino de interés por lo inmediato. No confundir una cosa con la otra.

A lo mejor es que hay distintas maneras de quererte, querida Rota, pero te agradecería que escucharas la mía, que es la de muchos que a veces callan, pero así lo piensan.

aquí te pillo...

2011-10-22T12:03:00.002+02:00

Cuando, el 19 de febrero de 2009, Gaddafi pidió a los libios que le apoyaran en su propuesta de destituir al gobierno y entregar los beneficios del petróleo directamente a los 5 millones de ciudadanos del país, en un discurso televisado ante los representantes del Congreso Popular Libio, estaba firmando su sentencia de muerte. Su plan de tres puntos diseñado para acabar con la corrupción generalizada de su propio gobierno, contenía la nacionalización del petróleo, el desmantelamiento de la burocracia ministerial sustituyéndola por la gestión directa del ejecutivo por órganos populares y la distribución directa y equitativa de los ingresos del petróleo a los ciudadanos. Ni más ni menos. Los que piensen que aquello podía ser tan solo propaganda del régimen, que se lean y traduzcan en esta página nada sospechosa de gadafista lo que aquí afirmo. Rebuscando, podrán encontrar así mismo un grupo de noticias muy curioso que va desde mediados del año 2010 hasta casi el día de antes de la revuelta en las que se nos cuenta que BP no hace más que posponer la riquísima prospección marítima que estaba anunciada para 2010. Con gente tan desprendida, que ni explota ni nada, es que da gusto.

Sin embargo, el 4 de marzo de 2009, contra todo pronóstico mínimamente coherente, aquel ambicioso plan fue aplazado "sine diae", para no decir rechazado, por la mayoría de los representantes populares, como el Primer Ministro Al-Baghdadi Ali al-Mahmoudi o el Gobernador del Banco Central, Farhat Omar Bin Guidara. El propio Gaddafi ya advertía a los libios de que aquel plan, que prometía rentas igualitarias de hasta 23.000 dólares anuales para el millón de ciudadanos con menores ingresos, podría provocar al principio un cierto caos. No tengáis miedo a experimentar nuevas formas de gobierno dijo, antes de proceder a la votación y advirtió: Este plan es para ofrecer un futuro mejor a nuestros hijos. Si lo hacéis fracasar, yo me lavaré las manos, pues será responsabilidad vuestra. En las votaciones efectuadas, curiosamente, solo 64 de los 468 miembros del Congreso del Pueblo (que no en vano vivían de lujo en las petroleras élites estatales) votaron por el plan de apropiarse del dinero inmediatamente. Del total de congresistas, apenas 251 aceptaron el plan en principio, pero pidieron que se retrasara hasta que fueran tomadas las medidas apropiadas, lo que en realidad permitiría retrasar el proyecto por lo menos unos cuantos meses, dando así tiempo a desactivarlo.

El resto, ya lo conocemos. Se inventan manifestaciones democráticas al estilo de los vecinos, se acusa sin una sola imagen a Gaddafi de bombardearlas, los llamados rebeldes resultan tener armamento pesado de todo tipo pero son respaldados por los demócratas del mundo entero, la OTAN interviene obligada ante la gravedad de los hechos que los medios pregonan (no diremos nada de las masacres de hace poco y de ahora mismo en Siria, Arabia Saudí, Kuwait, Emiratos Árabes, Bahrein y Omán, donde al parecer la cosa no es para tanto) y después de unos 100.000 muertos van acorralando poco a poco al Presidente hasta que le cogen y le linchan y asesinan, al estilo Bin Laden, que un juicio es costoso y, aunque fuera una pantomima, algo se le oiría decir al reo. Aquí te pillo, aquí te mato -dice el refrán- y nada más próximo a la realidad. Hasta se escucha a algunos presuntos rebeldes que le están apaleando exclamar, en perfecto castellano con acento cubano o similar, un "dejadles que le fusilen" mientras se reparten los botines del ensangrentado líder.

Ya está el gato en la talega y el petróleo donde debe, en manos de los dueños del mundo. Podéis dormir tranquilos los bienpensantes, que así no se escribirá la Historia.

acerca del dichoso escudo antimisiles

2011-10-12T13:05:00.002+02:00

En cuanto se supo la noticia, comenzó en nuestro pueblo un hervidero de comentarios que sigue aumentando en estos días. Todos participan y, en general, todos aplauden la decisión de Zapatero y se frotan las manos echando cuentas de lo mucho que la llegada de la dotación y el acompañamiento de los cuatro destructores va a beneficiar la precaria economía de la gente de Rota, machacada por el paro. Como mucho, el argumentario general asume que, puesto que la Base está ahí y nadie la va a quitar, que al menos su crecimiento deje en Rota más dinero y puestos de trabajo. Ahí coinciden, puestos a coincidir, la alcaldesa y su PP, el PSOE de Zapatero, los RRUU y hasta IU con la mano derecha (con la izquierda afirman que están en contra), los de AECIRO y el portero de mi casa.

Lamento disentir con este general criterio y sentirme en la obligación de argumentar contra esta decisión ilegítima, traicionera, antipopular, reaccionaria y, sobre todo, enormemente peligrosa. Lo hago a título personal, amparándome en aquella cita de Marco Tulio Cicerón, que es la que me impulsa a menudo a nadar contracorriente:"Mi conciencia tiene para mí más peso que la opinión de todo el mundo". Acaso por eso me pasa lo que me pasa. Explicaré mi abundante adjetivación del comienzo de este párrafo. Ilegítima, porque en ningún caso estaba contenida esta decisión en la oferta electoral de la que surgió su candidatura a la Presidencia del Gobierno; traicionera porque ha sido negociada y anunciada a espaldas del pueblo y con el Parlamento disuelto; antipopular porque se pasa por el forro al 59% de la población española que acudió a las urnas en el referéndum del 86, tanto a los que votaron a favor (recordad que en la redacción atrabiliaria de la consulta se condicionaba el sí a la progresiva disminución de la presencia militar norteamericana en España) como a los que votaron en contra; reaccionaria por sí misma, sin entrar en más explicaciones, y enormemente peligrosa porque situa a España en general y a Rota en particular como objetivo preferente de cualquier ataque, incluso "preventivo", de los enemigos actuales y/o futuros de la OTAN o del imperialismo yanqui y, desde luego, por multiplicar en nuestro suelo el almacenamiento de misiles SM-2 y SM-3 junto a sus correspondientes cabezas de todo género, probablemente también nucleares.

Lamento no coincidir tampoco en los argumentos de los que afirman que van a traer trabajo y dinero a la Bahía. Las cosas ya no son como antes. Los americanos ya no atan los perros con longanizas, hay centenares de casa unifamiliares vacías en la Base, el súper de allí es mucho más barato que los de Rota, el dólar menos fuerte que el euro al cambio y la experiencia demuestra que las obras que se han estado realizando en el puerto (la construcción del muelle 4, para ser exactos), no han generado puestos de trabajo entre los roteños. Así que no aprecio, para nada, que un nuevo mister Marshall vaya a llamar a nuestras puertas. ¿Merece la pena no dedicar siquiera unos minutos a valorar en la que nos ha metido Zapatero? A quienes estéis interesados, os aconsejo la lectura reposada de este texto http://www.sinpermiso.info/textos/index.php?id=4487 que arroja bastante luz sobre el tema.

Desde luego que esto no quita para que las autoridades municipales, en beneficio del pueblo, aprovechen para exigir el estricto cumplimiento de los acuerdos de compensación económica firmados con el Ministerio de Defensa (cosa que deberían haber hecho siempre), aunque a mi entender la posición más justa sería la de plantear un rechazo frontal a la permanencia de la Base en nuestro término municipal y la entrega (devolución) a la sociedad civil de todos los elementos construidos que allí se encuentran y no son estrictamente militares. A ver quién es el guapo que me asegura que un macro aeropuerto internacional del sudoeste y unas instalaciones portuarias de primera magnitud no iban a crear puestos de trabajo permanentes y suficientes para recolocar a los 3.552 parados de nuestra ciudad y dinamizar la economía de toda la región, empobrecida actualmente -entre otros motivos- por el detrimento del turismo por la proximidad de esa misma Base que tantos aplauden.

Y eso sin contar con los riesgos que para la salud propia y la de nuestros hijos representa la acumulación de armamentos de naturaleza desconocida, los vertidos al mar del mantenimiento de la flota, la secreta destrucción o hundimiento de munición (plomo) y armamento obsoleto o la inexistencia de depuradora alguna de fecales y pluviales en la Base, por no mencionar el siempre presente fantasma de algún accidente nuclear o táctico sin que nuestra ciudad disponga de ningún plan de evacuación o de emergencias. O encontrarle alguna explicación diferente a que los gaditanos fumamos mucho a las preocupantes cifras de incremento del cáncer entre la población de la Bahía, superiores hasta casi doblar el índice habitual de incidencia de esta enfermedad en el resto de España.

No. No estoy en absoluto de acuerdo con la nueva cesión de la Base de Rota al sistema antimisiles del Tratado, es decir del ejército yanqui, ni con el consecuente incremento de la presencia bélica de los USA a las puertas de mi casa, ni con el progresivo deterioro del turismo que esto ha de conllevar, ni con la cada vez mayor dependencia de nuestro suelo de los planes armamentísticos de la OTAN.

Que se vayan. Que nos dejen en paz. Que devuelvan sus tierras a Rota para que podamos vivir de lo que han construido y allí debe quedarse como justiprecio del peligro al que nos han sometido. España no tiene más enemigos que los que nos crean las propias Bases o la agresiva política militar de la Otan.

alternativa por la Democracia

2011-09-03T11:55:00.003+02:00

Ante el evidente descalabro electoral que acecha a un PSOE desnortado, adalid a contracorriente en España del neoliberalismo rampante gracias a Solbes y Salgado -a todo el equipo económico del Gobierno, para qué señalar con el dedo- nombrados directamente (imagino que conociendo bien las consecuencias previsibles al depositar en ellos y su tendencia las llaves de la economía española) por Zapatero, cuestión ésta que va a salpicar inexorablemente la opción supuestamente regeneradora de Rubalcaba, la pregunta es a dónde han de ir a parar esos votos que abandonarán la bandería socialista.

Más cercano de lo que desearíamos el 20N, sin tiempo apenas para templar gaitas, parece que haya llegado el momento de una reflexión urgente que contribuya a clarificar las opciones que nos quedan a los ciudadanos de a pie ante esta cita electoral que circunvuela como ave de mal agüero nuestras cabezas. Las consecuencias de un vacío opcional en unas elecciones generales, pero especialmente en éstas por sus particulares circunstancias que las dotan de una trascendencia innegable, podrían abocarnos a una brutal travesía del desierto si el PP se hiciera con la mayoría absoluta -léase manos libres- para aplicar en todo el Estado (con la brutalidad, la arrogancia y la desvergonzada incontinencia que ya demuestran Aguirre, Cospedal y compañía) sus políticas de destrucción de lo público en beneficio del sector privado (léase capitalismo salvaje).

Con la excusa de anteriores despilfarros, en parte ciertos gracias a la manirrota administración de los socialistas en el Estado y las Autonomías a su cargo, pero en nada comparables, pese a ello, al aterrador volumen de la deuda privada de Bancos, Cajas, grandes empresas y corporaciones financieras -que son la auténtica carga de la deuda española-, veremos cómo aplican medidas económicas de restricción sin precedentes que afectarán a los parados y a los pensionistas en sus escasos ingresos, habrá que pagar dos veces la sanidad, cerrarán colegios y hospitales públicos, se acabará la financiación de libros u ordenadores para los estudiantes, de becas públicas para universitarios... Cualquier sector popular será pasto de esos "mercados internos" que no son otra cosa que la Banca bajo cualquier acepción. Con las manos libres, queridos, Rajoy va a ser (sin olvidar a sus aventajados discípulos de CiU), el rayo que no cesa, la tormenta perfecta, el huracán Irene y los cuatro jinetes del apocalipsis todo en uno. Y nosotros, el pueblo, cada vez más pobres, nuestra vida mucho peor y en la tele todas de romanos.

Esta es la que nos espera si no reaccionamos. Por eso mi opinión alarmada y urgente de hoy. Porque ante una situación de riesgo evidente de esta enorme envergadura, ni el pasotismo electoral de amplios sectores quincemayistas (justificado quizá, pero inútil a estos efectos y frente a tamaña amenaza), ni el doctrinarismo de IU, ni la curiosidad emergente de Equo, ni purismos nacionalistas de ningún género, tienen cabida en esta hora histórica ni la dispersión evidente de estas izquierdas servirá para nada. Bueno, sí que servirá para algo, como cualquiera que conozca el proceso electoral en España sabe de sobra: para entregar más escaños a los dos grandes partidos.

Ante el riego evidente que nos acecha, ante su trascendencia realmente histórica, ante el previsible descalabro de una Constitución que habrá precedido la nueva Legislatura con la rendición de la soberanía popular a las exigencias del BCE, FMI y de algunos estados europeos adalides de su Banca nacional, ante el peligro en que se encuentra, por todo ello, nuestro sistema democrático, es la hora de las decisiones generosas. La hora de olvidarse de las tácticas propias y sublimarlas en una sola, la hora de que todos los partidos de izquierda real se reúnan, sin excepción, para preguntarse a dónde van y a dónde envían al pueblo si se presentan separados. La hora, pero ya, de encontrar un programa mínimo conjunto que evite sectarismos y personalismos, que se apoye en las reivindicaciones del sector más profundamente movilizado de nuestra sociedad española -el movimiento del 15M y Democracia Real Ya, básicamente- con el fin de articular UNA SOLA Y ÚNICA ALTERNATIVA POR LA DEMOCRACIA que sea capaz de unificar el voto de todos los descontentos, que somos legión, con el sistema que nos ha conducido a esta situación.

Si no lo hacen yo, al menos, no se lo perdonaré nunca.

emociones del vino

2011-08-29T12:58:00.003+02:00

Debo estar gilipollas, interpretación que nunca descarto, pero anteayer sábado me emocioné viendo a la gente pisar la uva. Más precisamente, la uva Tintilla, variedad autóctona de aquí, de Rota, actualmente en alto riesgo de extinción -ante el que muchos nos rebelamos. Fue en un acto local, tras una brillante conferencia en la que quedó claro cómo estos pagos han pasado de tierra vinícola a tierra de nadie gracias a la Base americana y al turismo. Sobre un escenario, ante el castillo de Luna (que se reconstruyó al gusto franquista de la época, sin respeto ni coherencia histórica), un pequeño lagar recibió no más de doscientos kilos de nuestra uva autóctona, de igual ADN que la graciano riojana o la parraleta aragonesa, pero más antigua y cultivada en terreno arenoso. Este año se ha adelantado la cosecha, acaso por mor del levante traicionero, y ha habido que recogerla porque estaba ya perdiendo peso. Al lagar fueron a parar esos doscientos kilos y al escenario se fue subiendo la gente, un padre con su hijo en brazos, familias enteras o algún grupo de chicas, jóvenes y mayores animados, alegres, descalzos y sobre todo fieramente humanos, a pisar la uva como se ha hecho siempre, al placer de sentir en sus plantas reventar la vida, renacer en caldo y en hollejo, a disfrutar la ceremonia que fecunda el tránsito de la tierra a la bodega, del campo abierto al silencio de la gruta, de la cepa al milagro dentro de una botella.

A mediada que los olores del mosto, que chorreaba abundante por el caño a las vasijas, impregnaban la plaza, a todos los presentes se nos iba poniendo cara de tontos, esa sonrisa inadvertida y algo boba por la que se nos escapa sin querer, en momentos especiales (cuando ningún convencionalismo sujeta el gesto y puede la emoción fluir a su antojo, emergiendo de adentro), esa expresión que resulta ser lo más parecido a la felicidad de que disponemos.

Evoqué entonces aquellos pasados días de vino, los tiempos en los que vivir era compartir, en que trabajar era noble y aceptarlo sensato y hacerlo con alegría expresión de solidez y de salud mental. Tiempos mas sencillos y sabios, tiempos de armonía con lo natural, de pertenencia al paisaje, de risotada, de charla a la atardecida, tiempos de cerezas y vino, siempre de vino como cultura, solaz, trabajo, trasiego o cata, pero sobre todo tiempos de vino en compañía.

Y me emocioné como un viejo idiota. Más vivo que nunca.

..., y dicen que llueve

2011-08-27T13:04:00.003+02:00

Ha bastado una carta, con remite del Banco Central Europeo. Esa misma carta que hasta el impresentable Berlusconi ha mostrado en público y de la que Zapatero niega la existencia mientras la esgrime a escondidas para convencer ipsofacto a las dos erres que le orbitan, Rubalcaba y Rajoy. ¿O es que alguien puede creer que haya un sobre para Italia y no lo haya para España? Una carta en la que el dinero exige que se modifique nada más y nada menos que la Constitución de un país, la Carta Magna, la Ley de Leyes que representa y contiene la soberanía popular. Así, por las bravas. Así, con dos cohone que decimos por aquí. Así, que hay que cumplir al pie de la letra el Pacto del Euro si queremos que ellos, los que realmente mandan en el mundo, le salven el culo a nuestra economía, esa misma que ellos echaron a perder con su avaricia cuando los bonos basura y gracias a que el Estado acudió a endeudarse gastando el dinero de todos para salvar a los Bancos. Aunque, la verdad sea dicha, con carta o sin carta la cosa es igual, que ya nos quedó clarinete el mensaje cuando nos contaron la milonga del mencionado pacto.

Pero hoy quiero poner el énfasis en un par de cosas. Siempre nos decían que la Constitución era intocable, ¿recordáis? Aseguraban que cambiarla era poco menos que derribar los palos del sombrajo que nos cobija o pretextaban que hacía falta mucha paciencia y mucha discusión para siquiera mover una coma. Pues va a ser que no. Que nos mentían como acostumbran, como siempre, con alevosía. Que sus grandes y enfáticas palabras solo ocultaban una triste y cruda realidad. Que no les daba la gana modificarla, que sabían de sobra que no era sagrada, pero que les interesaba seguir a salvo resguardados bajo su paraguas. Grande, gigantesca su mentira de vividores y paniaguados, de trileros de la política.

En otro orden de cosas, aunque tenga mucho que ver con lo anterior, durante tres décadas nos han estado asegurando que endeudarse era bueno. El propio Estado, decían, lo hace por sistema. Es síntoma de solidez, de eficacia, de confianza en el futuro, ¿recordáis? Despreciaban, miraban por encima del hombro al que no se hipotecaba, al que no vivía por encima de sus posibilidades, se reían del que hacía la cuenta de la vieja y gastaba solo y parte de lo que realmente tenía. ¡Qué antiguo! Ahora, a todos ellos se les llena la boca de austeridad, ellos que han gastado sin cuento ni medida, ellos que son precisamente los responsables del despilfarro, de los miles de coches oficiales, de malbaratar la hacienda pública, de no perseguir ni acabar con el fraude, de permitir las enormes bolsas de economía sumergida, de aceptar y participar en los paraísos fiscales y la ingeniería financiera, de indultar a los defraudadores de postín (o de Botín), ellos, estos mismos bandarras son los que ahora han descubierto el bálsamo de Fierabrás y, convertidos en corderos, lo argumentan con palabras como austeridad, prudencia, economía contenida, insistiendo en lo bueno que resulta no gastar más de lo que se tiene cuando llevan treinta años haciendo, los unos y los otros, exactamente lo contrario. Como sinvergüenzas. Engañando una y otra vez a su pueblo.

Nos siguen meando encima, queridos, y dicen que llueve.

a toro pasado

2011-08-23T10:38:00.004+02:00

Vuelto el morlaco a su redil vaticano, sosegadas las crispadas aguas del laicismo machacado por los perros policías de un gobierno aconfesional pero con los pantalones por las rodillas ante banqueros y obispos, me pregunta un amigo por qué no he intervenido en cuestiones tan candentes, con lo que me gusta la bronca. No lo sé, pero creo que ha sido por el colesterol o la tensión arterial o cualquier mandanga exculpatoria. Es broma. Lo cierto que ha sido por culpa de la playa.

Bajo todas las mañanas a bañarme a La Costilla, a eso de las nueve, que es la hora de las gordas, las pescadoras rezagadas, las atléticas corredoras que persiguen una forma inalcanzable y unos glúteos y barrigas de diseño que sólo existen en sus deseos y que jamás alcanzarán por mucho que corran, la hora de las paseantes a ritmo de salsa, de los iPods a todo tren, las conversaciones despellejantes, la hora punta del paseo de las ancianas, las rehabilitadas, las convalecientes y las ampliamente orondas como yo misma, joder lo que me cuesta este estilo quincemayista de hablar en femenino hasta que me repito mil veces que es así porque me refiero a personas y no a sexos, a ver si os enteráis. Paseo un poco por la orilla, calzado con unas horrendas cangrejeras amarillas de goma para no fastidiarme las plantas con el pedregal que arroja la mar todos los días, dejo camisa, toalla y raybans en un montón bien a la vista desde nuestra terraza y me meto luego en el mar pausadamente, sin titubeos, caminando hacia dentro hasta que el agua me cubre. Esté fría o caliente, hago de esta ceremonia de la indiferencia cuestión de honor, que no se note desde fuera que se me está encogiendo el escroto o que me tiritan hasta los pelos del cogote cuando una puñetera ola me salpica los desprevenidos pezones y se me ponen como escarpias mientras yo, impertérrito, hago de mi capa un sayo y quedo como un señor ante una pléyade de espectadores fantasmagóricos que admiran mi valor y osadía pero no me aplauden porque tampoco tienen manos. Es mi privada, hasta ahora, ceremonia de inmersión en lo cotidiano, para que tampoco me asuste ni me den los siete males al afrontarlo cada día, con lo que suele traer, mi manera de simbolizar la otra ceremonia, la de la vida, además de que lo tenga que hacer por prescripción facultativa para refrescar la circulación perezosa que corre por las venas de mi pata derecha vaya usted a saber por qué.

Luego, tras dos o tres amagos de ejercicio con los brazos, me acerco al paseo, me doy una ducha, me seco al sol y me subo para casa tras aclararme los pies y su horrible ornato a tomarme con mi chica el segundo café y seguir como si tal cosa con la jornada, tan feliz de haberme conocido.

No voy a permitir que la maldad, la vergüenza ajena o la ira propia me amarguen estos momentos. Que les den.

Rubal-cava su propia fosa

2011-08-06T11:36:00.005+02:00

Como a un Pinocho invertido, cada vez que el candidato Rubalcaba miente, le disminuye su expectativa de voto. En vez de crecerle la nariz, lo que sería en exceso evidente, el candidato cava su propia fosa cada vez que pretende pasar una mano por el lomo de las exigencias del 15M mientras que, con la otra, se postula ante sus dueños de toda la vida mintiendo para defender la indefendible actuación de la policía del Estado en la noche del 4 de agosto. Está el hombre tan convencido de sus capacidades para la política, entendida como la entienden los que viven de ella, y tan seguro de esa proverbial inteligencia que le suponen y proclaman cuantos le rodean (mientras twittean como locos planean vivir a su sombra), tan pagado de sí mismo, en suma, que todavía no se ha percatado de que su única alternativa para que no le revuelque en las urnas el incompetente Rajoy (el hombre que no tiene nada que decir, según The Economist) es hacer creer a sus votantes potenciales que ha recibido y aceptado el mensaje de la calle expresado a través del movimiento 15M.

A quien me tilde de exagerado al hacer estas afirmaciones le recomendaría darse un garbeo por la reciente encuesta de IPSOS para comprender el enorme calado que este movimiento, del que tan orgulloso formo parte en mi Rota del alma, está alcanzando entre la población española, que son sus hipotéticos votantes. Entre 6 y 8,5 millones de españoles (y me refiero, claro está, a los que tienen la edad de responder a una encuesta) manifiestan haber colaborado activamente con nuestro movimiento, al que dicen conocer un 78% de los encuestados y del que el 76% manifiestan que sus reivindicaciones son más que razonables y que tienen el derecho democrático a luchar por ellas. Así que es más que probable que el candidato Rubalcaba esté patinando en su estrafalaria decisión de poner cada día una vela a Dios y otra al Diablo, creyéndose que a un ser superior como él todo le está permitido.

No ha caído en la cuenta, posiblemente, porque anda el hombre instalado en la misma visión elitista de que hace gala su ilustre compañero de Partido y Presidente del Congreso, José Bono, que hace bien poco manifestaba que "desde una tienda de campaña no se pueden resolver los problemas de un país". Claro que no cabe esperar otra cosa de quien ningunea en público al 20% de la población española al manifestar en TVE que "los partidos minoritarios en las urnas pintan poco", probablemente porque piensa que van a importar menos aún con las modificaciones de la Ley Electoral pactadas recientemente a favor del más descarado bipartidismo, y feliz hasta la incontinencia verbal ante la próxima visita del preceptor espiritual de su cinismo, el experto Ratzinger.

Pero no olvidemos que este país es más que nunca de los bancos, que la esquizofrenia de los mercados no es otra cosa que el capitalismo financiero desbocado, que el Pacto del Euro es y será (mientras no cambiemos las cosas) el ABC de la política que aplicarán todos y cualquiera de ellos, sean PP, PSOE, Convergencia u otros, con su contenido de bajos salarios, privatizaciones inmediatas y legislación a su medida, o que los sindicatos, al menos hasta ahora, son incapaces de defender a los obreros frente a la pérdida y dejación de cuanto conquistaron con su lucha histórica.

Vergüenza de país, digno de candidatos como este mal Pinocho, si no se levanta y grita. ¡Basta!

sangre para el Papa

2011-08-05T08:58:00.003+02:00

Parece que la consigna era limpiar las calles de Madrid para que el 16 de agosto los "arraigados en Cristo" pudieran recibir a su prócer en loor de limpia multitud, caros perfumes incluidos en el gratis total. Había que desaparecer los vestigios perrofláuticos de esas gentes de baja condición reunidas alrededor de no se sabe qué extrañas reivindicaciones y presentar ante los niños del Lacoste una ciudad alegre y confiada, no fuera a ser que les saltaran a los ojos las miserias humanas que el Vaticano bendice. Para ello, había que imponer en Madrid la autoridad y sus propias leyes, ante las que palidecen por innombrables los párrafos garantistas de la Constitución, que ya han dicho el BCE y el FMI y los banqueros unidos del mundo entero que, si hay que cambiar las leyes, pues que se cambien y ya está, así que no ha de ser tan malo empezar a ignorarlas.

De modo que los valientes chicos de Camacho, esa mano derecha de Rubalcaba que afirma desconocer lo que hace la izquierda cuando rebusca el voto del 20N entre los mismos del 15M a los que su heredero golpea, se han lanzado a ocupar las calles y plazas de Madrid emulando a Fraga y conculcando cuantos derechos constitucionales les han venido en gana, que para eso las porras, el gas y las balas de goma expresan sin pudor su propio lenguaje frente a las manos y la palabra de los que hemos renunciado a cualquier violencia. Curioso personaje este Camacho, tan pobre de nacencia como aspirante en su día a trabajar con corbata, desertor de las filas obreras y temporalmente vendedor del corteinglés, y ahora ministro de la cosa interior, cuán olvidadizo nos ha resultado el andoba.

Anoche, mientras aquí, en Rota, los de Attac nos explicaban las verdades de la Deuda y del Pacto del Euro, los chicos de Camacho golpeaban y reprimían sin pudor a gente pacífica que ejercía sus derechos constitucionales, salpicando las calles de la capital de una sangre que es a la vez y por costumbre la bienvenida que los parias de la tierra ofrecemos siempre a los poderosos. La R de Rubalcaba, en connivencia con la R de Rajoy y la doble R escondida de Aguirre y de Gallardón se unían en una R gigante de Represión contra esta molesta gente sin educación que no quiere que Madrid esté limpia para recibir a la impoluta R de Ratzinger.

La noche del 4 de agosto poblará ya en adelante nuestros recuerdos así, como el advenimiento de su erre de bien coaligada y mandona, tan chula ella. Grave error, porque a su erre contestará hoy día 5 de agosto por todas las tierras de España nuestra erre que erre de Resistencia frente al autoritarismo, de Reacción frente a sus agresiones, de Rebeldía ante la injusticia, de Respuesta solidaria y de pacífica Revolución para cambiar de una vez todo lo podrido y vergonzoso de esta sociedad que no nos gusta, de esos políticos que no nos Representan, de esos banqueros para los que solo somos mercancía.

Frente a su erre de noche, exhibamos orgullosos nuestra brillante y solidaria erre de cada día, erre de Sol, erre de indignación, erre de dignidad, o esa erre que duerme amagada y escondida en los entresijos de la palabra LIBERTAD.

os debo una explicación

2011-07-22T09:03:00.003+02:00

Desde aquel balcón del Ayuntamiento, un genial Pepe Isbert resumía el discurso vacuo y reiterativo de la autoridad municipal con el inenarrable: "como Alcalde vuestro que soy, os debo una explicación...". Me sonrío para dentro cada vez que evoco aquella imagen, que para mi coleto siempre valió mil veces más que mil palabras, con el gordo Morán asintiendo complacido a su lado en Bienvenido, mister Marshall. Lo cual apenas tiene nada que ver con lo que hoy voy a publicar, pero sirve para introducir el tema de explicar previamente el desconsiderado abandono con que castigo en verano año tras año a esta querida página, agravado ahora por la moderna actividad revolucionaria que me implica desde que tomé la Plaza de España aquí, en Rota, en compañía de otros. Entre las apreciadísimas visitas de amigos y familiares queridos a este rincón de las españas y esta indignada respuesta callejera que me ocupa, ando fatal de tiempo, además de que me siga liando con dos de pipas como acostumbro, de modo que voy a copiar y pegar a continuación un artículo que acabo de escribir a petición de la IU local para su remozada revista, en el que intento ilustrar las razones y causas de nuestro movimiento 15M y así, de paso, os lo cuento a vosotros, por si fuera de vuestro interés. Ahí va.

De Rota, la Villa, camisetas amarillas

Cuando alguno de los muchos ciudadanos que sienten curiosidad por el movimiento 15M – tan a menudo insatisfecha-, me preguntan por los contenidos de nuestras reivindicaciones, o quieren saber quiénes o cuántos somos, les suelo enseñar un papel. Un día de antes del verano, cuando las asambleas eran diarias, uno de nosotros propuso que tomáramos todos la palabra para expresar en voz alta por qué estábamos reunidos, por qué acudíamos a las asambleas. Cada uno, tras explicarse con el corazón en la mano, debía sintetizar o resumir sus razones en una palabra, y se nos ocurrió tomar nota y elaborar con ellas un árbol de palabras. Ese es el papel que muestro a los curiosos y que reproduzco aquí para que me ayude a explicarme mejor al intentar resumir qué es y qué representa la Asamblea Democracia Real Ya de Rota.

Al repasar este árbol de palabras se puede apreciar sin duda la enorme variedad de razones y motivos de los que estamos aquí. Algunos, esperanzados, otros aburridos pero todos muy hartos e indignados cada vez que comprendemos que nos la han dado con queso. Que los poderes públicos no nos representan, que no son ni actúan como pensábamos que lo hacían, que a menudo han hecho de la política, que no es otra cosa que la manera de servir mejor a las aspiraciones y necesidades de los ciudadanos, tan solo una forma de vida. Cada vez que comprobamos tal cosa, y creedme que basta con someros repasos a la prensa diaria o con apreciar los actos y declaraciones de nuestros munícipes, por mencionar algo más cercano, nos hierve la sangre, porque hemos descubierto además, en estos apenas dos meses que llevamos en la calle, que no somos conformistas.

¿Qué nos ha pasado, si hace poco más de sesenta días estábamos todos en casa enrollados con nuestros quehaceres? ¿Qué nos ha conducido a afrontar con decisión y una punta de orgullo las incomodidades de nuestra actual pelea diaria? Yo diría que dos cosas, principalmente: la decepción, por un lado, larvada en los adentros de cada uno tras años y años de esperanzas frustradas, de impotencia ante actuaciones de los políticos (tan desconcertantes como inexplicables en clave de honestidad), de asco frente a cada uno de los millares de indicios de corrupción, de rabia ante unos legisladores que ignoran por sistema al pueblo y protegen a los poderosos, de estupor ante una Banca feroz que no conoce límites en su brutal avaricia y a la que toda la clase política le baila el agua porque dependen de su dinero, que ha inventado una crisis especuladora para después aprovecharse de ella, de unos sindicatos y partidos domesticados a golpe de subvenciones y prebendas, de unas instituciones refugio de los represores de la no tan lejana dictadura..., decepción por sentirnos a menudo agraviados, despreciados y olvidados, porque nos pretendan obligar a que renunciemos a nuestros sueños de bienestar, de trabajo en paz, de justicia y libertad.

Pero, por otra parte, la enorme alegría de comprobar que no estábamos solos, que éramos miles, quizás cientos de miles, los que estábamos y estamos indignados y hartos, tanto los que nos lanzamos a tomar las calles y las plazas como los millones que nos miran con simpatía desde las encuestas, o que pasan a nuestro lado cuando nos encuentran sentados en el suelo y, simplemente, sonríen. La alegría de sentirse y saberse acompañado, rodeado, asumido, comprendido y abrazado por tantos que son tan uno como uno mismo. El bestial subidón de las concentraciones de la Puerta del Sol, el clavel reventón de la más exquisita horizontalidad y del asamblearismo más participativo e innovador, de los imprevisibles recursos organizativos surgidos de la nada, del eslógan perfecto, de las comisiones de trabajo y respeto, del dominio de las redes sociales, de la frase más acertada, del pensamiento más libre y positivo. Hacía falta una explosión como la del 15 de Mayo para asomar al mundo entero que no somos de un pueblo de bueyes y que los yugos que nos quieren poner habrán de acabar rotos sobre sus espaldas, sobre las espaldas de ellos, las de quienes han creído (desde la Europa de los falsos mercados, desde el neoliberalismo más negro, desde el capitalismo especulador, desde las covachas de los políticos pesebreros, desde las falsedades de los dueños de la información, desde su crisis esgrimida como espada de Damocles...) que podían hacer con este pueblo cualquier cosa que pretendieran.

Aquí, en Rota, tenemos unas lupas muy grandes para mirar a través de ellas cuanto digan y hagan nuestros políticos locales, unas camisetas amarillas que nos identifican cuando salimos a intervenir en todo lo que le afecta al pueblo, que es todo, y muchas ganas de que se acabe para siempre el tiempo en el que nos podían hacer de todo. Que hemos dicho ¡Basta!

Como opinión personal,
Antonio Piera
www.malablancayenbotella.blogspot.com
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ha llegado carta

2011-07-13T00:06:00.004+02:00

"En Madrid a 12 de julio de 2011
Querido/a socio/a,
1.- Aceptar la renuncia de D. Eduardo Bautista García, relevándole de todos sus cargos en la Sociedad General de Autores y Editores y entidades filiales, quedando sujeto a las investigaciones en curso.
2.- Asumir, provisionalmente, la Junta Directiva todas las funciones ejecutivas de la entidad.
3.- Delegar en una Comisión rectora la dirección y supervisión de la gestión diaria de la organización hasta la conformación del Consejo de Dirección, designando como Presidente de la misma a un gestor externo e independiente que asuma las máximas funciones ejecutivas previstas en los Estatutos al Presidente del Consejo de Dirección. Tal designación, que ha sido ya acordado por la Junta, se comunicará en los próximos días.
4.- La Comisión Rectora iniciará inmediatamente una investigación interna encomendada a un Académico, externo e imparcial, con las más amplias facultades para examinar cualquier tipo de documentación. Su informe servirá no sólo para depurar las responsabilidades incurridas, sino para proponer un Código de Buen Gobierno que evite las concentraciones de poder. El informe se entregará a la Audiencia Nacional una vez terminado.
5.- Articular iniciativas para la renovación de la SGAE con la misión de examinar la totalidad de sus actividades y consultar con los socios las reformas estatutarias pertinentes para incrementar la democracia y transparencia, tendiendo puentes a todas las candidaturas participantes en el proceso electoral.
6.- Nombrar al Patronato de la Fundación y los órganos de Gobierno de Arteria con plenas facultades para la reforma integral de todas sus actividades. En este Consejo se integrará a miembros de todos los colectivos a fin de ampliar la reflexión a la mayor base social y consensuar un programa que goce del apoyo mayoritario de los socios. Las funciones ejecutivas en Fundación y Arteria las asumirá igualmente la misma persona designada por la Junta.
7.- La Junta Directiva quiere manifestar su agradecimiento a D. Eduardo Bautista y expresar la mayor confianza en su honorabilidad.
Un cordial saludo."

Se han dado prisa. Recién terminada la reunión y ya tenía la carta en el buzón del amail, aunque la magia electrónica no me impide ver que la habían redactado de antemano. Al estilo de la casa. Todo previsto y calculado, adobado y preparado, para engañarle a usted. ¡Qué bien!, lavaremos en casa los calostros y luego, unos polvos. De talco y a seguir que son dos días, mientras el general afila su defensa en la trastienda dispuesto a reeditar una entrada triunfal en cuanto las condiciones lo permitan. Que lo permitirán, porque para eso ha quedado intacta la estructura "legal" del aparato, al parecer no afectada por el virus de la renuncia, acaso por la consabida excusa de la obediencia debida. Esos mismos responsables legales que orquestaron e hicieron posibles todos los atropellos de la SDAE, que bendijeron cada maniobra, que arrinconaron a la oposición con argucias de leguleyo, esos colaboradores necesarios que han perseguido con saña a los incumplidores de un canon ladrón que ya es ilegal pero que lo fue siempre..., esos mismos se van de rositas, como si no hubieran roto un plato.

Tampoco se pone en duda la propia composición de una Junta surgida de la trampa y la maniobra, dándola por hecho. Algunas migajas para la oposición y vamos a tomarnos unas cañas hasta que pase la marea, aquí, tan a gustito. Ni una brizna de ética, ni una fugaz sombra de autocrítica. Hemos nombrado a un tipo consensuado para el paripé, pero nos lo callamos hasta ver el efecto de esta papela y, si cuela, seguimos con el plan. Que no es otro que trabajar para que la vida siga igual aunque, si hay que retocar algo, se retoca y ya está, que hemos venido para quedarnos. Mientras los autores y trabajadores de la cultura se preguntan cosas, nosotros tenemos las respuestas.

Mientras tanto, aquí tenéis, en bandeja de plata, la cabeza del Bautista.

gato por liebre

2011-07-11T08:58:00.002+02:00

A día de hoy, Teddy Bautista no ha dimitido todavía. Aferrado a la poltrona, como el patético personaje de Forges de aquel inolvidable disco llamado forgesound, dicen que está negociando el blindaje de su futuro con su propia Directiva aunque, conociendo el percal, más bien estarán buscando en comandita la mejor vaselina para metérnosla doblada, especialidad de la casa. Soy socio de SGAE desde cuando nos creíamos que la E era de España, hace ya un puñao de años, en plena edad de la inocencia. Cuando me enteré que era una E de Editores, tuve curiosidad por saber qué pintaban allí y qué hacían realmente los editores, y me quedé con los ojos a cuadros. Unos tipos que imponían a los autores la obligación de publicar las partituras de sus obras en alguna de sus empresas, y que se apropiaban por ello de tus posibles ingresos por autoría en porcentajes que serían grotescos si no fueran obscenos. ¿Cómo era posible que los intereses de los autores coincidieran con los de estos buitres? ¿Qué sentido tenía que corderos y lobos defendieran al unísono sus intereses?

La cosa venía de Franco vía el modelo alemán. Una sociedad privada gestionando dineros obtenidos por grises hombrecillos de gabardina y sombrero (muchos llegados directamente desde la División Azul), cuando para actuar en público había que presentar el carnet del Sindicato del Espectáculo, pasar por Censura y pagar a Autores, el tres en uno de la libertad franquista. Ya entonces había mañas entre los recaudadores, quienes preferían cobrar y que les dejaran sin rellenar la "Hoja de Autores", que ya se encargaban ellos luego de apuntar allí lo que convenía. Resultaba curioso comprobar después que, según la SGAE, recaudaban un pastón ignotos autores de desconocidas marchas militares supuestamente muy en boga en las salas de fiestas. Trampas de supervivencia, mañas de pícaro, hasta que llegó Fidel, perdón, hasta que llegó el Bautista.

Como ahora Rubalcaba pretende hacer con el PSOE, se aupó Teddy a lo más alto y modernizó la cosa sin tocar lo esencial. Eso sí, empezó a recaudar como un poseso, con lo que los socios aplaudían con las orejas el súbito incremento del tamaño del pastel. Sin tocar las estructuras, ilegales de lesa ilegalidad en cualquier Estado de Derecho, pero con la complacida anuencia del impoluto autor que, más o menos, veía incrementar su parte que me toca y, si hacía falta, se inventaba una nueva editorial para explotarse a sí mismo y, de paso, a algún colega pringao que todavía no comprendía la mecánica del pastelazo. Eso sí, mirando hacia otro lado y con el meñique enhiesto del asquito. Nada importaba que tuvieran derecho al voto menos del 10% del censo societario, ni que se implantara el canon contra el arbitrio de la UE, ni que hubiera que entrar a saco en bodas y bautizos, ni pretender el cobro a las radios y a quienes las sintonizan en un establecimiento público. Nada la mala fama de un elenco que vive del público. Ladran, luego cabalgamos, les diría don Eduardo a los viejos rockeros de su Junta, tras el obligado canto coral del ponte de rodillas.

Como la ceremonia del tío Alfredo que presenciamos ayer, todo cercanía, cordura y sensatez, por fin alguien de izquierdas para regenerar el Partido. Bienvenido el preclaro líder que va a poner firmes a los Bancos, que va a cargar de impuestos a los ricos, que va a ser más transparente que el mar hace treinta años, que bizquea de tantos guiños a los díscolos del 15M... Hay que oír a los rubalcabeños y leer sus tweets, loando sin mesura el divino advenimiento que ocurre ante nuestros propios ojos, en este instante, ahorita mismo, para comprender cuánta carne está echando el Partido para recuperar el terreno perdido. Tiemble el PP, la izquierda socialista resurge de sus cenizas.

Mientras tanto, con esa misma mano izquierda, el Ministro del Interior de Zapatero, un tal Rubalcaba, ordena desalojar a los acampados recalcitrantes, en algunos casos como en Palma con violencia, heridos y detenidos. O el Gobierno en pleno vota para dificultar el tránsito al Congreso de la dación de la vivienda como solución final en casos de impago de la hipoteca. O bien, como una piña, apoya a su Presidente en todas y cada una de las medidas de "ajuste" que empobrecen a toda la población y descargan la crisis sobre los ciudadanos recortando neoliberalmente lo poco que resta del Estado del Bienestar que tantas luchas costó o en la transferencia a las Autonomías de los últimos restos de la Sanidad pública dejando vía libre a su privatización y al doble pago que llaman copago. No puede ser que el tío Alfredo y el vicepresidente Rubalcaba sean la misma persona.

Como cantaba el otrora comprometido autor y actualmente miembro "electo" de la reciente e ilegal Junta de SGAE Jaume Sisa, emulando a Machín, yo no puedo comprender como pueden querer ser dos personas a la vez..., y no estar locos. Las cabezas de Rubalcaba y del Bautista, en una bipolaridad que les debería abrumar, necesitan de la credibilidad de los ciudadanos para explotar en su beneficio esta extraña y voluntaria esquizofrenia.

Pero no han valorado que estamos ya despiertos y que no les será tan fácil como antes engañarnos. Ya no nos dan gato por liebre. No desde que un 15 de mayo salimos a la calle para reconquistar nuestro futuro.

la primera en la frente

2011-07-01T09:28:00.003+02:00

Como la interacción está de moda, y no seré yo quien lo discuta, con esta sucinta entrada os comunico que ha visto la luz en el blog hermano, del que hablábamos ayer, la primera de las propuestas con las que amenaza la página en cuestión, en este caso centrada en los modos y maneras de coordinar las asambleas de forma que se mantengan fieles a la no representatividad y a la horizontalidad, que son las premisas básicas del movimiento popular asambleario. No es cosa sencilla si piensas que estamos ante un sistema organizativo en el que nadie manda y nadie obedece, pero que, además, funciona. Podéis repasar mi aportación en este enlace, aunque aquí os resumo el tema y me disculpo de paso por haberlo desarrollado hablando, a modo de ejemplo, de melones. Espero que nadie se de por aludido, y eso que la ovalada cucurbitácea es una de mis preferidas para iniciar las comidas veraniegas, en ensalada con su aceite, su vinagre-limón y su puntazo de sal. Cuanto más dulces y en su punto esté el melón, mejor la ensalada.

Resumiendo, el meollo está en que las asambleas locales se articulen por provincia, CCAA y Estado, pero siempre alrededor de su carácter, o bien informativo, o bien como vehículo para generalizar propuestas de las AL (asambleas locales) que pretendan abarcar ámbitos más generales. Ya lo leeréis si os apetece, pero ahora se me ocurre otro modo complementario de supraorganización provincial, en este caso para generalizar los contenidos informativos. Con periodicidad más o menos fija, una vez al mes, o cada dos meses, podría programarse una Asamblea General de la Provincia en la que todos los asamblearios provinciales que pudieran desplazarse se reunieran, cada vez en una plaza diferente de un pueblo diferente, para intercambiar experiencias, logros, dificultades, trabajos de sus comisiones e información de cualquier tipo, fortaleciendo de paso, con la presencia de todos, el movimiento asambleario de la plaza en que se reúnan y apoyando colectivamente sus iniciativas del momento. Estaría bien dotar estas asambleas de un final lúdico-festivo. Coño, estas asambleas serían el no va más.

Os dejo, que tengo que hacer un mandao.

con la pata chula

2011-06-30T12:50:00.003+02:00

Creo que ya os conté que me caí en Madrid, aterrizando en pleno con todo mi sobrepeso sobre la pobre rodilla derecha, que respondió a la inesperada agresión con un espléndido derrame sinovial que le da un aspecto, podría así decirse, redondo. Ante tanta belleza, la pierna en su conjunto, que ha resultado ser envidiosa por naturaleza, desarrolló por su cuenta y riesgo una rica flebitis que ha tenido como una de sus más puñeteras consecuencias el incremento de la ya de por sí extensa batería de medicamentos que me acompañan en el día a día, incluidas en este caso unas simpáticas inyecciones de heparina en la barriga, que yo mismo me administro. Aparte de ponerme la pata como una bota, hinchazón que por fortuna va remitiendo. (Esperad un momento, que ahora vuelvo en cuanto me meta p'al cuerpo las cuatro de media mañana). Hecho. Prosigo.

El caso es que, como cuanto más liado estoy, más me lío, en un vertiginoso e inconsciente círculo infernal, acabo de parir un nuevo blog con el que me echo sobre los hombros otro compromiso periódico, por si eran pocos parió la burra. Tiene que ver con el 15M, esta emoción que ha explotado para quedarse en nuestros corazones y que amenaza también con ocupar de creatividad las horas muertas y con desalojar la molicie de nuestras costumbres, y yo que me creía condenado al dorado champán del auto-exilio... Lo he titulado papeles para pensar y de eso va, de instalar en la red un vehículo en el que dar salida a los pensamientos, ideas u ocurrencias con las que me subyugue participar en este monumento a la oportunidad que ha representado el movimiento quincemayista reventando en su justo momento, cuando era más necesario, o dar a la luz pública aspectos parciales del movimiento asambleario que me parezca oportuno proponer, o combatir, siempre desde la perspectiva obligada de aportar, de sumar o implementar, de construir. También tengo previsto dar cobijo en ese blog a todos cuantos desde el respeto y la inteligencia tengan o crean tener alguna aportación teórica, práctica u organizativa al movimiento, siempre que no sean demasiado extensos o tan brillantes que dejen lo mío a la altura del betún o, bueno, incluso a estos también y el orgullo a hacer puñetas.

Si algo nos está enseñando la exquisita horizontalidad asamblearia es, precisamente, a combatir los personalismos en beneficio del grupo, pero nunca a dejar de ser quienes somos.

Lo que os comunico hoy a todos los efectos oportunos, y os anuncio que, muy probablemente, iré publicando aquí al menos las más jugosas síntesis de los sesudos artículos de allí, no sé si me explico.

libre, al fin

2011-06-25T09:32:00.005+02:00

Como es de rigor, dejo constancia hoy y a esta hora. Equo me ha devuelto la pasta y ya soy, de nuevo, libre. Y con 120 euros de más para dedicarlos a mejores empresas. No os machacaré con la atrabiliaria historia de esta movida, nacida en estas mismas páginas por culpa de aquella entrada "e la nave va" que al parecer y juzgando por la marea de atenciones que he recibido desde esta tibia organización, debió levantar más ampollas de las que sospechaba. Posiblemente al gran capo in péctore de la cosa, Juantxo Uralde, no le gustó mi resumen del frustrante viaje a su asamblea ni las críticas que en el texto se contenían, incluida una hacia su excelsa persona. Lo supongo, porque él nunca en este episodio ha dado la cara ni poco ni mucho.

Para ello ha puesto por delante a una mindundi trepadora de la política a la que tiene de segunda en esta organización de corte tan italiano y logotipo de diseño tan estupendamente pirateado, que se llama Reyes Montiel, ser vacuo y soberbio donde los haya al que le gusta twittear frasecillas como "¿Qué me pongo hoy?" para solaz del respetable, que ante la disidencia responde con la baja y que, para las cosas soviéticas, encarga la tarea a una tal Pepa López o algo así.

Mi opinión sobre la fundación, o lo que sea, llamada Equo ha ido derivando desde cierto interés en el origen, despertado a través de una campaña de marketing participativo cuidadosa y eficaz, hasta la decepción más absoluta al constatar su deriva hacia el más rancio sectarismo, la naturaleza de sus autoproclamados líderes y la vacuidad de sus intervenciones puntuales en cada tema político que la actualidad suscitaba. Cada vez me han dejado más claro que se trata de un grupo de arribistas que una vez tuvieron una buena idea, que estropearon por manejarla a su albedrío y a favor de sus intereses personales. Por mí, que les vaya bonito. Por mi sociedad y mi pueblo, que cuanto antes sean desenmascarados y ocupen su lugar en el sumidero de la Historia como el parto de los montes.

Copio y pego el final de la historieta:

A. Piera para rgomez 9 jun
Estimado Raúl: una polémica sobrevenida con Reyes Montiel, de desmesurado alcance, me ha alcanzado de lleno y en su curso he comprendido que vuestra organización no responde en lo más mínimo a las expectativas que yo tenía respecto a ella cuando me dí de alta, por lo que te ruego consultes mi baja con esa señora (que afirma públicamente haber apartado ya el montante de mi cuota para devolvérmelo en cuanto lo reclame) y procedas a eliminarme de los archivos como socio de la Fundación y devolverme el monto de mi aportación (120 euros) trasfiriéndolos a mi cuenta (la misma desde la que realicé el ingreso.
Un saludo,

Raúl Gómez para usuario 18 jun
Estimado Antonio. Perdona que no haya podido responder antes a este mensaje pero esta semana he estado muy ocupado con la preparación de la Asamblea de EQUO en Madrid y no he podido atender antes tu petición. Sí te confirmo que nuestra presidenta me informó en su momento de todo lo que me cuentas en tu mensaje y que procediera a devolverte tu aportación a nuestra fundación, pero me ha sido imposible hacerlo antes.
Pretendía hacer la devolución del importe que nos transferiste, 120 €, en este mismo instante, pero no me va a ser posible realizarla hasta el próximo lunes porque a través de internet no puedo ver el número de cuenta desde el que realizaste la transferencia (me aparece el nº de cuenta "00XXXXXX 0000000000" y entiendo que no es correcto) y tendré que esperar a volver a la oficina para comprobarlo en el extracto de papel. Así pues el próximo lunes procederé a devolverte la transferencia.
De todas formas quiero aclararte que, lógicamente, estás en tu perfecto derecho de dejar de ser socio de la Fundación EQUO, pero que nosotros no tenemos ninguna obligación de devolverte dicho importe y que si así lo hacemos es porque la presidenta te lo dijo directamente y me pidió que lo hiciera. Una lástima porque nuestra situación económica sigue siendo bastante precaria para la envergadura del proyecto que estamos desarrollando y muy pocas de las aportaciones que hemos recibido superan los 100 €.
En conclusión: el próximo lunes procederé a devolverte los 120 € y a darte de baja en todos nuestros ficheros.
Recibe un cordial saludo.
Raúl Gómez
Proyecto EQUO

A. Piera para Raúl 18 jun
Gracias por tu comprensión, Raúl. Que sepas que no fui yo el que reclamó esta devolución sino tu presidenta quien me lo ofreció "ante mi descontento" por su cuenta y riesgo.
El nº de cuenta es 00XXXXXXXXXXXXXXXX
Saludos,

Raúl Gómez para usuario 21 jun
Hola, Antonio. Sólo confirmarte que acabamos de realizar la devolución del importe que en su momento transferiste a la Fundación EQUO.
Un saludo

Nota.- En la ilustración, toda la correspondencia recibida de esta organización desde mi alta. Un proyecto participativo, sin duda. En la otra, varios twitters de la andoba.

avanzando

2011-06-23T08:23:00.002+02:00

Hoy tan solo para daros buenas noticias. Ya está en la calle el segundo número del periódico 15M, con seis jugosas páginas. Aquí os dejo el enlace para que lo podáis leer, imprimir y difundir, si no se os ocurre nada mejor que hacer. También ha llegado a mis manos un vídeo de una hora de duración que, echando la vista atrás, cuenta un poco el "¿cómo se hizo?" de la acampadasol. Para recrearse y para guardar en archivo, que esto es Historia con mayúsculas y no lo de la Academia.

#ACAMPADASOL, el documental para entender el 15M from Lainformacioncom on Vimeo.

a Cai de excursión

2011-06-20T11:14:00.007+02:00

Como un perroflauta más, acompañando a mi perraflauta, embarcamos ayer en el autobús que nos condujo, primoroso, a la mani gaditana del 19J. Éramos cuarenta, pero éramos los cuarenta de Rota, con nuestras camisetas (de Rota la Villa/camisetas amarillas), con nuestros ojos enormes que miran a los políticos locales y nacionales a través de la lupa, con las dos pancartas que se hicieron en aquel entonces que ya parece tan lejano, algunos tambores que suenan como latidos y docenas de pegatinas contra toda violencia. No íbamos uniformados, sino expresamente identificados, porque así lo decidimos en su día asumiendo que nos gusta expresar nuestra indignación a cada rato, venga o no venga a cuento, en el mercado, el trabajo, el médico, los mandaos o recorriendo la playa de mañanita como Prudente por aquello de la salud. Íbamos felices como lombrices, algunos desde la evocación de cuando salir a la calle comportaba riesgos para la propia integridad y hormigas en la tripa, otros disfrutando la novedad contagiosa pero todos felices de saber que lo certero era estar allí, dirigirse hacia allí, hacia el agua en la que los peces nos sentimos vivos al lado de otros peces, hacia la gente entre la cual te sabes a la vez tu mismo y gente además, sólo faltaría , colectividad e individualidad de la mano de una idea o un compromiso.

Mi perraflauta lamentaba que no fuéramos más, tan atenta a las expresiones numéricas. A mí me daba igual (luego diréis/que somos cinco o seis) porque entiendo que hay momentos en que la calidad no se expresa exclusiva a través de la cantidad, porque hay instantes en que lo importante es dar el paso, ponerse al frente, seas tres o treinta y tres, con tal de subrayar hacia dónde señala la flecha del devenir. En ello estábamos y, al personarnos en Cai, fuimos hacia el sonido de la batukada pero..., estábamos solos. Claro que nuestra precisión cirujana en materia de horarios nos había hecho plantarnos allí media hora antes del comienzo de la mani, aunque no fue menos cierto que tal cosa incrementó el interés que suscitaba allí nuestra brillante (por las camisetas) presencia. Así las cosas, pasamos al monumento a la Pepa, nos apoderamos mayoritarios de él, escuchamos la bienvenida de los organizadores cuando tuvieron a bien personarse y salimos disparados hacia la cabeza de la marcha, que es donde nos destinaron acomodo los que debían hacerlo. Fue hermoso caminar, saltar y hasta bailar con la pata chula entre tanto airado, indignado y harto, casi tanto como presenciar cómo muchos paseantes se iban uniendo a nuestro descontento al comprobarlo suyo.

Felices reencontramos luego el bus, tras unas reparadoras ingestas en que las líquidas fueron mayoritarias (salvo casos extremos, que no mencionaré por pudor), y enseguida los quincemayistas nos pusimos de regreso al fresquete del aire en condiciones del semoviente y con un eterno tanguillo improvisado que surgía, ¡cómo no! de las siempre díscolas plazas del fondo bajo la genial dirección del incansable amigo Lenon y sus corifeos femeninos al compás inasequible al desaliento de unas palmas que duraron hasta la puerta de la Base. Lo que corroboro aquí, para solaz de quienes estuvísteis y envidia de cuantos os lo perdísteis. ¿O era curroboro? ¿O era corroburo?

Y hoy, con el permiso tácito de su autor (gracias, Javier) publico este buen vídeo que permite apreciar la manifa de Cai.

lidia y klara

2011-06-17T08:57:00.002+02:00

Las dos son jóvenes y con ganas y razones para cambiar el mundo. Nacieron hace menos de veinte años, cuando corrían por Barcelona los olímpicos del 92 y, desde aquel entonces, nuestro mundo las ha tratado a patadas por mucho que algunos se esforzaran tanto en convencernos de que aquel era el mejor de los mundos posibles. Corría entonces el dinero a espuertas, la VisaOro hacia estragos entre los políticos y a nadie parecía importarle demasiado, mientras la burbuja inmobiliaria enfangaba de dineros fáciles puticlubs y negocios ilusorios y las migajas de esa pasta gansa tapaban agujeros entre la gente de a pie. A ese mundo vinieron a parar Lidia y Klara, y ese mundo, muy a su pesar, las fue haciendo como son ahora. Ese mundo corrupto y febril templó como el acero los adentros de aquellas niñas, cuya trayectoria exacta desconozco pero de cuya hermosa realidad he sido testigo hace pocos días.

Ambas son bellas hasta decir basta, ambas jóvenes e ilusionadas, las dos viviendo a fondo esta bendita rebelión que ha poblado las plazas y las calles de un hálito de ilusión contagiosa que arrasa cinismos y augura felices tempestades. Las conocí en Madrid. A Lidia en una casa ocupada desde la que se gestaban revoluciones pacificas y desde la que algunos jóvenes sabios diseñaban las armas cibernéticas de un nuevo futuro. Me atrajo su frescura, las dulces maneras desde las que conducía con mano de hierro una asamblea feliz y diferente en la que todos nos comportábamos como si nos hubiera crecido el respeto de golpe y la eficacia por añadidura. Estaba preparada, sabia lo que quería, pero, por encima de todo ello, destacaban su fe en lo que estaba haciendo y la dulzura de quien no necesita elevar la voz para ser oída. Me enamoró de inmediato, viejo luchador reconvertido en aprendiz, la suavidad de su fortaleza.

Klara tiene los ojos violeta y tan trasparentes que puede verse, a través de ellos, el brillo de su alma adorable cuando el Sol de la acampada le da de plano en la cara. Diecinueve años y toda la frescura a su favor, invisible cuando, escondida (junto con toda su desconocida generación) bajo las piedras, no era apenas mas que una mera sospecha negada por tantos. Cuando muchos, yo entre ellos, con tanta pena creíamos que no había una juventud luchadora al otro lado de las agresiones del sistema, ni cabria respuesta desde gente tan preparada que temíamos cobarde e insolidaria. Craso error. Cuando la horizontalidad lo sugería, no le temblaban a Klara los anillos si tenía que dirigir una asamblea de dos mil personas, y la dirigía entre sonrisas y certezas, grácil y sabia, lista y sobrada de recursos, honesta y fiel para con las normas autoinfringidas. Pero, cuando no le tocaba tarea pública, Klara se sentaba en una esquina y tomaba notas escuchando a los demás con los ojos grandes. Me enamoré de ella así, con el brillo amagado, estudiosa y atenta, gozosa de aprender y entregada con tanta fe a la lucha de todos.

Cada una de las dos está encuadrada en dos organizaciones diferentes. Ignoro si se conocen, si sus caminos paralelos todavía no se han cruzado o si son amigas de toda la vida, pero en ocasiones me parece entrever que existen fuerzas empeñadas en que los caminos revolucionarios de Lidia y Klara, o de Klara y Lidia, parezcan divergentes. Empecinados en que el exquisito movimiento del 15M también lo parezca. Y no es así, para nada, le pese a quien le pese. El 15M no es ni puede ni podrá, oído al parche, ser otra cosa que unidad plena de los desheredados, de los oprimidos, de los rebeldes y los indignados, o no será nada. Dan igual las disparidades tácticas y carecen de importancia los modos diferentes de pelear la misma cosa, cuando los mismos enemigos e idénticas prioridades certifican la necesidad imperiosa de una unidad de acción soberana e imprescindible. E irrompible. El próximo 19J ha de ser la prueba del nueve de esta certeza.

Para este viejo enamorado las dos son la misma mujer, la misma hija, el mismo futuro, iguales en lo tanto bueno, equidistantes, arrolladoras cuando vayan de la mano, sugerentes banderas de lucha, unidad, honestidad y progreso del de verdad de la buena si caminan en la misma dirección. Detrás de las dos marcharé confiado y sin reparos hacia el futuro, orgulloso del mundo que me van a enseñar a ganar, ellas dos, las dos, juntas.

me tiro al agua

2011-06-07T11:22:00.002+02:00

Cual breve inciso os copio y pego hoy una polémica habida por otros lares pero que considero de interés general. Hay tanto que hablar y decir aquí de mi última cita en la Puerta del Sol, que me tengo que quitar esta cruz de la espalda cuanto antes para centrarme en la nueva vida que surge, implacable, delante de nuestras propias narices. Si recordáis una entrada que publiqué no hace mucho con el sugerente título e la nave va, ahí está el origen de esta batalla dialéctica que paso a secuenciar para vosotros.

La cosa nace en una entrada de Adrían Vogel, amigo de esta página, en su blog El Mundano. Luego, en los comentarios, tras una ácida diatriba con otra amiga de aquí (Nieves), empieza lo jugoso de esta historia. Primero, protesta Reyes Montiel de lo que considera un ataque a su líder (y socio en las alturas de EQUO) Uralde: Qué rebuscado todo, no? Sobre todo porque lo “profesional” hubiera sido contrastarlo con el propio Juantxo. Gracias por todo Sr. Vogel. A lo que responde Adrián: Hola Reyes, me agrada leerte por aquí. Supongo que lo haces en calidad de Presidenta de la Fundación Equo. Y sí mi nota es rebuscada es porque he buscado y buscado… Quien tiene que comunicar y contactar es “tu” Juantxo. No yo. Es él quien propone unas líneas de actuación, desconocidas hasta el momento. Y te recuerdo dos cosas (disculpa el tuteo): 1.- No soy “profesional” y este blog no es un medio, es algo personal. Los “profesionales” sois vosotros. 2.- Las elecciones, a las que pretende presentarse Equo, se celebrarán en una horquilla entre este otoño y la próxima primavera. Estamos en junio. Y Don Juantxo ya puede darse prisa en “contactar” con sus potenciales votantes y “comunicar” su mensaje. Porque desde la Web y su blog no sabemos nada (como he descrito en el post). Así podremos “contrastar” la validez o no de sus propuestas. Salud & Saludos.

La cosa sigue y se va calentando. A una nueva intervención de Montiel (seguidlo en el blog enlazado, que me canso del copiapega) responde Vogel apoyándose en mi entrada de la nave que os mencionaba al principio, y ahí abre la ínclita Reyes su particular caja de los truenos, muy digna ella. Y yo, en el mientras tanto, sin comerlo ni beberlo. Afirma la doña, entre otras lindezas: ... Por cierto, ya me pondre en contacto con D. Antonio Piera (si es socio de verdad estaran sus datos) para devolverle los 120 euros que tan alegremente nos transfirio y que tan descontento parece que le tiene. Digo parece porque si ha ido a nuestras reuniones no ha abierto la boca (en EQUO, siendo socio, es casi una obligacion)....

Y ahí es cuando salto. Entre otras cosas, porque no se me ha dado nunca en la citada organización, de nombre tan italiano, oportunidad alguna de participación que no sea para invitarme a jalear y/o aplaudir, sino antes bien al contrario, y sé de lo que hablo. Os copio mi respuesta a esta diatriba:

Por alusiones.
Me veo metido en este berenjenal sin comerlo ni beberlo, pero en el fondo le agradezco al amigo Adrián que me haya puesto en este disparadero. Algunas verdades del barquero, para abrir boca: pues sí, me apunté a Equo. Sí, pagué por ello 120 euros a primeros de febrero, más de lo que en principio se demandaba por culpa de mi voluntad participativa. Sí, desde entonces a hoy he recibido en mi e-mail exactamente siete (7) comunicaciones directas de Equo, así que, aunque poco, debería figurar en el listado de “socios de verdad”. Y Sí, en una de ellas se reconocía que la compañera Pepa López había recibido y anotado mi queja verbal: rebusque usted, doña Reyes, que seguro que lo encuentra.
De una organización que presume de horizontalidad, no he recibido modo ni vehículo alguno de participación activa desde mi alta. Por mi propia cuenta, sin embargo, sí he participado en un llamado “encuentro digital” con usted desde la equoaldea de facebook, haciéndole varias preguntas a las que usted contestó, en carta cerrada, unos cuarenta días después. Debo decirle que no hallé respuesta alguna a mis inquietudes en sus genéricas contestaciones y que, desde luego, aquello no fue lo que se considera habitualmente un encuentro digital, ni mucho menos.
Fui amablemente convocado al último acto público de Equo en el olivar (una de las 7 cartas mencionadas). No asistí, pese a estar en Madrid, por dos razones: porque una reunión de dos horas me parecía más un acto de propaganda, pero para nada participativo, y porque a esa misma hora teníamos en Sol una asamblea final de conclusiones de la intensa reunión de trabajo de ciudades en lucha. Comprenderá usted que no había color. Me pareció mucho más útil coordinarnos con quienes luchan por acabar, entre otras muchas cosas) con una manera de hacer política que prescinde de las personas y las utiliza a su antojo.
El lunes 6 de junio, cuando regresaba agotado a mi pueblo, tuve la dicha de leer dos twitters suyos en el tren. Porque la sigo. Decía usted en uno: “Ñnossss días. Y hoy qué me pongo?” En el otro, fechado a las once menos veinte de un lunes laborable, se podía leer: “Desayunarrrrrrrrrr, Desayunarrrrrrrrr”. Comprenderá usted que haya dejado de simpatizar plenamente con cuanto usted emprenda y/o participe y/o represente este que, cuando usted nació, peleaba ya contra el franquismo en la calle y desde los escenarios con Castañuela 70. Contra el franquismo, y contra cualquier diletante u oportunista.
Y SÍ, deseo que me devuelvan ustedes a la mayor brevedad los 120 euros que aporté a una causa que me ha desengañado plenamente porque es, sin duda alguna y gracias a la colaboración de personas como usted, más de lo mismo.

De ahí el título de esta entrada. Me bajo de la nave EQUO. Me tiro al agua. Nadaré hasta la orilla (apenas unos metros) y me tumbaré en la playa. A tomar el Sol.

el bunker

2011-06-02T07:55:00.004+02:00

Una cosa es hablar de algunas biografías inexactas o rotundamente tendenciosas y otra muy diferente comprobar día a día que desde ese supuestamente histórico diccionario biográfico se llama enemigo al ejército republicano o terroristas y bandoleros a los maquis, o se publican panegíricos desmesurados de militarotes rebeldes y fascistas como Camilo Alonso Vega (luego Camulo) del que se llegan a escribir logros del tipo: "El 19 de mayo desfiló por el paseo de la Castellana, ante el jefe del Estado y generalísimo de los ejércitos..." o Asensio Cabanillas ("... tomó parte, según reza hoja de servicios en el Glorioso Alzamiento Militar, Salvador de la Patria..." en este tono propagandístico de los libros franquistas llamados de "Formación del Espíritu Nacional" con los que nos machacaban en la posguerra.

Pero que, en una democracia supuestamente asentada, un partido que se proclama socialista esté financiando con dinero público no ya un diccionario (Miccionario, insisto) que se vende a 3.500 euros (es decir, para bibliotecas y ricos), sino un Centro de Estudios Biográficos pagado desde el "plan AVANZA" del Ministerio de Industria, Turismo y Comercio que se propone, a través de su base de datos y en palabras de su propia web, "crear una red cultural y social en torno a contenidos de tipo histórico-biográfico", es decir, constituirse en el departamento cibernético de agit-pro del tardofranquismo gracias a la pasta del Ministerio socialista, es algo que me niego de plano a aceptar. Por ahí no paso.

Pero, ¿quienes son, quién les apoya, cómo se financia esta Academia propagandista del franquismo? Vayamos a su organigrama: bajo la presidencia honorífica de la reina Sofía, treinta y cinco académicos numerarios presididos por un decano son los principales responsables del desaguisado, por acción u omisión, con el apoyo de otros 370 académicos Correspondientes distribuidos por la piel de toro. Extraña encontrarse en este auténtico bunker, trufados entre las mejores esencias de la nobleza, el curato y los ejércitos (a título glorioso), nombres de trayectoria supuestamente dispar como Carmen Iglesias, que es una de las dos únicas mujeres del reducto, o Luis Alberto de Cuenca. Ya están tardando ambos en renunciar a su prebenda si no quieren ser recordados como colaboradores necesarios de esta patraña de tan inmenso calado.

Sufragan los gastos de esta academia, además de subvenciones varias como la de Aznar a través de Aguirre para la elaboración de este Miccionario que denunciábamos ayer, el Ministerio de Educación de Gabaldón, del que depende, con la ayuda inestimable del Ministerio de Industria para su expansión y propaganda directa vía web: el gobierno socialista en socorro del bunker tardofranquista financiando, además, su capacidad de contaminación entre el pueblo llano. Si ayer hablábamos de vergüenza, hoy son el asco y el vómito lo que trepa persistente hasta mis labios.

Existen además, ¡cómo olvidarse de ellos!, una panoplia de lo que la propia Academia denomina sus benefactores (amiguitos del alma), que supongo contribuyen con sus bien ganados dineros del beneficio de la crisis a la mayor gloria del bunker y sus mensajes contaminantes. Se trata de El Corte Inglés (a través de la Fundación Ramón Areces), la Mutua Madrileña de Seguros, Telefónica, Mapfre, Iberdrola y tal, cuya relación completa podréis encontrar en la página web del engendro.

Sugiero que les hagamos llegar nuestro rechazo por su obra y por la propia configuración de sus componentes que la ha hecho posible, enviándoles correos con nuestras opiniones a dbe@rah.es. El Miccionario debe ser retirado de la circulación. La Academia de la Historia, depurada de franquistas. Los autores concretos de las entradas contaminantes y los responsables que han aceptado y aprobado sus contribuciones deben ser cesados de inmediato y expulsados de la Academia por su tendenciosidad y falta absoluta de rigor histórico, lo que les incapacita de pleno para sentarse en los sillones de la institución, que por vergüenza torera debería disolver su actual composición por la responsabilidad subsidiaria de todos sus miembros. Los ministerios, congelar sus aportaciones al bunker hasta que desaparezcan los usos fraudulentos a los que se destinan sus aportaciones dinerarias, que son nuestras, y controlar al detalle el uso que se ha hecho de ellas hasta ahora.

Lo que hagan la reina o los benefactores me da igual. Ya sé dónde no comprar..., y voy a migrar el seguro del coche.

de vergüenza

2011-06-01T10:19:00.005+02:00

Es este país nuestro un país de contrastes radicales. Lo mismo su juventud inesperada se echa a la calle e imparte lecciones de civismo y democracia real, que sus llamados "padres de la patria" dan a la luz un diccionario cuyo contenido me avergüenza hasta los límites de lo intolerable. La Real Academia de la Historia acaba de presentar (con el rey y la ministra Sinde de padrinos) los primeros 25 tomos del pomposamente denominado Diccionario Bibliográfico Español en el que, bajo la coartada de artículos firmados dedicados a los personajes del tramo histórico que abarca, se realiza un panegírico tan asqueroso, parcial, filofascista y ahistórico de la República, el franquismo, la Guerra Civil, la transición y la etapa democrática que muchos lo consideramos ya, en término acuñado por nuestro ínclito Eduardo Cruz, como bien me acaba de corregir mi amigo escritor Montero Glez., más un verdadero Miccionario que un Diccionario.

No podía ser de otra manera, hay que reconocerlo, por dos motivos. Porque entre los miembros de esta llamada Academia han ido encontrando su refugio perfecto buena parte de esa deleznable cohorte que forman los jerarcas militares trasnochados, cardenales, marqueses, caballeros de la Orden de Malta, duques, condes, altos cargos de pasados gobiernos peperos..., y otras gentes de similar calaña, y porque fue encargado y pagado de antemano por la impresentable Esperanza Aguirre como flor del pastel en que convirtió su paso por Cultura como ministra del ramo para Aznar en 1998. La actual presidenta de la Comunidad Autónoma de Madrid no sólo encargó su elaboración, sino que dotó a la Academia de una subvención de 6,4 millones de euros (más de 1.050 millones de pesetas) del dinero público para costear esta mamarrachada, gracias a la cual tenemos que leer que Franco fue un valeroso militar que instauró un régimen autoritario pero no totalitario, que Negrín fue un dictador o que la propia Aguirre mantuvo heroicas actitudes en Bombay o en el accidente del helicóptero. Claro que no cabía esperar otra cosa de un diccionario en el que el artículo sobre el criminal Franco lo escribe el historiador Luis Suárez, presidente de la Hermandad del Valle de los Caídos.

Pero, además, que sea un gobierno que se proclama socialista el que presente y avale este auténtico atentado no ya contra el rigor de la Historia, sino contra toda decencia, honestidad y hasta un mínimo sentido común es algo que todavía me avergüenza más que el mismo Miccionario. Que el Ministro Gabilondo, bajo cuya autoridad se encuentra la Academia, no haya retirado de la circulación este pomposo y aberrante mamotreto afirmando en cambio, sin pudor alguno, que "el poder político no debe controlar al poder académico" o que la impresentable ministra Sinde de Cultura apenas haya "solicitado la revisión" de este auténtico compendio del pensamiento fascista español pagado con dinero público me resulta tan inexplicable como no escuchar voz discordante alguna de algún miembro de la AdH, independiente a priori de la rancia gerontocracia dominante, como Luis Alberto de Cuenca o Carmen Iglesias.

En Alemania, país que no es nada sospechoso de progresismo y menos desde que Angela Merkel reposa sus posaderas en el sillón más alto del organigrama gubernativo, cualquier embellecimiento de Hitler realizado desde un estamento oficial y financiado con dineros del contribuyente habría supuesto con toda seguridad la inmediata dimisión de los ministros responsables, la retirada tajante del libelo, la subsiguiente depuración de responsabilidades y una obligada renovación inmediata del organismo coautor del desaguisado. Eso mismo es lo que, desde aquí, exijo. Mientras tanto, en España, apenas tibios comentarios entre la clase política.

Por eso seguimos lxs indignadxs en la calle y por eso consideramos a lxs políticos españoles indecentes e inaceptables. DEMOCRACIA REAL ¡YA!

PD.- Habréis reparado en esas equis aparentemente estrafalarias de la última frase. Así es como en asambleasol y su entorno se escribe para evitar el sexismo y la reiteración. En vez de escribir "los indignados y las indignadas", ellos escriben lxs indignadxs. ¿Listxs, no?

PD2.- A mí, en verdad, Ángela Merkel me importa un pepino.

seguridad

2011-05-29T08:43:00.004+02:00

Cuando pudimos constatar que la actuación en Barcelona de los mossos d'esquadra ante los acampados de la Plaza de Cataluña, sobrepasaba en exceso los modos de cualquier intervención policial comedida y ajustada, cuando se comprobó que muchos de ellos tapaban su rostro y la gran mayoría actuaron sin su correspondiente identificación, lo que es ilegal a todos los efectos, su brutalidad y ensañamiento no nos gustaron nada. A gran parte de la población informada (esa que cuando la televisión de todos utiliza la palabra "enfrentamiento" referida a esta agresión se sonroja de pura vergüenza ante tamaña manipulación) esa excesiva violencia nos produjo alarma, irritación y un profundo sentimiento de rebeldía al presenciar imágenes que nos recuerdan, a los que tenemos memoria, el pasado fascista del que provenimos.

Así lo manifestamos públicamente quienes pudimos y donde pudimos, y así lo rechazó buena parte de la población exigiendo el cese fulminante del Conseller de Interior de la Generalitat como directo responsable de la desmesurada y furibunda actuación de los mossos. La última vez que entré en la página web en la que se recogían firmas para que este personaje desapareciera de la vida pública éramos casi 50.000 los que avalamos con nuestra firma su cese, y muchos se lo hicimos saber personalmente incluso con e-mails directos a su correo felip.puig@parlament.cat, hartos también de sus mentiras y justificaciones sin fundamento en la posterior rueda de prensa.

Porque ahora existen las redes sociales y, quieras que no, todos vamos aprendiendo a hacer uso de ellas. Todos. Hasta los policías. Hasta algunos presuntos policías como los que aparecen en la ilustración que acompaña este artículo, que disponen de sus propias páginas para manifestar que ellos tampoco están de acuerdo con la actuación de los mossos..., pero porque se quedó corta, porque les hubiera gustado estar allí dando palos, porque ellos no habrían huido como gallinas, porque se manifiestan nostálgicos de las cámaras de gas y del fascismo más retrógrado y ciego, porque en sus páginas muestran y glosan entre carcajadas nauseabundas el profundo desprecio que sienten por quienes reivindicamos y luchamos por una vida mejor... Evidentemente, cuando se han visto descubiertos y denunciados, todos sus avatares han desaparecido de la red como por ensalmo, huyendo ellos también como cobardes en lugar de dar la cara. En dos horas, la página No queremos policías como Ferran Teruel había sido aprobada por casi 8.000 personas. ¿Controla Rubalcaba a sus fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado? ¿Son una nostálgica minoría o van por ahí los tiros mayoritarios? ¿Seguridad? ¿En manos de quién la hemos depositado?

por higiene

2011-05-28T08:46:00.005+02:00

Por higiene dicen que decidió Felip Puig mandar a los Mossos a limpiar la acampada de Barcelona. Bueno, también por el fútbol, no fuera a ser que esta noche los indignados acampados arrojaran ordenadores o libros a los muy civilizados hinchas del Barça y se liara una gorda. Por higiene democrática este tipo debería haber dimitido ya mismo ante la desmesura y violencia gratuita, frente a un colectivo pacífico que ejerce sus derechos, de unas cargas policiales absolutamente injustas y desproporcionadas. En lugar de hacerlo, este tipo da una rueda de prensa en la que miente descaradamente para justificar los inaceptables excesos de sus descerebrados e ilegalmente indocumentados policías, a pesar del mentís evidente que suponen para sus falacias tantas imágenes de brutalidad que han dado la vuelta al mundo. Por higiene democrática el presidente de la Generalitat, Artur Mas, debería ponerle de patitas en la calle por cruel y chapucero, pero no lo hace porque alguien le podría recordar que él es, desde luego, el que manda en el cotarro y, probablemente, el verdadero promotor de esta aberración higiénica.

Se han equivocado de motivo, pero a la vez han puesto, seguro que sin querer, el dedo en la llaga. Mira tu por dónde, resulta que nos hemos tirado tantísimos a la calle precisamente por higiene, porque al menos una parte del personal se ha dado cuenta de lo enormemente sucio y podrido que está todo lo político, todo lo económico, lo mediático o lo jurídico y se ha echado a la calle para intentar limpiarlo, que tanta guarrería debajo de la manta ya no hay quien la aguante. No son los mossos, ni la policía de la Aguirre (me niego a llamarla Esperanza, porque carece de ella), no son ellos quiénes para enarbolar la escoba ni la fregona, no son nuestros carteles ni nuestra presencia en las plazas lo que conviene limpiar en España, sino la mentira, la corrupción, la estafa y la miseria en la que nos llevan recluyendo los vividores desde que descubrieron la coartada democrática y la visa oro.

Por higiene democrática hubiera debido Zapatero, por ejemplo, modificar la Ley Electoral, una vez cumplidos sus presuntos objetivos contra un exceso de siglas que habrían podido dificultar la transición -que vaya excusa-, pero no lo ha hecho porque le sirve para posibilitar sus pactos aberrantes y para mantener esa dicotomía bipartidista que les asegura una cómoda y productiva alternancia en el poder, y está claro que el bipartidismo les viene mejor que la "romántica" idea de que los votos de todos los españoles sean iguales, que valgan lo mismo a todos los efectos, para que el panorama resultante de cada sufragio ponga a cada uno en su sitio. No lo ha hecho, y es por ello un guarreras.

Por higiene democrática salimos a la calle cada atardecer, aquí en Rota, unos cuantos ciudadanos indignados, cabreados y resueltos a que este levante justiciero que sopla de todos lados nos eche una mano a la hora de cambiar juntos las cosas y construir así una sociedad más justa, más humana y, definitivamente, mucho más limpia.

PD.- En Barcelona, la gente respondió a las agresiones llenando de nuevo a rebosar la plaza de Cataluña, como podéis ver en la fotografía adjunta. Ni un paso atrás.

un texto de interés

2011-05-24T10:06:00.004+02:00

Directamente de la página web de los acampados en Sol, única fuente de información fiable que se debe utilizar frente a la invasión de apócrifos que arrasa en la red, os copio este interesante texto para los que deseéis profundizar en las razones y análisis que han conducido a esta explosión de talento popular que está siendo ejemplar para el mundo. Espero que su lectura no os agote, porque es algo largo aunque de gran interés. Un trocito de Historia, vamos, puesto en palabras.

ES LA DEMOCRACIA, ESTÚPIDOS
15 de mayo: De la indignación a la Ilusión
Del domingo 15 de Mayo puede decirse que señala un importante punto de inflexión: de la red a la calle, de las conversaciones en casa y en la calle a la movilización, pero sobre todo, de la indignación a la ilusión. Decenas de miles de personas, convocadas a través de la red, ciudadanos y ciudadanas de a pie, han tomado las calles con una reivindicación nítida y cargada de ilusión: la exigencia de democracia real, de una democracia no al servicio de los grandes intereses, sino de las personas. Una crítica sin matices a una clase política que, desde los inicios de la crisis, ha gobernado a sus espaldas y bajo los dictados de los siempre tan eufemisticamente llamados “mercados”.

En las próximas semanas y meses, veremos cómo toma cuerpo la reivindicación y extensión del lema democracia real ya. Todo indica que su poder irá in crescendo. La mejor prueba radica en la toma de las plazas y en las acampadas declinadas en las distintas ciudades. La red social es hoy un hervidero en favor del movimiento y su réplica en calles y plazas lo hace aún más fuerte. A fecha de hoy, no obstante, y lejos de predicciones siempre discutibles, se pueden ya avanzar algunas cuestiones.

En primer lugar, el movimiento del 15 de Mayo es certero en sus críticas. La política, tal y como hoy la conocemos y tal y cómo la aplican los partidos políticos (hacer pagar la crisis a los sectores más débiles de la sociedad), ha llevado a la indignación a una parte creciente de la sociedad. En los últimos años hemos asistido, atónitos, al rescate multimillonario de grandes bancos a la vez que se producían constantes recortes sociales, agresiones a los derechos elementales y privatizaciones encubiertas que han disminuido a marchas forzadas, antes desconocidas, el ya escaso, por raquítico, Estado bienestar español. Hoy nadie duda que esta política es un peligro para nuestro presente y nuestro inmediato futuro. Precisamente, la indignación se explicita cuando se enfrenta a la cobardía de los políticos, incapaces de poner cerco al gobierno de las finanzas: ¿dónde quedaron las promesas de la humanización del capitalismo después de la crisis de las subprime? ¿Dónde quedó lo de acabar con los paraísos fiscales? ¿Dónde acabó el control sobre el sistema financiero? ¿Dónde lo de gravar a las rentas especulativas? ¿Dónde lo de dejar de subvencionar fiscalmente a aquellos que más tienen?

En segundo lugar, el movimiento del 15 de Mayo es mucho más que un toque de atención para las llamadas izquierdas. Pudiera ser (de hecho es lo más probable) que el 22 de Mayo, día de elecciones locales, y también autonómicas en muchas comunidades, la izquierda recibiera un rotunda varapalo. En tal caso se trataría quizás de la antesala de lo que seguramente ocurrirá en las elecciones generales. Lo que hoy se puede asegurar, con toda certeza, es que la izquierda institucional (partidos y grandes sindicatos) es blanco de la desafección política generalizada por su nula capacidad para presentar propuestas novedosas en el marco de la crisis. Y es ahí donde se encuentra la doble explicación de su derrota electoral. Por un lado, sus políticas no son capaces de salirse de un marco de lectura completamente tendencioso de la crisis, que acepta, ¡a día de hoy!, que el problema es un problema de escasez de recursos. Digámoslo alto y claro: no existe tal problema de escasez; el problema radica sencillamente en la extrema desigualdad de la distribución de la riqueza acentuada cada día por la disciplina financiera: ¿dónde están los beneficios infinitos de la burbuja inmobiliaria? ¿Y de las obras faraónicas como los aeropuertos de Castellón o Lleida, por poner solo algunos ejemplos? ¿A quién beneficia y enriquece el gigantesco problema de deuda de tantas y tantas familias y personas? Por otro lado, la izquierda no sabe ponerse al lado y trabajar con los movimientos emergentes que reivindican democracia y libertad: ¿quién no recuerda lo que dijo el presidente Zapatero cuando se presentó la propuesta de la dación de pago? ¿Quién le sirvió de contraparte: los millones de hipotecados/as o los grandes intereses bancarios? ¿Y qué decir de la indecente Ley Sinde? ¿Con quien estaba, con los que dan forma a la red o con quienes quieren hacer de ella un negocio como si la cultura fuera una mercancía más? Mientras la izquierda no sea capaz de ponerse al lado y al servicio de los movimientos de ciudadanía, mientras no sea capaz de salirse del guión de las élites financieras y económicas y proponer planes B para salir de la crisis, su travesía por la oposición se prolongará indefinidamente. Ya no hay tiempo de más prórrogas: sencillamente o cambian o mueren como actores sociales legítimos para los principios que dicen representar.

El tercer lugar, el Movimiento 15 de Mayo muestra como la ciudadanía, lejos de la pasividad que le suponen tantos analistas, ha sabido organizarse y autoformarse en una época de abandono institucional y fuerte crisis de la representación política. Las nuevas generaciones han sabido dar forma a la red inventando nuevas maneras de “estar juntos”, sin el recurso a clichés ideológicos, armados de un sabiopragmatismo, escapando de las categorías políticas preconcebidas y de los grandes aparatos burocráticos. Estamos asistiendo efectivamente a la construcción de “minorías mayoritarias” que exigen democracia frente a la guerra del “todos contra todos”, de la atomización imbécil propuesta por el neoliberalismo; y que exigen derechos sociales frente a las lógicas de privatización y ajuste impuestas por los poderes económicos. Y aquí es más que probable que no valgan (o valgan poco) los esquemas preestablecidos, las vueltas imposibles al pasado de la mano del retorno al Estado y a la plena ocupación, tal y como pretenden casi todas las izquierdas, desde la más radical hasta la más tibia. Reinventar la democracia exige cuanto menos apuntar nuevas formas de distribución de la riqueza, una ciudadanía para todos/as con independencia del lugar de origen (esto es, a la altura de los tiempos globales), la defensa sin ambages de los comunes (de los recursos ambientales pero también del conocimiento, la educación, internet y la salud) y otras formas de autogobierno de la multitud que superen la corrupción de las actuales.

En cuarto y último lugar, es obligatorio recordar que el Movimiento del 15 de Mayo se vincula a una corriente de reivindicación que toma forma en distintas partes de Europa a partir del rechazo a las llamadas políticas de austeridad. Una reivindicación y movilización que empieza a poner en jaque al desierto de lo real, el sueño de esa Europa muda y amorfa a la que aspiran las élites políticas y económicas. Se trata aquí de las campañas de UKUnCuts frente a la política de Cameron, de la movilización de Geraçao a Rasca en Portugal o de lo sucedido en Islandia tras la negativa de la ciudadanía a pagar el rescate financiero. Y a la vez, y sobre todo, se inspira en la llamada “Primavera Árabe”, que a través de la revueltas democráticas Egipto y Túnez, consiguieron la destitución de sus corruptos gobernantes.

No sabemos, obviamente, cuál será el destino último del espíritu del 15 de Mayo. Pero lo que si podemos decir, con toda certeza, es que ya existen al menos dos planes contra la crisis: los recortes o la invención de la democracia real. Del primero conocemos sus resultados: no solo no nos han devuelto la “normalidad” económica sino que han derivado en un “todos contra todos” y “sálvese quien pueda”. Del segundo, que promete una política de la democracia absoluta, constituyente, sólo podemos decir que acaba de empezar y que marca nuestra ruta. Es a ese al que nos apuntamos.

Tomás Herreros y Emmanuel Rodríguez (Universidad Nómada)

vale, hasta luego

2011-05-24T00:48:00.002+02:00

Vale. Ya has votado. Hasta dentro de cuatro años no te volveré a ver por aquí. Como electo, haré y desharé lo que me pete, de mi capa un sayo, pactaré, depredaré, mejoraré a los de mi sangre, atenderé a los beneficios que me pueda facilitar la información privilegiada que manejaré debido a mi cargo, me pondré un buen sueldo tras conchabarlo con mis iguales, te miraré por encima del hombro, dejaré de ir al súper, tu ya volverás por aquí cuando ni te acuerdes de por qué razones me votaste, ni seas capaz de recordar lo que te prometí ni comentarme lo que no haya cumplido, me llevarán en coche oficial, a mí y a mi señora cuando tenga que ir a la compra, me protegerán pistoleros de las hipotéticas agresiones, no sabré ni dónde ni cómo ni con qué vives, ni me importará lo más mínimo, te haré esperar en la antesala unos buenos ratos si te atreves a venir a preguntarme cómo va lo tuyo, me haré más experto todavía en vaciar las palabras de contenido y las respuestas de significado o compromiso, qué risa, saldrás con las orejas gachas aunque reconfortado por mi cercanía como debe ser, comeré lo que me apetezca y con quien me apetezca, por no enunciar otros verbos más..., personales e intransferibles, que también, estaré a tu servicio mientras sigas mudo, qué risa, me ocuparé de lo mío y luego de lo nuestro, de los que son como yo y han sabido seguir este mismo camino, de los que son de los míos o de los nuestros, hablaré con la prensa, por la radio, iré a la televisión o mejor que vengan a mi despacho para que se vea mi mesa llena de papeles, Maruja, ¡llévate esto que ya se han largao estos pesaos!, prometeré lo que no está en mi mano, acusaré a mi contrario de no dejarme cumplir mis buenas intenciones, me iré con él de viaje con dietas a Europa, en hoteles de lujo y tratamiento VIP, volveré en avión en primera, faltaría más, y no esperaré cola donde los pasaportes y me recogerá el coche, ¿qué tal, don Fulano, ha tenido buen viaje?, inauguraré algo de vez en cuando atribuyéndome todos los méritos, tu sigue ahí porque necesitaré que acudas a mis mítines cuando se acerque (otra vez, qué coñazo) la hora de verte la cara, necesitaré que me invites a tu boda o al bautizo de tus hijos, que bastante me importan, pero iré a estrechar tantas manos como pueda, que se acercará de nuevo la hora de que juntos celebremos la gran Fiesta de la Democracia.

DEMOCRACIA REAL, YA. ¡Coño!

una reflexión

2011-05-22T08:36:00.005+02:00

Me pasé el sábado enterito reflexionando acerca de la enorme importancia de los acontecimientos que por suerte nos está tocando vivir en directo a través de todos y cada uno de los acampados en España y en el mundo, en sana emulación de los de la Puerta del Sol. Intentaba encontrarle algún sentido al voto clásico que se nos pide hoy, visto a la luz de los acontecimientos mencionados y de su permanente evolución, mientras twitteaba sin descanso y mi facebook echaba humo, mientras me iban llegando impresiones en directo de amigos desplazados al centro de la vorágine y algunas incluso de estas impresiones tomaban cuerpo en fotografías como las de Nieves (me ha enviado otra tanda con el barrendero), y preciosos dibujos como el que aquí os asomo de Jorge Arranz. Intentaba reflexionar, digo, pero lo del kilómetro Cero se engrandecía cada vez más como sólo les pasa a las cosas importantes, presentando a cada momento y en cada novedad la riqueza de matices de una obra de arte. Así no había manera, y de hecho no la hubo, de modo que aquí me tenéis esta mañana bastante reflexionado y confuso sin embargo acerca del sentido que realmente puede tener para mí, en estos momentos de embeleso, hacerle una visita de cortesía democrática a las urnas de mi pueblo mientras el grito "le llaman democracia y no lo es" resuena en mi cabeza como un aldabonazo.

Es curioso. En esta modesta bitácora hemos dicho lo mismo que ellos muchas veces y de muchas maneras, criticando los errores manifiestos y el contenido de esta democracia bipartidista de cartón piedra, pero en su boca suena diferente. Más radical, más certero, qué sé yo, más virginal, más desde el asombro o el descubrimiento del recién llegado. Sin duda, más hermoso. Y es también curioso que no perciba ni la sensación de que me copian ni el desasosiego soberbio del "ya lo decía yo", sino que se esté imponiendo en mis tripas una satisfacción sorda y profunda, como de bienestar, que se manifiesta en que ando todo el día con una sonrisa idiota en la cara y una desconcertante propensión a la humedad en los lacrimales. Y no soy el único. Acabo de chatear con mi amigo Antonio Gómez, alias la madrastra, viejo compañero de lucha de las épocas imperiales aunque en distintos bandos antifranquistas, él más ortodoxo, por supuesto, y me decía literalmente: cada vez que me he pasando por Sol he andado al borde de las lágrimas. Tanto chaval joven no puede dejar de conmoverme. Incluso pienso: joder, pues igual no ha sido tan inutil que nos equivocáramos tantas veces, espero que comprenda este asalto a la intimidad y no me tire de las orejas por ello, todo sea por apoyarme en alguna experiencia similar para darle más fuerza al argumento.

Porque miramos la rebelión presente con los ojos de quien lleva toda la vida peleando por cambiar las cosas y se ha encontrado con que el triste resultado de su lucha y la de tantos miles, a menudo ciega, sorda y sin sentido -pero al fin y al cabo lucha-, ha sido este remedo de democracia que disfrutamos en el que nada es lo que jura ser y que se ha mistificado brutalmente en sus esencias hasta el punto de convertirse en una mera muleta con la que los poderosos y sus muñidores políticos arriman el ascua a su sardina mientras miran al tendido y se ríen en su cara. Por eso miramos los "viejos luchadores" la rebelión de las acampadas con la sorda esperanza de que ellos consigan devolvernos, al menos en parte, los sueños robados, las ilusiones perdidas (acaso simplemente extraviadas), las esperanzas rotas. Ya lo están haciendo, minuto a minuto, día a día con su lucha, con su enorme capacidad de organización, con su dignidad, con su habilidad y prudencia, con su autogestión, con sus cabecitas que tantos y tan malos acusaron de perroflautas y botelloneros, con su disciplina y capacidad de sacrificio, con su eficacia y su extraordinaria lucidez.

Porque su lucha es mi lucha me voy a quedar en casa a seguir disfrutándola y apoyándola vía cyber, que ya lo he reflexionado lo suficiente.

nadie puede ponerle puertas al Sol

2011-05-21T07:19:00.006+02:00

Empiezo bien el día. Robándole la frase del título a nuestro amigo Eduardo Cruz, lúcido y brillante p'aburrir y maestro de la síntesis, que en Twitter ha descubierto su rompeolas. Pero es que no hay mejor manera de definir que ya ha pasado el peligro y que la Historia con mayúsculas se sigue escribiendo con trazo todavía grueso aunque minucioso en la Puerta del Sol y en las casi 500 acampadas paralelas que hay ya en el mundo. Lo que empezó el domingo pasado, con una manifestación de jóvenes airados a la que casi nadie prestó la menor importancia se está constituyendo a toda prisa en una fuerza brutal e imparable que amenaza con romper el nauseabundo equilibrio en el que nos mantenía hasta ayer la clase política al uso y sus corifeos mediáticos después de haber hecho añicos unas elecciones autonómicas y locales a las que ya casi nadie mira y en las que pocos creen tras la explosión de abrumadoras posibilidades que ha reventado en Madrid. A este paso, puede que las de mañana sean las últimas elecciones "normales" en esta avanzadilla de occidente que parece dispuesta a corregir y aumentar el modelo directo de hartazgo islandés.

Elijo para glosar esta crónica, urgente porque la felicidad me quema los dedos y los vuelve a la vez veloces y torpes de tanta alegría, dos imágenes esclarecedoras. Una interpreta mediante datos empíricos la evolución de este estado de cosas vista a través de la prensa entre los días 15 y 19 de mayo, detallando la superficie que el 15M ha ido acaparando en las portadas de los principales diarios nacionales con sede en Madrid. Ignoro a quién se debe agradecer este excelente trabajo, pero me parece tremendamente "ilustrativo", valga la redundancia para una ilustración, de unos profesionales a los que la realidad, como decíamos antes, ha encontrado cagando y sin papel. La otra es una carta que ha llegado, normalita, a través del servicio ordinario de Correos. Ha sido entregada celosamente, con eficacia, a su destinatario. Ha llegado a su destino esta carta, en cuyo destinatario ponía, debajo de los sellos bien timbrados, una dirección sencilla: Plataforma 15-Mayo, Puerta del Sol, Madrid (28013). Definitivo.

¿Hacia dónde evolucionará esta situación tan repleta de posibilidades? Muchos le encontramos felices similitudes a este mayo del 11 con aquél mayo del 68 en el que descubrieron que la playa se escondía debajo de los adoquines con que tuvieron que defenderse los manifestantes. Por el momento, y esperamos que siga así, Madrid impone sobre la historia parisina unos sensatos criterios de no violencia que podrían garantizar su evolución y crecimiento exponencial, como hasta ahora. Pero, me repito, ¿hacia dónde? Todo movimiento se estanca y decae si no camina, como cuando vas en bicicleta. Te caes si no te mueves. Vale, pero, ¿hacia dónde?

Visto desde fuera, la alternativa más viable pasa por la trasformación del sistema que combaten y ante el que se rebelan, y tendría dos alternativas principales, sin entrar en matices: o irrumpir dentro del sistema para voltearlo o presionar desde fuera para cambiarlo (como se está haciendo ahora). Lo que pasa es que, en ambos casos, sospecho que al final todo habrá de pasar por las urnas, es decir por dentro, al no intervenir la opción revolucionaria que incluya el uso de la violencia, de antemano descartada. Me explico. Si la Plataforma 15M presionase las instituciones hasta la hipótesis extrema de ocupar el parlamento, la sede del Gobierno, los altos tribunales o el palacio real, si se les agobiara y exigiera masiva y pacíficamente a través de acciones multitudinarias, cualquier resultado victorioso pasaría, obligadamente, por la dimisión o la disolución de los organismos rechazados, en el mejor de los casos, tras lo que no quedaría otra que convocar elecciones para sustituirlos. No se va a dirigir el país desde la Puerta del Sol. Siempre habrá que ir a las urnas.

En las distintas organizaciones que componen la Plataforma, se han oído voces autorizadas que plantean la evolución del movimiento hacia la creación de un partido de nuevo tipo, con airadas voces en contra, que todo hay que decirlo. Sólo la palabra partido genera urticarias a granel entre los revoltosos, y con razón. Las estructuras poderosamente jerarquizadas dan grima y sus resultados (combinados con la naturaleza humana) saltan a la vista: Rajoy, Zapatero, Aznar, Cospedal, Pepiño, Arenas o Chaves dan buena fe de ello. ¿Qué hacer, entonces, que diría el tío Vladimir? Una postura muy hábil, a la que de antemano me adhiero y que, desde esta humilde plataforma me atrevería a proponer, sería arrancar (desde el momento más álgido de las movilizaciones, con la mayor repercusión mediática) con la creación de una PLATAFORMA ELECTORAL que exija la inmediata convocatoria de Elecciones Generales a las que se presentaría con un programa mínimo que pusiera el énfasis en la revocación de la Ley Electoral como principal punto de ruptura con eso que llaman democracia y no lo es. Una PLATAFORMA nacida para arrasar. Ideas nuevas, enorme impulso y raigambre popular cobijados bajo la alargada sombra de estas movilizaciones espectaculares. A ganar por goleada. Una PLATAFORMA que, en pura lógica, debería anunciar la prevista autodisolución de su apenas nonato Ejecutivo, tras cambiar las Leyes previstas en su miniprograma, para convocar bajo esta nueva legislación otras Generales, esta vez limpias y realmente representativas. Podría seguir, pero os dejo con esta estructura somera para que la vayáis paladeando. Estas podrían ser las bases sobre las que asentar una DEMOCRACIA REAL, YA.

son los nuestros

2011-05-20T21:02:00.003+02:00

Están hartos. Saturados de discursos y prácticas tramposas. Escandalizados de que tanto ladrón ilustre acapare los flashes y las cabeceras de los informativos en lugar de las crónicas de los juzgados de guardia. Dolidos por causa de la sordidez de las políticas al uso, aparentemente dictadas por esos inventos exculpatorios denominados mercados.

Atónitos ante la degradación y caricaturización de conceptos como Justicia, Libertad o Democracia. Zaheridos por el permanente agravio que suponen el despilfarro de una minoría frente a los esfuerzos infructuosos para supervivir, de una mayoría. Lúcidamente rebeldes ante una pasividad generalizada y además cultivada por la cultura oficial instalada en medios de comunicación, el adocenado lenguaje político al uso y los penosos discursos de tantos tenores huecos.

Se han lanzado a la calle y la siguen llenado sin complejos, poniendo en evidencia a quienes debían y debíamos haberlas llenado antes. Creo que todavía no son plenamente conscientes del valor y del ejemplo de su acción; no sé si han caído en la cuenta de lo que apuntan, de lo que han empezado a entreabrir y orear. Tienen la ingenuidad y la imprudencia de todos aquellos que se han atrevido a decir que el rey está desnudo y que la farsa es eso, una farsa.

Y lo hacen, a tenor de las declaraciones de sus portavoces, con una finísima mezcla de sentido común, valentía moral y madurez ciudadana que los hace casi únicos en este páramo berroqueño en el que la Ética y los valores ni cotizan en bolsa ni tampoco en las urnas.

España siempre se parece a sí misma. Por las trazas se deduce que ellos se suman con fuerza joven a una minoría que siempre ha intentado acabar con esa miseria de nuestra historia. Tienen vocación de mayoría cívica capaz de desalojar de su aconchado caparazón a esa otra mayoría que traga connivente y cómplice.

Los he acompañado por la calles de Córdoba el día 15 y me he sentido de ellos. A mis años y con la hoja de servicios amarilla de tiempo he sentido el impulso de intensificar ante mí y ante los míos, mi nunca abandonada lucha. Son los nuestros; y esta expresión quiere poner especial énfasis en la acepción de pertenencia que el posesivo conlleva; son los nuestros porque les pertenecemos.

Son los nuestros porque rezuman aquella voluntad de cambio que otrora dio sentido a nuestra apuesta política. Lo han dejado claro, son apartidistas pero no apolíticos. Gracias compañeros y compañeras por esa decencia y sabiduría que por desgracia sólo están al alcance de vosotros y unos pocos más

Creo, como comunista organizado, que nuestra militancia comunista exige de nosotros y a título personal, enrolarnos, comprometernos y engrosar sus filas sin más soldada ni recompensa que la gratificante sensación de que volvemos de nuevo a galopar hacia Utopía; o lo que es lo mismo hacia la honestidad, la justicia, la igualdad y el lenguaje limpio y veraz al servicio de la comunicación de ideas.

Cuando acabe el coro de grillos en el que el bipartidismo y adheridos han transformado la campaña electoral y asistamos al rigodón de pactos, repactos y contrapactos, no olvidemos que ya hay quien nos mira limpia y organizadamente; ya hay quien nos va a demandar algo más que lo políticamente correcto para hoy y hambre para mañana. Los mejores editoriales, las más incisivas crónicas, los más claros análisis y los juicios más justos no se hacen ahora en los medios (casi siempre mediatizados) sino en las calles y plazas de España. Demostremos que Democracia es mucho más que el rito cuatrienalmente repetido.

Lo he leído y he llorado y me he reído. Por vez primera, en este blog publico una entrada que no se debe a mi pluma, sino a la hermosa precisión de cirujano del único político honesto que ha conocido España desde la transición, mi admirado profesor Julio Anguita. Lo he publicado íntegro, porque íntegramente suscribo todas y cada una de sus palabras. Sólo espero tener nietos para contarles algún día que viví lo que estoy viviendo. ¡Gracias, don Julio!

horas tensas

2011-05-20T18:48:00.006+02:00

Ahora que se van acercando las tensas horas en las que quizás la gente de las acampadas tenga que hacer frente a intentos de disolución por parte de la policía, cumpliendo una decisión a todas luces ilegal de la Junta Electoral Central, denunciada incluso por Jueces para la Democracia, es tiempo de un primer balance de lo que sin duda constituye una situación excepcional que, por suerte, nos está tocando vivir. Desde el 15M, hace solo cinco días, el movimiento de acampadas protagonizado por tres organizaciones madrileñas en la Puerta del Sol tiene ya 328 réplicas en otras tantas ciudades de todo el mundo, incluidas las antípodas. En esas cinco fechas, las marcas twitter del movimiento rebelde han concitado más de 700.000 mensajes frente a los 6.000 de los principales partidos nacionales (#acampadasol lleva 300.000 tweets, #spanishrevolution 260.000, #nolesvotes 187.000, #votapsoe 2.000, #votapp 4.000), la televisión en directo (www.soltv.tv) tiene a esta misma hora casi 10.000 visitantes y la prensa de todo el mundo se hace eco de su existencia y reivindicaciones. Estamos, sin duda, ante uno de los movimientos políticos más poderosos e importantes que hayan tenido lugar en Occidente desde hace lustros.

Despreciados desde la derecha más reaccionaria (hay que oir a los Cesar Vidal, Pío Moa y Jiménez Losantos), atacados desde buena parte de los partidos oficiales (entre los que destaca la insufrible Esperanza Aguirre) ya sea de frente o por la espalda, los tres convocantes iniciales han ido evolucionando hasta alcanzar grados de organización sin precedentes. Encauzan y distribuyen la espléndida solidaridad con que les está mimando el pueblo de Madrid, rechazan la cerveza, crean y mantienen docenas de grupos de trabajo, han abierto una guardería, actualizan su propia página web (siempre sobrecargada y de dificil acceso, salvo a altas horas de la noche) por las que os invito a pasear para disfrutar con la espontaneidad de una organización excelente o echarles una ojeada a los cientos de mensajes en la sección llamada contacto... Aquí reproducimos el mapa de la nueva Puerta del Sol con el que trabaja la organización y un collage de fotos que nos ha hecho llegar la amiga Nieves, a la que se lo agradecemos visceralmente mientras nos corroe la envidia más insana.

Habrá que hacer balance pero, por ahora, basta con informar.

estas son, por ahora, sus propuestas

2011-05-19T18:25:00.001+02:00

Propuestas
Estas son algunas de las medidas que, en cuanto ciudadanos, consideramos esenciales para la regeneración de nuestro sistema político y económico. ¡Opina sobre las mismas y propón las tuyas en el foro!

1. ELIMINACIÓN DE LOS PRIVILEGIOS DE LA CLASE POLÍTICA:

Control estricto del absentismo de los cargos electos en sus respectivos puestos. Sanciones específicas por dejación de funciones.
Supresión de los privilegios en el pago de impuestos, los años de cotización y el monto de las pensiones. Equiparación del salario de los representantes electos al salario medio español más las dietas necesarias indispensables para el ejercicio de sus funciones.
Eliminación de la inmunidad asociada al cargo. Imprescriptibilidad de los delitos de corrupción.
Publicación obligatoria del patrimonio de todos los cargos públicos.
Reducción de los cargos de libre designación.

2. CONTRA EL DESEMPLEO:

Reparto del trabajo fomentando las reducciones de jornada y la conciliación laboral hasta acabar con el desempleo estructural (es decir, hasta que el desempleo descienda por debajo del 5%).
Jubilación a los 65 y ningún aumento de la edad de jubilación hasta acabar con el desempleo juvenil.
Bonificaciones para aquellas empresas con menos de un 10% de contratación temporal.
Seguridad en el empleo: imposibilidad de despidos colectivos o por causas objetivas en las grandes empresas mientras haya beneficios, fiscalización a las grandes empresas para asegurar que no cubren con trabajadores temporales empleos que podrían ser fijos.
Restablecimiento del subsidio de 426€ para todos los parados de larga duración.

3. DERECHO A LA VIVIENDA:

Expropiación por el Estado de las viviendas construidas en stock que no se han vendido para colocarlas en el mercado en régimen de alquiler protegido.
Ayudas al alquiler para jóvenes y todas aquellas personas de bajos recursos.
Que se permita la dación en pago de las viviendas para cancelar las hipotecas.

4. SERVICIOS PÚBLICOS DE CALIDAD:

Supresión de gastos inútiles en las Administraciones Públicas y establecimiento de un control independiente de presupuestos y gastos.
Contratación de personal sanitario hasta acabar con las listas de espera.
Contratación de profesorado para garantizar la ratio de alumnos por aula, los grupos de desdoble y los grupos de apoyo.
Reducción del coste de matrícula en toda la educación universitaria, equiparando el precio de los posgrados al de los grados.
Financiación pública de la investigación para garantizar su independencia.
Transporte público barato, de calidad y ecológicamente sostenible: restablecimiento de los trenes que se están sustituyendo por el AVE con los precios originarios, abaratamiento de los abonos de transporte, restricción del tráfico rodado privado en el centro de las ciudades, construcción de carriles bici.
Recursos sociales locales: aplicación efectiva de la Ley de Dependencia, redes de cuidadores locales municipales, servicios locales de mediación y tutelaje.

5. CONTROL DE LAS ENTIDADES BANCARIAS:

Prohibición de cualquier tipo de rescate o inyección de capital a entidades bancarias: aquellas entidades en dificultades deben quebrar o ser nacionalizadas para constituir una banca pública bajo control social.
Elevación de los impuestos a la banca de manera directamente proporcional al gasto social ocasionado por la crisis generada por su mala gestión.
Devolución a las arcas públicas por parte de los bancos de todo capital público aportado.
Prohibición de inversión de bancos españoles en paraísos fiscales.
Regulación de sanciones a los movimientos especulativos y a la mala praxis bancaria.

6. FISCALIDAD:

Aumento del tipo impositivo a las grandes fortunas y entidades bancarias.
Eliminación de las SICAV.
Recuperación del Impuesto sobre el Patrimonio.
Control real y efectivo del fraude fiscal y de la fuga de capitales a paraísos fiscales.
Promoción a nivel internacional de la adopción de una tasa a las transacciones internacionales (tasa Tobin).

7. LIBERTADES CIUDADANAS Y DEMOCRACIA PARTICIPATIVA:

No al control de internet. Abolición de la Ley Sinde.
Protección de la libertad de información y del periodismo de investigación.
Referéndums obligatorios y vinculantes para las cuestiones de gran calado que modifican las condiciones de vida de los ciudadanos.
Referéndums obligatorios para toda introducción de medidas dictadas desde la Unión Europea.
Modificación de la Ley Electoral para garantizar un sistema auténticamente representativo y proporcional que no discrimine a ninguna fuerza política ni voluntad social, donde el voto en blanco y el voto nulo también tengan su representación en el legislativo.
Independencia del Poder Judicial: reforma de la figura del Ministerio Fiscal para garantizar su independencia, no al nombramiento de miembros del Tribunal Constitucional y del Consejo General del Poder Judicial por parte del Poder Ejecutivo.
Establecimiento de mecanismos efectivos que garanticen la democracia interna en los partidos políticos.

8. REDUCCIÓN DEL GASTO MILITAR

Y ésta, una cámara para ver lo que está pasando en Sol. www.soltv.tv

con el paso cambiado

2011-05-19T08:51:00.004+02:00

La inusitada fuerza con la que están cristalizando las movilizaciones ciudadanas en la madrileña Puerta del Sol y, por ahora, en otras sesenta ciudades españolas, han pillado a los profesionales de la política cagando y sin papel, con el paso cambiado, enfrascados en unas elecciones municipales a las que esta movilización les está negando la mayor. Y cuando hablo de profesionales de la política me refiero, desde luego, además de a los políticos que cobran por serlo, a los medios de comunicación en general, a los turbios columnistas, a los soberbios tertulianos sabelotodo, a los buscadores de supuestas alternativas electorales descafeinadas, a los partidos minoritarios, es decir a todos los que con sus actitudes ciegamente continuistas viven conscientemente en la ignorancia, cuando no desprecio, de la situación real que atraviesan buena parte de sus conciudadanos y se limitan a dar coba y mantener aparentemente vivo al obsoleto sistema que les alimenta.

Como en la canción de Brassens, espléndidamente adaptada por Javier Krahe, van ellos con sus propuestas superfluas, con sus peleas de gallos que a nadie interesan, con sus descalificaciones, con sus especulaciones, con sus aparentes alternativas que no rozan siquiera lo esencial, mientras en la calle la pelea apunta al corazón del sistema, al conjunto de la política miserable y rastrera en la que nos pretenden englobar, al hartazgo generalizado y la reivindicación del todo arrebatado..., y ellos allí en el mitin, de campaña pidiendo el voto desinformado y sin criterio como los gilipollas que son pese a que parezca lo contrario.

Anoche, desobedeciendo la arbitraria y fascista decisión de la Junta Electoral (para la que los derechos constitucionales no parecen contar lo suficiente frente al nerviosismo creciente de toda una clase política que ve cómo podría tambalearse su chiringuito), inasequibles al desaliento pese a la pertinaz lluvia que no les moja el ánimo, insensibles a una policía para que no es lo mismo acampar en Sol que para ver al tontín del Justin Bieber, anoche, decía, miles de jóvenes y no tan jóvenes llenaron la Puerta del Sol de lucha y por ende de esperanza, de decisión y coraje, de movilización y hartazgo. Con dos cohone, que diríamos por aquí, pese a que Cádiz esté siendo de las comunidades más reacias a sacar a la calle su rabia. La cosa sigue en aumento y ya parece asentar sus reales, al menos hasta el día 22, en un hermoso y creciente conglomerado de combatividad, claridad y esperanza que me permite invocar la feliz eclosión de un MAYO DEL 11 en mi tierra. Y yo que creía que no lo vería nunca...

¿Qué quieren? ¿Qué piden? ¿Qué proponen?... Están en ello. Por el momento se organizan: ¡Democracia real ya!, Juventud SIN futuro o Spanish Revolution son los nombres de que se van dotando. Cada día crecen sus exigencias, sus propuestas, sus alternativas desde la horizontalidad a la hora de las decisiones. El que quiera, las puede leer aquí, o aquí y aquí y aquí. Ellos están en ello.

de la casualidad

2011-05-12T13:01:00.000+02:00

Anoche me acosté (es un decir, porque realmente duermo en el sofá) con la tragedia del seísmo de Lorca en las entretelas. Me resultaba inaceptable que un grado tan corto en la escala Richter hubiera producido tantos daños, aceptables quizá en el caso de edificios antiguos pero rotundamente inaceptables en el de construcciones recientes. Los arquitectos y las empresas responsables de tales construcciones deberían ser sometidas de oficio a una profunda revisión de sus planos y materiales, sin más dilación, mientras el personal se vuelca en socorrer y ayudar a la legión de los damnificados, auxiliar a las víctimas y proveer su futuro.

Luego, recordando el aún cercano terremoto del Japón, me dio por revisar el mapa español de centrales nucleares, esas inconscientes bombas de relojería que algunos se empeñan y otros consiguen implantar en nuestro territorio, defendiendo su inexplicable temeridad con argumentos incluso de independencia energética, como si en España naciera un uranio en cada esquina. Evoqué otro argumento de los interesados defensores en pro de lo nuclear, enarbolado muy recientemente sobre nuestro tatami político contra la creciente oleada de repulsa antinuclear que generó la tragedia de Fukushima. En España no hay apenas terremotos, decían. Aquí, pues, no hay peligro, colegían.

La central nuclear de Cofrentes está situada a escasos 250 kilómetros del epicentro del movimiento telúrico que ha causado la destrucción en Lorca y que se ha percibido incluso en Madrid, que está mucho más lejos como bien sabemos. Ha habido suerte. Ha fallado la puntería, ha errado el tiro el cabrón que sortea la desgracia, ha marrado la Pacha Mama su pedorreta y su escalofrío por un pelo. Felizmente, añadiré. Por casualidad, la misma que se hubiera invocado trágicamente si el corrimiento hubiera tenido lugar a esos escasos doscientos cincuenta kilómetros que han separado una tragedia de ese apocalipsis que se empeñan en ignorar los que se desgañitan a favor de las centrales y luego pasan factura.

Y, encima, ha ganado la Liga el Barça. ¡Estamos de enhorabuena!

lunes de resaca

2011-05-09T14:03:00.004+02:00

Tiene esta santa tierra que me acoge algunas costumbres y modos que me desconciertan, pero a los que les voy cogiendo el tranquillo poco a poco. Una de las cuales se cumple hoy mismo, como testimonian las calles desiertas y los comercios cerrados en un lunes que parecía lectivo a todos los efectos mirando el calendario. ¿A qué se debe esta deserción general, que ha afectado hasta los estancos y las grandes superficies, gracias a la cual me he tenido que buscar la vida para complementar el maravilloso gazpachito sobrao de Patty con algo más sólido que las regañás que a trocitos echo a navegar por el rojizo mar de sabor intenso y rumores de comino? Acabáramos, ayer terminó la Feria y hoy es lunes de resaca, fiesta obligada de guardar para todos quienes celebraron con excesos estos cuatro días de rebujitos y bailongo hasta las mil, es decir de gran parte de los aguerridos habitantes de esta villa que presentaban hoy bajo sus ojos las moradas bolsas que lo atestiguan.

Ayer, que era el día del caballo en el ferial, se dieron la paliza mis cohabitantes montando jacos y jacas a lomo o trepados en engalanados carros, aunque me pienso que, en rigor, este día de anuencia colectiva debería permitir el reposo más a los animales que a la jinetería. Los cuatro días, sin embargo, fatigaron hasta la extenuación a los que son padres recientes, ellos y ellas, que aquí nadie se salva. Bien cansado es para los progenitores llevar a los nenes a los cacharritos, que es como por estos lares bautiza el personal a las atracciones feriales infantiles, pese a que por su precio, tres euros la más barata, bien podrían llamarles cacharrazos y quedarse tan panchos. ¡Qué bonita palabra, síntesis de su naturaleza mecánica y su familiar propósito! Salta y corre, va y vuelve la incansable progenie inasequible al desaliento e insensible al rictus de hartazgo apenas disimulado de sus más próximos parientes, un día tras otro y así los cuatro de Feria, que "esto no está pagao" -como me decía mi amiga Luci, madre de dos pequeñas fieras- mientras los y las adolestontas se ponen como motos en los coches de choque y en esas terroríficas maquinarias de caídas libres, giros dislocados y traslaciones violentas con que ahora se martirizan y divierten entre sonoras risotadas. Sigamos subiendo la cuesta que, como decía Serrat, aquí en mi pueblo se acabó la Fiesta.

libertad de prensa

2011-05-03T16:10:00.004+02:00

En el día mundial de la libertad de prensa, justo tras el día de la madre, las primeras páginas de la prensa escrita mundial publican, al máximo de columnas que les permite su diseño, la misma noticia. El asesinato de Bin Laden a mano de un comando USA de los Seals. Disparar contra un hombre desarmado carece de justificación alguna y tiene ese nombre. Asesinato. En este caso, crimen de Estado.

La unanimidad de la prensa occidental se me presenta, ante la acogida acrítica que han dedicado y dedican a este hecho criminal, como una muy evidente muestra de la asquerosa paradoja por la que transita la información en el mundo y que encabezan sus protagonistas, los periodistas como yo mismo. La trasgresión del Derecho Internacional pasa por ser una noticia publicable sin complejos. La arrogación por parte de un Estado de la ejecución sumaria de un ser humano (sea cual sea la naturaleza de éste o de sus presuntos actos) se admite y desarrolla como noticia de primera plana, lo mismo que días atrás sucedió con el bombardeo selectivo por parte de la santa alianza occidental del supuesto escondite de Gaddafi con el daño colateral de la muerte de sus nietos, lo mismo que hicieron con el Che Guevara en su día. Escaso valor parecen tener esas vidas para los mismos que dedicaron días antes millones de páginas a defender las de los presuntos civiles supuestamente masacrados por el dictador norteafricano según información del Pentágono.

En las calles, en los corros, en nuestro mismo entorno, se aplaude sin rubor la infame Ley del Talión. Se manifiesta sin vergüenza en las calles la masa vengativa y esa misma prensa inmoral glosa, fotografía y difunde el impudor de tan insana alegría haciéndose eco y cómplice de su ignominia. Los mismos que han estado distribuyendo confusión en Libia, los mismos periodistas que siguen adjetivando de soslayo como acciones civiles la rebelión armada contra un dictador petrolero al que las potencias occidentales necesitan urgentemente quitarse de enmedio para repartirse los recursos de su tierra, los mismos para los que los muertos en Trípoli son, por supuesto, mucho menos civiles que los de Ras Lanuf o Misrata, son los mismos ahora cómplices del asesinato ritual retrasmitido en directo a la Casa Blanca.

Evidentemente, los privilegiados espectadores sabían de antemano el desenlace de lo que la tele les trasmitía. No se va a capturar vivo a Bin Laden en ruidosos helicópteros si no se pretende suscitar una mínima resistencia que justifique la posterior represalia. Estaban allí, ante la pantalla, sabedores de que iban a presenciar una ejecución sumaria puesto que esas y no otras habían sido sus órdenes. Desde su confortable entorno disfrutaron la ejecución prevista como si fuera una película snuff que alimenta lo más rastrero que esconde la naturaleza del ser humano. Me resulta dolorosa la imagen del grupo, impolutos como si fueran inocentes, distribuida por su gabinete de prensa para el que resulta noticiable presenciar un asesinato. En un país, eso sí, que mantiene la pena de muerte como un espectáculo y su ejecución como el arquetipo de una venganza social tan distante del concepto de Justicia. Solo faltaban en la foto cocacolas y canapés.

No os preocupéis: cualquier día nos dará la tele esa película.

viércoles

2011-04-20T12:10:00.002+02:00

Le debo y le robo la palabreja al inagotable ingenio de Eduardo Cruz, inefabla bloguero en su indispensable "más claro, agua". Hoy es viércoles, a la sazón el único miércoles del año (salvo felices casualidades nunca suficientemente aplaudidas) que se comporta como si fuera un viernes, pórtico habitual del descanso y esparcimiento debidos y deseados entre las desgraciadamente cada vez menos nutridas filas de los trabajadores españoles. Hoy es ese día en el que, sin tirar de reservas vacacionales que habrán de quedar para mejor ocasión, sin descontar de ellas ni un día, los españolitos se permiten abordar cuatro días cohonudos con el curro en el olvido en los que la auténtica productividad se medirá en elementos de genuino valor contrastado como el alzamiento de caña en dos tiempos, el consumo impúdico de tapas de cualquier género, entre las que destacan por su profusión y bondad intrínseca la gamba blanca y el salmorejo con jamón, la siesta despistada (siempre en el sí es no es de son solo diez minutos), el achuchón al pariente o la parienta saludando al tendido si sale buena faena, la sacrificada visita al parque de atracciones o la playa el que pueda con la prole por bandera y hasta, si no hay más remedio, la observación recatada del sobrevenido diecisiete paseando a lomos de arrepentidos lujosas evocaciones de ancestrales dolores.

No es mi caso, que para mí son viércoles casi todos los días del año por mi condición de parado sin expectativas, pese a que dicha condición limite, y tanto, un reiterado acceso a las felices alternativas recién enumeradas. Me habré de conformar, por lo tanto, con fugaces paseos matutinos por el pinar costero, con hacer los recaos que mi criterio y mi prójima precisen, saludar de paso a los amiguetes que se van haciendo en este paraíso que me acogió, presenciar cómo marcha el alzado de las casetas de la Feria que ya se anuncia o acercar alguna zanahoria a las ansias de Bulería, cosas todas ellas que van baratas en el mercado de la vida.

Aunque posiblemente hoy, un día es un día, nos acerquemos con mi chico mayor y su novia, que andan por aquí de visita, a arrasar la fauna local en Casa Bigote, que Sanlucar no queda tan lejos. Luego será noche de copas.

La ruta de la amistad

2011-04-12T10:35:00.005+02:00

Ayer regresé de Alicante, la última etapa en la que culminaba esa "ruta de la amistad" con la que Patty y yo nos homenajeamos desde el 30 de marzo. Hasta que tomamos la decisión de hacer este viaje, nos parecía una antítesis vivir en Rota y tomar vacaciones. Estábamos errados, casi con hache. Hay que cambiar de aires de cuando en cuando para incrementar la sensación de estar vivos, siempre que se pueda, claro. Podíamos, pudimos y nos tiramos a la carretera para desgranar un rosario de visitas concertadas a lo largo de la ruta que nos condujo por la costa desde nuestra ciudad de referencia hasta el lejano levante, con paradas en Málaga, Cabo de Gata, Vera y Alicante. El mar a nuestra derecha fue nuestro cómplice y nos guiñaba divertido un ojo durante todo el trayecto.

En Málaga estuvimos con Maite, que nos abrió su corazón hospitalario y las puertas de su casa al alimón. Era un disparo seguro, porque con ella tenemos la fortuna de frecuentarnos. Nos gustamos y siempre lo pasamos bien juntos, así que fue miel sobre hojuelas.

Lo del Cabo de Gata era ya harina de otro costal. No es habitual encontrarse con amigos a los que no ves desde hace más de treinta años, como nos pasaba también con la visita prevista al final del trayecto. Te corroe las tripas cierta inquietud insana, nunca confesa, acerca de quién te vas a encontrar y si será de recibo lo que tu les vas a ofrecer a los viejos amigos que te acogen. La gente cambia, mi espejo asegura que uno también, y pueden darse evoluciones en cualquier sentido que conviertan en mera cortesía lo que uno concebía al planificarlo como un hermoso reencuentro, con la tremenda decepción que conllevaría. Bueno, pues no. Fue vernos, abrazarnos y Santiago y Carmen renacieron como los de toda la vida, tan próximos e íntimos como lo eran el día en que, nunca se sabe por qué, nuestras vidas tomaron rumbos divergentes. Felices todos como lombrices nos iniciaron en los secretos recovecos de la salvaje tierra que les acoge, atropellando las palabras mientras compartíamos playas desiertas, viejas minas abandonadas, paisajes lunares, reminiscencias de spagetti westerns, reductos hippies, vástagos recientes y proyectos informáticos, que de todo hubo en aquel espectacular rincón del paraíso. Nos fuimos con la certeza de quien ha reescrito en letras indelebles lo que la tozudez del mundo pretendía impedir. Y con proyectos por delante para garantizar el final de la diáspora.

Con los temores medio disipados, el reencuentro (tras casi cuarenta años de ausencia) con Miguel en Alicante iba a resolverse en un instante. Aparecieron sus barbas y el abrazo hizo época. Ya no había nada que decir. Allí estábamos y éramos nosotros, los mismos, los de entonces, los de toda la vida. Los de siempre. Mi amigo de la calle Espartinas, el príncipe de la casa abierta en donde reinaba su reina madre con enorme mano de seda y cálida voz profunda sobre una caterva de más de cincuenta veinteañeros inquietos como frailes en visita, cada uno con lo suyo a cuestas, los de Medicina, los artistas, los músicos, los extranjeros y un paleta de Albacete que pasó por allí y se quedó al olor de los guisos y al amor de la lumbre de una inmensa humanidad que abigarraba cada rincón de aquella casa mágica. Por si fuera poco, a Miguel le gustó Patty y ya no paramos de hablar, de comer y beber, de preguntar y responder, de salir y entrar, de navegar y de celebrar hasta que nos tuvieron que despegar de allí con agua caliente para que pudiéramos volvernos a casa. Juntos los tres, pero no solos, que tiene mi amigo montada en la Albufereta una especie de comuna solidaria y marginal (de la vulgaridad que nos rodea, de la necedad del olvido, marginal de los lugares comunes, las opiniones adocenadas, de la mierda de vida en que esta sociedad acostumbra a hozar y rebozarse), gentes guapas con brillo propio, excelencias a las que fuimos conociendo y que nos aceptaron e integraron de inmediato con la exquisita naturalidad que sólo se da entre las buenas personas. Íbamos allí a reencontrar un amigo y nos volvimos con dos docenas. Pretendíamos pasarlo bien y disfrutamos como un niño con un lapicero. Pretendíamos solo bañarnos y nos arrolló un tsunami de sentimientos vertiginosos.

Entre tanta hermosura sobrevenida, cabría pensar que se hubiera podido diluir en alguna medida la relación más personal que estaba en el origen del viaje. Nada de eso. Hábiles los tres en las relaciones sociales, supimos descubrir innumerables espacios privados marco de interminables conversaciones en las que, ¡fíjate tu!, el presente y los proyectos ocuparon mucho más espacio que la evocación del pasado. Que es lo que debe ocurrir cuando se culmina un viaje al futuro.

el avaro

2011-03-29T08:48:00.002+02:00

A medida que este cuerpo que me cobija se hace mayor, sibilina, paulatinamente se va haciendo cada día más avaro. Me figuro que debe tener alguna razón biológica para hacerlo, a no ser que sea el capricho de un cuerpo malcriado que campa por sus fueros sin importarle que al dueño del continente le fastidien en extremo sus veleidades. No sé si os sucede lo mismo que a mí, o acaso todavía no, bien sea porque no hayáis alcanzado aún la sesentena o porque en el sorteo os haya tocado un cuerpo menos dado al ahorro que el mío. Estad seguros de que, en ese caso, no sabéis la suerte que os alumbra.

Mi cuerpo se queda para sí todos los líquidos que en mi magnaminidad le concedo y atribuyo, sanos siempre y tan naturales como la industria alimenticia (qué dislate que un humano gane dinero por venderle de comer a otro, si lo piensas bien, salvo que seas Ruiz Mateos, que dice que lo pierde) me permite, que si leche con omegatres que va de muerte para el colesterol (preferiría que me fuera de maravilla a mí más que al colesterol, que todo hay que decirlo), que si cerveza sin alcohol, que si agua del filtro, zumos sin azúcar añadido..., todo se lo queda sin devolver ni mu, el muy capullo. Si por él fuera, se me pondrían las piernas como dos botijas antes de gratificarme con una meada de aquellas tan espontáneas con cuyo extremo lapicero me encantaba hacer dibujitos en la tierra o en la pared del cementerio mientras me aliviaba, de joven, tan a gusto... Ahora le castigo a segurilazos y consigo, si va bien la cosa, un par de horas de liquidez y para de contar.

Mi cuerpo retiene sus excrecencias como si fueran de oro, a saber con qué sibilinas intenciones. Quedaron atrás aquellas citas matutinas diarias con el despacho del señor Roca de cuando sentarse y proceder era la suyo merced a una cuidadosa elaboración en calidad y textura con la que mi entonces saludable vestimenta corpórea agradecía mis descuidadas, sincopadas y a con frecuencia insanas aportaciones alimentarias. Yo le maltrataba y él, sabiamente, me devolvía los flacos favores con digestiones poderosas y evacuaciones sistemáticas. Ahora, que cuido con exquisitez cercana a la obsesión las ingestas, reparo en los porcentajes de grasas, promedio las aportaciones diarias de fibra e hidratos, trasiego con mesura, le doy al pescado cosa mala y me mato a yogurazos de soja con muesli, ahora, digo, va mi avaro particular y retiene y endurece de forma exagerada y criminal mis irregulares citas en el despacho que ha convertido, con su avaricia, en refinada sala de torturas. Menos mal que tengo duphalac, que si no...

No queda ahí la avaricia de este acomplejado acompañante que habito. Mi cuerpo limita y distrae a distintos menesteres, de seguro menos placenteros, la propia sangre que otrora bañara generosa los cuerpos cavernosos de mi virilidad propiciando feroces erecciones que, sin vanagloria alguna, fueran discretamente alabadas en mi atestado entorno femenino, agiganta la inútil y estúpida próstata hasta extremos absurdos, y ahorra cual maruja tercermundista en la producción de glándulas de todo tipo, antaño tan procaces y cachondonas de testosteronas y así. Menos mal que le han sacado un genérico a la viagra y así los polvos me salen a mitad de precio, que si no...

A medida que pasan los años, el avaro incrementa sus insaciable exigencias y paulatinamente me voy llenando de química sustitutoria gracias a la cual pervivo, a trancas y barrancas. De modo que, por si acaso, nos vamos a coger mi chica y servidor dos semanitas de vacaciones para darle donde más le duele a este miserable codicioso, en el derroche, la prodigalidad y el despilfarro. Y que se joda.

algunos amigos

2011-03-22T13:04:00.002+01:00

Ya decía Goebels, y se ha hecho eco Mourinho recientemente, que cuanto más se repita una mentira más verosimilitud alcanza entre la gente sin sentido crítico. Pocas veces hemos podido apreciar en nuestra historia reciente, opino, una campaña de intoxicación de la opinión pública tan brutal y descarnada como la que ha conseguido arrojar a Gaddafi a los pies de los caballos; sólo comparable, si acaso, con la orquestada por la CIA sobre las inexistentes armas de destrucción masiva de Sadam o con las de la nuclear japonesa TEPCO para evitar que llegaran al público japonés las reiteradas denuncias locales e internacionales por la construcción de centrales nucleares sobre fallas sísmicas o, más recientemente, la aparición de partículas radioactivas en la cadena alimentaria.

Normalmente, las gentes avisadas solían distinguir entre la realidad y estas groseras intentonas de orientar a la opinión pública hacia objetivos fijados de antemano. Pero no está siendo éste el caso de Libia, que ahora tanto nos preocupa. He constatado que algunos amigos de los que habitualmente se ven venir estas campañas de lejos andan ahora mismo despistados y con la opinión en un puño, comiendo aunque a regañadientes del alpiste que tanto abunda en los media y sin saber dónde recabar alguna versión más fiable del esperpento libio. Hay otros, incluso, que les veo y no les creo militando hoy activamente al lado de bombas y misiles, asombrosamente entre ellos más de dos que se proclaman abiertamente ecologistas militantes. Sin sonrojos, sin matices, han hecho suya una cruzada que, lejos de tener como supuesto objetivo (si nos atenemos a la solicitud de la Liga Arabe y a la letra de la resolución del Consejo de Seguridad de la ONU) la creación de una zona de exclusión aérea que impidiera a Gaddafi usar sus aviones para reprimir a los opositores civiles, está transformándose en una alianza estratégica de los supuestos delegados de la ONU con la rebelión armada con el objetivo común de derrocar al coronel.

Como propagandistas de este confuso objetivo que, reitero, se está convirtiendo en una trágica e injusta intervención bélica en los asuntos de un país soberano, no dudan otros en ridiculizar hasta el sarcasmo la figura del mismo al que entregaban hace nada las llaves de Madrid (digo yo que sería tan ridículo o no entonces como ahora, aunque entonces se callaran), o buscando complicidades entre los rojillos evocando cierto rebuscado paralelismo entre la situación libia y la que sufrió la República española frente al alzamiento armado de cuatro generales fascistas con las tropas a su mando, que ya hace falta tenerlos cuadrados y sentir un exceso de necesidad a la hora de encontrar justificaciones para defender esta guerra a la que llaman intervención para no salpicar sus manos de sangre. Claro que cuanto más agitan sus estrafalarias teorías más se les ve el plumero porque más claramente delatan que su objetivo coincide con el de la coalición bélica: derrocar a Gaddafi. Que lo digan de una vez y no vengan siempre con la salmodia de último recurso acerca de esas supuestas matanzas de civiles ante las que cabe hacerse dos preguntas: ¿La rebelión en Libia es de pacíficos civiles o son grupos armados? ¿Disparan ellos, o los misiles y bombas aliados, caramelos de menta? Me pregunto cómo es posible que nadie aporte datos sobre muertos libios en la "intervención" aliada después de cientos de Tomahawks y toneladas de bombas. ¿Hay que volver a hablar de lo que está siendo una información sesgada?

Hay en el mundo docenas de países que languidecen bajo el yugo de docenas de dictadores. Hasta hubo uno que dicen que se comía a sus opositores. Pero todos pueden dormir tranquilos entre su barbarie mientras en su tierra no florezca el petróleo. A muchos de ellos, hasta les bendecirá el imperio y atesorará sus fortunas obtenidas esquilmando a su pueblo, por no asegurar que dispondrán del asesoramiento del Pentágono si las cosas se les ponen feas. Da igual. Son mercado. Pero guay del que tenga petróleo, sobre todo si pretende nacionalizarlo. Ahí se acabaron las bromas.

Si alguno queréis profundizar en las razones de lo aquí manifestado, os dejo unos enlaces:
- Remontándonos a 2008. http://www.afrol.com/es/articulos/30573
- Gaddafi estudia la nacionalización de las compañias petrolíferas extranjeras.
http://www.energy-pedia.com/article.aspx?articleid=133583
- Gaddafi insta a los libios a que apoyen su plan para recuperar los ingresos del petróleo. http://www.energy-pedia.com/article.aspx?articleid=133919
- El Congreso retrasa el plan de reparto de petróleo. http://www.energy-pedia.com/article.aspx?articleid=134161 (Estas tres citas, tomadas del excelente blog de Dizdira, que os recomiendo leer: http://dizdira.blogspot.com/2011/03/libia-revuelta-popular-nuevos-datos.html)
- A veces hasta a El País se le escapa algo http://blogs.elpais.com/aguas-internacionales/2011/03/y-si-los-buenos-no-son-tan-buenos.html http://blogs.elpais.com/aguas-internacionales/2011/03/shakespeae-en-tripoli.html
- Un poco de corazón con mucho que leer http://leonorenlibia.blogspot.com/

que no, Zapatero, que no

2011-03-19T11:44:00.004+01:00

¿Os había contado que vivimos en Rota? Claro que sí. No se puede callar ante tanta belleza, aunque solo fuera para daros envidia, que no es, pero también. Desde mi terraza se ve la ciudad, una auténtica hermosura. Enfrente, al otro lado de la bahía, también vemos Cádiz salvo cuando nos la roba la bruma, que es casi nunca. A la derecha, el Atlántico. Al otro lado, África. Sabemos que está allí sin verla. En África del Norte está Libia.

Desde mi terraza se ve también la Base. Esa que dicen española por la que transitan los americanos como Pedro por su casa, con amplias zonas prohibidas para los autóctonos, mogollón de depósitos de munición o armamento y un puerto en el que la Flota del Mediterráneo, cada seis meses, muda su arsenal en mis propias narices. Las bombas viejas, dicen que lo llevan a explosionar cerca de Zahara, no sé si la de la Sierra o la de los atunes. El material nuevo, siempre dispuesto a emitir su sórdido mensaje de muerte y destrucción, lo cargan a bordo, supongo, sin estrenar, con el sello de fábrica recién impreso en sus lomos. A la izquierda, junto al depósito elevado del agua, relumbran por la noche los focos de la pista de aterrizaje. Sospecho que en breve nos sobrevolarán incontables aviones de esos grises y panzudos, sin apenas marcas exteriores, o cazas y helicópteros. Mis vecinos han declarado una guerra.

Tengo leído que la Liga Árabe les ha dado permiso a los europeos para un eufemismo. Crear una zona de exclusión aérea. ¿Habrá invadido Libia algún país vecino y no me he enterado? No, me dicen a coro los periódicos, la tele, la radio y hasta algún centenar de esos confianzudos tertulianos que me tratan como si fuera gilipollas, -(un momento, que me voy a darle vuelta a un par de cebollitas que estoy pochando a fuego lento, ahora vuelvo)- me dicen todos, prosigo que es que el dictador está masacrando a los rebeldes. Entonces me parece bien que le paren los pies. Leo luego que la policía en Yemen se acaba de cargar a 40 opositores disolviendo a tiros una manifestación pacífica. Supongo que la Liga Arabe dirá lo mismo y dará permiso para el eufemismo. Pero va a ser que no. Tropas saudíes y policías de los Emiratos entran en Baréin para sofocar la rebelión a la llamada de un rey que con sus propios medios ya no les puede hacer más daño y la orgullosa Plaza de la Perla pasa a llamarse Plaza de los Escombros. Supongo que también, pero tampoco, mientras me acuerdo de la represión marroquí sobre el pacífico campamento saharaui y de su muro de aislamiento y condena. ¿Aquí tampoco? Lo mismo hacerle la guerra a Gadaffi ya no me parece tan bien.

Decíamos ayer que no a la guerra. La Historia nos dio la razón, mal que les pese. Pero ahora, inadvertidamente, a muchos de los que se alinearon con nosotros en actos y manifestaciones de protesta contra la genocida agresión internacional a un Irak soberano, están con la boca cerrada, este Gobierno incluido. Zapatero incluido. Se han comido más de 100.000 muertos iraquíes sin pestañear, como bien refleja mi contador de aquí a la izquierda de este texto. Parece que quienes manejan los medios han aprendido la lección de entonces a ahora. Lo han hecho mejor, dejando cocerse a la opinión pública en su salsa mediante noticias trufadas de desinformación y sectarismo. ¡Gadaffi está loco! ¡Ha bombardeado a los manifestantes! ¡Pues anda que su hijo! ¡Los manifestantes aparecen súbitamente armados y pertrechados! ¡Qué espontaneidad, qué capacidad de organización, qué maravilla! Y todos los bienpensantes comiendo del mismo vertedero. Repito este enlace.

Espero que no haya guerra. Yo me opongo a esta guerra de intereses, bastarda y peligrosa. Lo digo alto y claro: ¡no a la guerra, no a esta guerra! Y menos aún si me la traen a casa. A mi tierra. A mi paisaje, poniendo en peligro a mi gente.

Me voy con las cebollas que, con un poco de pimentón picante y vinagre del bueno, al bacalao al horno le van de cine.

responsabilidad criminal

2011-03-17T08:50:00.003+01:00

Hoy, que todos hablan sobre las centrales nucleares, quiero hacerlo acerca de la responsabilidad criminal de los gobiernos que las han adoptado, desarrollado y mantenido contra viento y marea, y de los gobiernos que las adoptan, desarrollan y mantienen en una época en la que la Madre Tierra está demostrando de forma irrefutable que no soporta más agresiones y que su respuesta, en las más variadas formas y gamas (temperatura global, desertización, capa de ozono, huracanes, tempestades, movimientos sísmicos, tsunamis...) aparece definitivamente con virulencia in crescendo ante nuestra bobalicona y permisiva mirada. La Tierra, paradigma del equilibrio, se resiente de las infinitas agresiones recibidas y castiga sin piedad a los culpables, aunque siempre paguen más los más débiles. En el caso de las centrales nucleares, la soberbia de considerar domeñables procesos de extrema violencia per se obtiene como resultado la nefasta paradoja del que construye en su casa una bomba inestable, dispuesta a explotar tras cualquier click, y deja a los niños jugar alrededor sin precaverlos del peligro que les acecha: la catástrofe.

El gobierno japonés ha cometido sistemáticamente y a sabiendas la brutal inconsciencia de construir centrales nucleares sobre fallas geológicas conocidas y potencialmente activas en terremotos, tan habituales en el archipiélago como todos sabemos, permitiendo edificarlas con sistemas de protección anti-sísmica diseñados para movimientos sísmicos de mucha menor escala de los previsibles. Año tras año, ha hecho oídos sordos a la multitud de incidentes que auguraban la cada vez mayor posibilidad de una catástrofe similar a la que ahora ha ocurrido, entendiendo y deseando que no llegue a alcanzar las cotas de holocausto que los más pesimistas presienten y auguran. Ya en 2007, hace cuatro años, The Sunday Times del 21 de julio publicaba una crónica de su corresponsal en la que, tras un terremoto de fuerza 6.8, alertaba acerca de las previsibles posibilidades de una tragedia sin límites. "La central de Hamaoka, declaró Mitsuhei Murata, antiguo diplomático y profesor de la Tokai Gakuen University, enfrenta a Japón con el más grande de sus riesgos: la combinación de un terremoto con un desastre nuclear" (las negritas son mías), publicaba el rotativo.

En el artículo de gatopardo (escuela de periodistas documentados del que reproduzco el enlace), se realiza además un histórico que demuestra que, desde 1999, la Madre Tierra está mandando a los japoneses mensajes de baja intensidad que auguran, ante la irresponsable y criminal ceguera de sus gobiernos y dirigentes, catástrofes como la que ahora por desgracia les afecta. Mientras tanto, aquí, en España, surgen como de milagro y abundan las voces de los minimizadores, léase cómplices, de estas barbaries potenciales, lo que permite interpretar, sin duda, las razones por las que las nucleares son las empresas que más millones dedican al capítulo de "información". Dinero tapa peligro. Pero, como bien afirma Ignacio Fontes en los entresijos de su espléndido estupidiario nacional, "La industria nuclear gastándose millones en corromper voluntades, voces y plumas y viene la tierra, carraspea (Earth quake) y a hacer puñetas toda la propaganda".

súbita sordera

2011-03-16T08:45:00.002+01:00

Tendré que hacérmelo mirar, porque me debo estar quedando sordo. Vale. Puede que se trate de una sordera selectiva, acaso coyuntural, pero no por ello me parece menos preocupante. No oigo a Trinidad Jiménez hablar de la situación en Baréin, en la que las manifestaciones populares reclamando libertad política, respeto a los derechos humanos y posteriormente, tras el ataque a tiros del ejército en la plaza de la Perla del 17 de febrero (4 muertos, 600 heridos), el fin de la monarquía. Pues nada, que no la escucho a la muchacha decir ni mu. Estirando la oreja me parece reconocer su voz, entre bobos balbuceos acerca de lo bonito que es El Cairo, la ciudad de mis amores, con sus bazares y eso, mencionando algo sobre Libia, mira tu, pero de Baréin no capto nada, y eso que tengo por seguro que se habrá manifestado pidiendo o exigiendo, según le pete a la Trilateral esa o al Club Bilderberg (en el que comparte pupitre con la reina Sofía), que cese la represión sobre el pueblo de allí, pobrecitos, por lo menos hasta que las columnas de blindados de Arabia Saudí y los quinientos policías de los Emiratos Árabes Unidos hayan desfilado por la pomposa Calzada del Rey Fhad camino de su penosa obligación de masacrar a sus hermanos bareníes (o como se diga), que entonces entendería que ya se calle y haga mutis por el foro de la discreción, que los saudíes (o sauditas, vaya usted a saber) son ya cosa seria y harina del costal del petrodolar y es mejor callarse por razones de Estado o de lesa majestad, ustedes ya me entienden.

Por si acaso voy a pedir cita con mi médico para que me mande al especialista que me mande unos análisis para luego volver al especialista y que me diga que parece que lo mío es más bien cosa de la cabeza, cosa que ya sabía yo de antemano, y que no tiene cura pero que pruebe a ponerme unas gotas y me extienda la receta para que las compre y me olvide luego de ponérmelas hasta que se me manifieste otro ataque de sordera selectiva por no escuchar a los dirigentes de Endesa, por un poner, manifestando sus alianzas estratégicas con la japonesa TEPCO en las cosas nucleares y energéticas en general, que seguro que las vocearán a voz en grito ahora que la energía japonesa anda en boca de todos.

dulzura

2011-03-14T09:21:00.002+01:00

Querría escribiros hoy sobre el incalculable riesgo nuclear en Japón (tan lejos) donde podría producirse la fusión del núcleo (ojalá no) de una central igualita que la de Garoña (tan cerca) fruto podrido de un movimiento sísmico en zona proclive para ello (como también lo es España, mira tu, aún en otras dimensiones) y de las decisiones estratégicas de algunos iluminados partidarios de construir una potencial bomba atómica en el desván de su casa (que es la nuestra) con la coartada de que es para obtener energía y silenciar sin embargo la eterna vida de los residuos contaminantes para, si pasa algo, decir luego que eran como hilos de plastilina.

Querría escribiros hoy acerca de la impresentabe situación en Libia, de la que llegan y no paran noticias estrafalarias de bombardeos sobre civiles que no tienen en su respaldo ni tan solo una fotografía a pesar de lo precisos que pueden ser los satélites espías norteamericanos que en las películas aseguran fotografiar desde las alturas la matrícula de tu coche, y en la realidad van y lo hacen, qué puñetas, mientras resulta que los dirigentes de la llamada oposición popular son dos ex-ministros del propio Gadafi (que me cae como el culo, todo hay que decirlo), algo así como Rubalcaba y la Chacón encabezando una rebelión popular contra Zapatero, y resulta también que tienen uniformes y armas pesadas que vienen de no sé dónde y que todo Occidente clama al unísono las maldades del que era amiguito del alma ayer mismo y proclama una intervención militar con el respaldo de la Liga Arabe o de la ONU o de quien sea... O contaros que en un blog que he encontrado hay quien desarrolla otras interpretaciones de la cuestión, documentándola a conciencia y que al leerlo te dan ganas de mirarte al espejo y reírte de tu credulidad o de lo tontos que somos tan a menudo.

En lugar de lo cual, como en el fondo me caéis bien, os inserto esta belleza para que, al menos desde aquí, resuene una explosión de calabaza y mar que arrulle vuestras orejeras y contribuya a serenar vuestro espíritu, que bastante tenemos con las que están cayendo. Canta Carlos Cano, que ya no está aquí para vivir tanta angustia.

colapso

2011-03-08T09:28:00.003+01:00

Siempre parece que les va a tocar a los demás. Nunca a nosotros. Cada vez que los telediarios informan (demasiado a menudo ¿no os parece?), de catástrofes naturales, que no es otra que la moneda que nos devuelve el planeta por cada agresión que recibe, nos invade cierta sensación de consuelo al presenciarlo desde la aparente lejanía, inmersos en la nube ficticia de sosiego que imprime el sofá o el cálido saloncito desde el que lo contemplamos por la tele, a menudo impávidos. Parece siempre cosa de otros. Ayer mismo, casi 140 litros por minuto causaron en Algeciras, aquí al lado, inundaciones y destrozos sin cuento. En casa, viendo el mar desde el ventanal de la terraza, era como si la tragedia natural estuviera a años luz de nosotros, cuando casi la teníamos encima.

Hoy, que llueve aquí como si no lo hubiera hecho en años, se me ha ocurrido que podría ser como lo de Algeciras y, por aproximación, he entendido de golpe que cualquier catástrofe natural nos es mucho más cercana de lo que nos parece. No sólo en la teoría, lo que debería provocar una reacción virulenta de defensa a ultranza de nuestro ecosistema, sino también en la práctica cotidiana. Vamos, que a la vista de los daños que se están causando a nuestra madre Tierra con nuestra complicidad silenciosa, más nos valía estar preparados también para que cualquiera de sus airadas reacciones no nos encontrara como víctimas protagonistas de lo que sólo creemos que existe cuando sale por la tele.

A mi amigo Jorge Arranz, enorme dibujante a menudo presente en esta bitácora, le pilló hace dos días el famoso colapso por súbita nevada en la carretera de la Coruña, cuando regresaba con su mujer a casa desde la capital. Salieron a las diez de la noche y, para recorrer 33 kilómetros tardaron cuatro horas y media y al final culminaron a pie los últimos metros de su trayecto. En tan extenso interim tuvo la ocasión de presenciar en lo ajeno y sentir en carne propia miedo, desconcierto, sorpresa, desesperación, reacciones insospechadas, desánimo, gente caminando al lado de su coche, indefensión, frío y desinformación en lo que él mismo califica como una situación surrealista. Así define el caos que vivió: "había máquinas quitanieves bloqueadas y otras que circulaban como kamikazes en dirección contraria, sin señalización. En un punto determinado abrieron la mediana y algunos coches daban media vuelta, imborrable la imagen de ver coches maniobrando para girar 180 grados mientras otros bajaban en dirección Madrid con cadenas, me imagino la cara de espanto de éstos viendo que se les venían encima las máquinas quitanieves y coches saltándose la mediana mientras la radio hablaba de Mouriño...".

Aunque nada mejor para hacerse una idea que disfrutar del dibujo a mano aterida que tuvo tiempo de sobra para realizar en su Moleskine de viaje. A mí me parece precioso.

hasta otra, Amparo

2011-03-03T08:59:00.005+01:00

Me faltaba escribirlo aquí, sólo para vuestros ojos. Se me ha muerto Amparo Muñoz. A sus 56 tacos y bien jodida, que es lo que la perra vida devolvió a quien le había ofrecido tanta hermosura. Muerta de pura belleza.

La conocí cuando se acababa de casar con Patxi Andión, quien la mantenía en una especie de jaula de oro de la calle Aizgorri, junto a la prolongación de Jorge Juan, en lo que se llamaba curiosamente la colonia de las casas baratas, a mi vuelta del exilio parisino, entre finales del 76 o principios del 77. Era una casa de dos pisos en la que el segundo era una sola habitación con la bañera integrada. Pasábamos mucho rato allí hablando con ella y se mostraba muy curiosa acerca de las que fueran las organizaciones antifranquistas. Le hablábamos mi compañera de entonces y yo de las organizaciones de masas y del Partido y ella siempre se interesaba más en el segundo, hasta que le propuse ingresar. Dio el paso y su primera reunión de célula fue en un bar de Vallecas. Para ir a la reunión se vistió muy discreta, con gafas de sol y un pañuelo sobrio a la cabeza. Fuimos en metro y tras comprar el billete me confesó que era la primera vez que viajaba en el metro. Hasta tal punto que, una vez en el andén y al ver llegar el tren me preguntó: "¿Este es el nuestro?" En la reunión, tras presentarla, estuvimos hablando de lo que procedía, todos tan muy clandestinos, hasta que se acercó uno del bar a pedirle un autógrafo. Tuvimos que levantar la reunión y allí comprendimos que ella no podía militar como cualquiera porque era muy reconocible, así que se le dio otro tratamiento más como contacto famoso, aunque enseguida empezaron sus problemas con Patxi y lo fue dejando al encontrarse tremendamente agobiada.

Apoyó en lo que le pedimos y mantuvimos contacto, más como amigos que como militantes, mientras estuvo con Elías Querejeta y hasta su matrimonio con Flavio Labarca, más o menos en el 83, cuando ella ya vivía cerca de Puerta Cerrada y el tipo la tenía enrollada en las drogas duras aunque ella siempre nos lo negara. Poco a poco perdimos la relación. Siempre fue, para mi, una mujer muy preocupada por los efectos de la dictadura y con la fuerte conciencia de clase que correspondía a su familia obrera (ella era secretaria cuando la presentaron al concurso de Miss Costa del Sol, allá por los años 72 o 73). Interesada por aprender y hacerse una cultura, para lo que le recomendábamos y discutíamos con ella libros progresistas y publicaciones del Partido.

Estaba repleta de ternura y era muy buena gente, el objetivo perfecto para tantos cazadores maliciosos que frecuentan el submundo del cine y el famoseo. Amparo lo miraba todo con ojos inquisitivos, preguntaba lo que no sabía sin avergonzarse y reía, siempre reía con una sonrisa hermosa y natural, exenta de sofisticación, sin pose alguna. Pero también era dura, no os engañéis, fuerte y consecuente en sus convicciones, como demostró bajándose voluntariamente del carro de las exigencias organizativas de su representación como Miss Mundo a pesar de perder con ello algunos millones de los de entonces. Luego, en su generosidad sin límites hubo quien encontró el germen de sus flaquezas.

Nunca hasta la noticia de su fallecimiento había perdido yo la esperanza de que la puta vida volviera a cruzar nuestros caminos, allá por su Málaga, siquiera fuera para abrazarla un rato y rodear su cuerpo de un poquito de calor a modo de reconocimiento o de recordatorio de aquella amistad que mató su progresiva palidez con la anuencia de mi indiferencia tan militante.

Siento en el alma que esto no pueda ocurrir, más por mí que por ella.

fuera de la red

2011-02-27T20:16:00.004+01:00

Han sido estos unos días hermosos, desde el miércoles hasta hoy. Tanto en Madrid, a donde me condujo mi obsesión por mirar de cerca y con la lupa de aprender todo lo que se mueve en el terreno de las alternativas a esta realidad política apestosa y bajo mínimos (los de la decencia, la credibilidad, la honradez, la honestidad...) como en las playas de Chipiona a los mandos de una mesa de terraza junto a dos de mis más apreciados personajes del mundo del caletre.

Ya os comenté en parte lo de la capital, que por cierto estaba guapísima con su solecito de anticiclón pero todavía sin calzarse la boina irrespirable. Una agenda prodigiosa me regaló tiempo para hincarme de hinojos ante el monumento al cocido que fabrican en el Schotis, en compañía de mi chaval mayor y su mujer, homenaje al placer que me permitió además desvirtualizar (como dice él) a uno de mis contactos en red más frecuentes y diversos, don Adrián Vogel, el jefe de El Mundano, contertulio frecuente y visitante asíduo de mis páginas, al mismo ritmo que yo devoro con placer esa suya de músicas, fútbol, política y otras zarandajas. No nos conocíamos, lo nuestro era solo cibernético y fue un placer convertirlo en presencial, que ya era hora. Ved en su página las fotos. Para que no faltara detalle al desarrollo de la tal agenda mágica y versátil ya alabada, aún pudimos mi amiga Nieves y yo mismo asistir a la representación de una obra de teatro a las doce de la mañana gracias al soplo de otro amiguete de la red y más llamado Julio Castro, alma mater de La República. Fue en la Escuela Superior de Arte Dramático y disfrutamos de "Perros en danza", de María Velasco. Fue un placer presenciar el acercamiento de unos tan jóvenes alumnos a lo tan a menudo oculto de nuestra Historia, la caída del legítimo gobierno republicano a manos de militares sediciosos, abordada con tal calidad, conocimiento, originalidad y recursos escénicos e interpretada con ribetes de talento. Una inesperada sorpresa, digno colofón de tan breve como intensa escapada a los madriles.

Este sábado pude conocer, reconocer, abrazar y charlotear ampliamente con Eduardo Cruz (Más claro, agua) y Montero Glez. Otro encuentro que pasó de virtual a táctil en un suspiro, merced a los buenos auspicios de Eduardo, todo un brillante personaje y buena gente hasta caerse de espaldas. Estuvimos juntos la mar de a gusto, hablando de casi todo, descubriendo amiguetes comunes, matizando posiciones incomprendidas a veces en la distancia, mirándonos, disfrutando el rato con el placer que sólo aportan las buenas cosas. Contaba Cruz lo de las ediciones directas en eBook, que nos interesaron mucho, hablaba Roberto de los viajes antiguos que tanto le comen ahora la oreja para su próximo trabajo, o de cómo mastica las puestas de sol cada atardecer mientras repasa en la memoria su torturado cuaderno machacado a palabras, frito de ideas y la pasión brillaba en sus ojos. A la vera, la hija del sevillano de Bilbao ponía a prueba los reflejos de su madre o vaciaba potitos a pares y mi Patty inmortalizaba el instante con tan poca luz y como enorme voluntad. Desfilaban Juanín, Reverte, Baquero, Camarón o Pedro de Paz sin marcar el paso y sin que nadie les cortara un traje, junto a imágenes del pasado, visiones del presente y proyectos de futuro, sin demasiado orden pero exultantes de entusiasmo.

Nos fuimos luego los visitantes y allí quedó Montero con sus cosas, tras despedirnos con un abrazo tan fuerte que se quebraron las patillas de mis gafas de leer mientras hacía por creerme, al hilo de su comentario, que cada vez me parezco más a Hemingway. Será en la barriga, me pienso.

e la nave va

2011-02-25T09:40:00.007+01:00

Este 23 F me apeteció celebrarlo en Madrid, a donde me desplacé en un veloz Alvia en el que conocí a un encanto de persona gracias al cuál se me pasó el trayecto volando. Bueno, a lo que iba, que me lío, me fui a Madrid a participar en una asamblea de la que (al menos sobre el papel) debería salir la constitución de la alternativa madrileña de Equo, o algo parecido, según creí entender. Me puse los ojos de mirar y las orejas de escuchar, que para eso estaba allí. No enrosqué la boca de hablar, cuando se abrió el turno de palabra, porque no había ido allí de aguafiestas. Pero os lo cuento ahora, más calmadas las primeras e imprevisibles reacciones que me produjeron buena parte de las intervenciones.

Aunque no es ningún mérito, debo deciros que yo militaba en el antifranquismo radical organizado cuando casi ninguno de los allí presentes era siquiera un proyecto de sus progenitores. No lo digo a título de pavoneo, sino a modo de información para quienes de entre vosotros no estéis al tanto de mi larguísima trayectoria en la política, entonces clandestina, para concluir que tiene uno el culo pelao de asambleas, reuniones, manifiestos y demás parafernalia que constituye el meollo de cualquier proyecto político que se precie. Asistí en Suresnes a la inmolación de la corriente exterior del PSOE a manos del "pacto del Betis", no os digo más, también como observador. Bueno, pues éste que lo es iba a la asamblea con la percepción máxima a fin de valorar en vivo y en directo los primeros pasos de un atractivo proyecto de alternativa unitaria nacido bajo el nombre de Equo y los auspicios de los verdes europeos de Daniel Conh-Bendit (con quien coincidí en París en las movilizaciones contra los fusilamientos de septiembre del 75 cuando todavía era Danny el rojo), duchos ya en levantar alternativas político-ecologistas a las derechas europeas. Es decir, que iba allí con ganas de creérmelo.

Tanto que, previamente, había yo transferido mis 120 euracos a la Fundación para regularizar mi alta en la cuestión (algo os comentaba en la entrada anterior), obteniendo a cambio un mail de recibo preñado de promesas de mayor información y cauces de participación, compromisos incumplidos hasta hoy mismo, y eso que aproveché mi viaje para ponerlo en conocimiento de una Pepa algo, no recuerdo su apellido, que me dijo mi amiga Nieves que era la mandamás en los asuntos de la cartera, la cuál me escuchó con impaciencia y anotó mis datos para enterarse de lo mío e informarme (yo tan solo aspiraba a saber por qué el mismo automatismo que generó la respuesta a mi ingreso no integraba a la vez mis datos en alguna lista de correo, pero no tuve la suerte de obtener respuesta adecuada, ni ninguna otra). Previamente, así mismo, había ingresado en el grouply de la Equoaldea e intervenido tangencialmente en alguno de sus debates. De modo que puedo manifestar que mi acercamiento a Equo cumplía, sin duda, con los mejores parámetros de confianza y buenos augurios. Y, ¡qué coño!, me había plantado allí desde Rota, que hace falta valor.

Debo decir, ahora, que no me gustó lo que allí me encontré, vi y escuché. ¿Por qué? Porque me pareció más de lo mismo. Una reunión muy poco y mal planificada, ineficaz y orientada a la agitación más que al análisis y el conocimiento. Una corta pléyade de reponsables que hablaban pretendidamente como si no lo fueran pero actuaban con la certeza de serlo (¿por qué al verles me parecía estar presenciando su discurso ya con el Acta de diputados obtenida de nuestro esfuerzo?). Ninguna mención a la Equoaldea hasta que salieron a la palestra José Carlos y mi amiguita para que les dijeran que sí, que vale, que de acuerdo pero que aquella tontuna no era la oficial en Red en la que "estaban trabajando", no fuera a ser que alguien se despistase (la burocracia que intuía atacaba de nuevo). Ninguna mención al paro, que es el principal problema personal y social de millones de familias (incluso el único que tocó de pasada el tema llegó a mencionar, como dramática consecuencia de la crisis, la pérdida de calidad en el empleo). Una vergonzante pasada de hucha en medio de la algarabía, planteada como si se estuvieran inventando las cuotas y con panegírico de pobreza incluído donde deberían estar expuestas negro sobre blanco las cuentas (ingresos y gastos) de la Fundación. Y luego estaban..., las intervenciones de Juancho López Uralde.

Hacía tiempo que no escuchaba algo más torpe. Bueno, más que torpe, su discurso fue el de quien está acostumbrado a salirse con la suya sin que nadie le lleve la contraria, feliz de haberse conocido y orgulloso de ser tan cojonudo. Torpe desde ese punto de vista. Preguntado por la unidad, vino a decir que nosotros éramos partidarios pero que, como ya estábamos en marcha, el que quiera que se suba. Vamos, lo que siempre han dicho los que no desean trabajar de verdad por la unidad. Pero cuando estuvo sembrado a full fue con la feliz idea del simil del barco. Que si Equo es una nave. Que si ya ha salido, que si flota, que si se mueve, que si avanza. A cada mención del barquito se me retorcían más las tripas. Porque, ya en 1970, en tiempos del diluvio, nos reíamos Tábano y Las madres del cordero, en la Castañuela, de la referencia al barco, a la nave, un lugar común enormemente utilizado por Franco y sus corifeos en sus discursos. Lo comparaban los fascistas, a menudo, con la familia, para ellos trasunto del Estado. Recuerdo que era el Cuadro 6º de la obra. "Esto se va a pique", clamaba el hijo. "Nunca, mientras yo sea el capitán", respondía entre oleajes y truenos el paterfamiliae. Tal vez alguien debería comentárselo al preclaro líder.

Pero el barco se hundía, al final, e la nave no iba, a pesar de tenerlo todo bien atado, jarcias incluidas. Tampoco a Fellini se le escapó la comparación.

y, sin embargo

2011-02-20T21:13:00.002+01:00

En este país en el que la banca hace lo que le peta con la anuencia del Gobierno, en este país en el que muy pocos se apuntan a una mínima protesta mientras el paro se ha disparado y las cuentas públicas no salen, en este país en el que nadie se manifiesta aunque su aire sea irrespirable, aunque la gasolina esté por las nubes, aunque tantas familias supervivan de la magia sumergida sin un mal salario que llevarse a la boca, aunque los políticos vivan todos en otro mundo mucho mejor que el real, en este país adormecido gracias a quienes han conseguido sustituir los movimientos reivindicativos por sus burocracias paniaguadas, en este país en el que se vota más al más corrupto, en el que la Ley Electoral ningunea cualquier atisbo de oposición, en el que los fascistas campan por sus fueros al abrigo de una Constitución que rechazan, en el que la Iglesia Católica ha recuperado la iniciativa en la enseñanza y la educación del futuro, en el que todos están de acuerdo para comerse entre ellos el sector público arrancándole al pueblo lo que tanto le costó al pueblo conseguir, en el que del Estado del Bienestar queda apenas el recuerdo, en el que Poder y Oposiciones se alían en lo estratégico mientras aparentan discutir lo táctico, en el que la información ha pasado a ser la ceremonia vacía del mediodía, en este país, sin embargo, algo se está moviendo.

Aparece una alternativa progresista organizada desde el ecologismo activo, que responde a las siglas de Equo y trabaja por el momento soterradamente en las redes sociales. Tiene buena pinta y me he apuntado.

Se presenta una campaña de unificación de la izquierda real bajo el nombre de Mesas de Convergencia en la que se descubren nombres como Viçens Navarro, Anguita, Sabanés al lado de los de Cayo Lara y, pese al tufillo de correa de trasmisión de IU, también me he apuntado.

Crece en España la internacional ATTAC, básicamente organizada para conseguir que las transacciones especulativas que mueven el mundo de los jodidos "mercados" paguen impuestos en los estados a los que sus acciones despiadadas empobrecen. Me he hecho socio o algo así.

Remueven las conciencias los republicanos de viejo y nuevo cuño, alrededor del periódico La República y de multitud de grupos y grupúsculos de muy distinto pelaje pero supuesto denominador común. Me he puesto de nuevo la tricolor en la solapa y me he apuntado.

Soy lector asíduo y suscriptor de Sin Permiso, espléndida revista política gracias a la que me mantengo al corriente de todo cuanto la llamada información oficial desestima y fortalezco mi bagaje teórico.

Me estoy especializando en la revolución islandesa, esa gran escondida por todos los medios que dependen de la Banca, es decir por todos, en la que el pueblo ha permitido la quiebra de los bancos, detenido a los causantes de la crisis y abordado la situación creada por ellos mediante democracia directa y acción creativa. Ahí están.

Me empapo de escritos acerca de la Renta Básica de Ciudadanía, reviso con fruición todo cuanto cae en mis manos acerca del movimiento brasileño de los trabajadores rurales sin tierra, el famoso MST y sus ocupaciones victoriosas, hago lo imposible por consumir responsablemente y comprar en establecimientos pequeños y no en grandes superficies, repaso las teorías del decrecimiento, intento hacerme un experto en el manejo del concepto de entropía como magnitud física que mide el estado de aleatoriedad de un sistema, vamos, a sea, que me lo curro cada día.

Hay infinidad de cosas por hacer y en ninguna estás solo. Todo sea porque el día del despertar no me encuentre a mí dormido. Crezcamos.

internete

2011-02-11T18:34:00.002+01:00

Es lo que tiene la aldea global, que andas tu de paseo por la red saltándote la siesta, de visita por el Caralibro repasando las continuas insensateces de tu amigo Juanín, escuchando la chirigota del Canijo en Youtube, apuntándote un día sí y al otro también a las bienintencionadas propuestas contra la subida de la luz o la ordenanza del ruido en Madrid, interesándote por las respuestas de la Equoaldea, partiéndote las tripas a solas con los siempre puntiagudos comentarios de Eduardo en Más claro, agua, valorando la brutal contaminación en Madrid, Valencia o Milán, ante las que los antitabaco guardan sospechoso silencio, buscando el pelotazo en Serviapuestas, respondiendo al emilio de agradecimiento de la empresa de Barcelona a la que le compraste anteayer las dos ruedas que esta misma mañana le han instalado a tu coche en Sanlúcar, leyendo por encima el libro de Isabel, la ya desaparecida Duquesa Roja que has comprado en su precioso Palacio Ducal y desgranando en el ordenador, a la vez, su biografía y las impensables dimensiones de su Archivo Histórico (seis millones de elementos clasificados), repasando por encima una página porno salida de quién sabe dónde, profundizando en lo que pueda haber de cierto en el hipotético fichaje de Cesc por el Madrid a cambio de sesenta millones de euracos..., y entonces va y te salta a la cara que Mubarak acaba de dimitir, allá en Egipto, hace un par de minutos, cuando tu te habías quedado en el telediario con la sospecha de que estaba a punto de anunciarse el toque de queda o el estado de excepción o algo así que tuviera el dictador previsto para estos casos y es entonces cuando te das cuenta realmente del mundo en que vives, en el que cualquier información transita a la velocidad de la luz, y te percatas de que hace tan solo unos años habrías tenido que esperar a enterarte en la edición de mañana de El País, hace menos años en los informativos de la noche y ahora mismo casi, casi que son las noticias las que te esperan a ti mientras andas revoloteando de flor en flor cibernética. Así que te alegras por ellos, los egipcios, que se han demostrado luchadores y hartos, les aplaudes en algún foro que tuvieras abierto venga o no venga al caso, deseas ardientemente que no caigan ahora en brazos de una dictadura militar o en los aún más radicales de los hermanos musulmanes (serán hermanos entre ellos, te dices) y empiezas a preocuparte seriamente porque con tantas horas ante el portátil se te está poniendo un culo como la catedral de Burgos y a interiorizar que acaso no fuera tan mala idea darse más paseos playeros de buena mañana para mover el esqueleto y derrotar la mencionada propensión que puede impedir a corto plazo que te pongas los gayumbos del año pasado, y con esas y otras ideas de semejante jaez te levantas a ver la tele que es ya la hora del partido. Jesús, qué cruz.

carnalidades

2011-02-07T11:29:00.002+01:00

Hoy estoy feliz como una lombriz porque de buena mañana he podido comprar dos entradas para las semifinales del Falla. Fila 1, casi ná. Los que no sois de Cádiz no podéis valorar, sin antecedentes, la gran importancia de esta noticia, pero estamos hablando del concurso de agrupaciones del Carnaval, en el que el Teatro Falla es como el rompeolas de todas las Españas, salvando las distancias, en cuanto se refiere a chirigotas, coros o comparsas. Eran las ocho en punto, bueno, más un minuto, cuando entré en la página de Unicaja. Lo había intentado sobre las siete y media pero todavía no habían salido a la venta. Así que abrí la web a la hora en punto y allí estaban, a mi disposición, vírgenes como un folio en blanco. Pude elegir, nervioso como un fraile en un puticlub. Primera fila, al lado del pasillo. Pegaos al arte. No como tantos otros, pobres, que no podrán disfrutarlo porque en media hora ya se habían agotado todas las entradas del teatro que salían a la venta, y eran las últimas. Aforo completo hasta la final, buen negocio. Me siento privilegiado y como si fuera muy listo, repleto de méritos, aunque sea consciente de que no es para tanto. Pero es como cuando en la feria le das un perdigonazo a un palillo con una carabina desviada. La cara de felicidad que se te pone. Pues eso.

De las tres semifinales, me he apuntado a la de en medio, siguiendo los sabios consejos de Vera Luque. ¡Ah, que no os conté que estuvimos con su chirigota este martes, viendo sus ensayos! Pues eso, que para allí nos fuimos mi amigo autóctono, yo y una paleta de Guijuelo a la que le metimos mano entre todos en alegre montón junto con unas cervezas y un par de botellas de la tintilla del Gato, que ambas dos cosas (la paleta y el vino) obtuvieron de los presentes aplausos y vuelta al ruedo. Alternaron en buena armonía los pasodobles con el cochino y los cuplés, felices nosotros de estar donde se cuece el arroz, de presenciar cómo todos a una mejoran, cargan de intención e interpretan lo escrito, y ellos de que el respeto por su trabajo se tradujera en un detalle tan sabroso. Luego, cuando el jueves vinieron a Rota a testar por vez primera su curro cara al público, ya nos saludaban como si fuéramos de la familia. No sé si alcanzarán el primer premio del año pasado, pero les auguro, como mínimo, que alcanzarán las semifinales, y a ello hemos apostado al sacar las entradas. La verdad es que han ganado en voces, están de dulce, y les sigue sobrando el ingenio.

¡Qué pronto ha quedado en el olvido la pringosa Navidad! ¡Qué placer reencontrarse con la vida y sus gozos y miserias, con el arte de decir las cosas con talento, con la estupenda carnalidad de unos carnavales en la calle! ¡Cuántas más dimensiones adornan a esta fiesta del gentío, golfa e insensata, que se pasa tres pueblos a menudo porque no hay quien aguante la que está cayendo en éste! Alborozado me ando, mirándolo todo, mientras se me repite el estribillo de una de las chirigotas de mi pueblo: "..., y al caraho con la Ley antitabaco".

amigos

2011-02-01T11:21:00.002+01:00

A partir de una edad, y no pienso decir de cuál, se empieza a valorar el número de amigos que uno ha disfrutado en la vida como el auténtico y genuino capital acumulado. Pocas cosas encuentro en este mundo que se puedan comparar, a tenor de las alegrías que te ofrecen y lo poco que cuestan (ahí me refiero al coste material, en pasta gansa, no al otro), con el calorcito que recibes de los amigos cuando menos te lo esperas. A veces, una visita extemporánea e imprevista. Otras, una mención, un recuerdo, una felicitación. Siempre, esa compañía de lo bien conocido, esa discusión relajada y serena, esas cervezas en alegre montón, esa opinión fascinante, ese comentario malintencionado pero divertido, esa evocación, ese despellejar al ausente... Y otras, por desgracia y ley de vida, esa mala noticia perpetuamente inesperada aunque bien archisabida.

El pasado domingo estuvimos Patty y yo en la celebración del décimo aniversario de una peña cadista y cultural de Rota llamada "el camaleón", que es un bicho verde, aunque no siempre, que se cría por aquí, os informo. En un acto espontáneo y divertido, a salón repleto, fue desgranándose el programa previsto, a menudo con más voluntad que acierto, lo que es normal dado lo relajado del acto. Bueno, a lo que iba, el caso es que alguien, amigo de los de la peña, les escribió un himno para celebrar este cumpleaños. Como no podía ser menos, el himno tenía forma..., de chirigota, lo que a mí me pareció un espléndido detalle de amistad, no sólo lógico por estar en estas tierras, sino tremendamente cariñoso y humano. Un himno repleto de guiños críticos (organizan la erizá -que es una reunión amigable para consumir erizos de mar y ponerse hasta arriba de cubatas- y casi nunca hay erizos) y de ingenio (ser del Cádiz es una especie protegida). Como lo he encontrado en la red, os lo voy a poner para que lo escuchéis y apreciéis, si podéis entenderles, la gracia del himno.

Hoy mismo, mi amigo Fernando G. Lucini, maestro nacional de oficio y experto autor de multitud de libros de referencia obligada sobre la canción popular, productor musical y comisario de exposiciones, entre otras lindezas, me sorprende publicando en su nuevo blog una deliciosa entrada sobre la inicial "trayectoria artística" de Las Madres del Cordero y me la dedica en persona, pasando de mi sonrojo sin piedad. Mi ego se lo agradece, aunque me haya dejado que no paso por las puertas. En este enlace podéis disfrutarlo.

Esta misma tarde me marcho a Cádiz con otro buen amigo, éste reciente y "autóstono". Juntos volveremos a visitar La-Clandestina y, a la noche, estamos invitados (enorme privilegio, por su imprescindible secretismo) al sancta-sanctorum de la chirigota de J.A. Vera Luque a presenciar uno de los últimos ensayos de la pieza que concursará en el Falla este año, honor que debo a la incipiente amistad con dicho autor, ganador del concurso de chirigotas del año pasado. Mira, ya que estamos, os voy a poner también un vídeo suyo del 2010, para que veáis y escuchéis de lo que van.

Cualquier cosa por un amigo.

clandestinas

2011-01-28T10:10:00.005+01:00

Desde que inicié esta, hasta hoy, postrera andadura que me condujo al dorado y voluntario exilio roteño, hemos desarrollado en casa todo un ritual de compras por internet. Puedo afirmar sin rozar la exageración que todas las delegaciones de las mil y una paqueterías exprés de la zona tienen ya constancia y conocimiento empírico de los caminos que conducen a casa. Al respecto, la Casa del Libro debe contarme entre sus puntos filipinos, sin duda, sobre todo porque en nuestros pedidos se compendian las ansias culturales de un buen paquete de amigos para los que actúo de distribuidor intermediario en algunas ocasiones, unificando los de varios de ellos, además de mis incursiones clandestinas, al margen de tal colectivo, por sus anaqueles cibernéticos. El método, que funciona bien en general, es cierto que siempre me había parecido más frío que la pischa de un pez, que decía el poeta de mi barrio, pero la alternativa era, en esta genial ciudad que habito y me acoge, excesivamente parca, entre librerías exclusivamente atentas a los best-sellers al uso.

Ahora, ya no. El otro día, tras llevar el coche a una de esas revisiones obligatorias en las que te desvalijan a cambio de mantener viva una hipotética garantía (más de 100 cacharros por renovar los tres limpiaparabrisas...), me perdí, haciendo tiempo, por las tripas de Cádiz, esperando caer sobre una librería recién inaugurada de la que me habían hablado pero sin buscar expresamente su dirección, como en un sí es no es repleto de incertidumbre. Dejándome querer por la casualidad. Y esta vez tuve la suerte de cara. Caí sobre la citada de sopetón, inadvertidamente, y porque miré de sobaquillo sus interiores, tan discretos, reparando en que no se trataba de una pastelería como sugería el expositor repleto de dulces o el mostrador adyacente. Así que entré y, nada más hacerlo, percibí ya las sensaciones de serenidad y bienestar, de buen age que se diría por aquí, que no me abandonarían hasta que, lamentablemente, mis obligaciones de recogida del vehículo me impusieron marcharme de allí.

En el mientras tanto, la especial compañía de María, con quien resulta tan sencillo hablar de todo y tan especial a la hora de ayudarte a encontrar lo que ni sabes que buscas, una música grata, conversaciones quedas ante un café espléndido, casi capuccino de tan densa espuma (estamos en la semana de esta palabra, no podía faltar), un zumo de naranja natural o un pastelito marroquí o un pedazo de tarta artesana, las preguntas de Lola, oportunas y directas... No tardamos en descubrir amigos comunes (ellas son de Rota, acabáramos), presentaciones interesantes, pistas sobre libros recién aparecidos o músicas olvidadas...

Más cargado en apariencia, pero ligero de equipaje, desanduve el camino que me trajo a La Clandestina, librería-café, enarbolando una media sonrisa que me temo estúpida (no es habitual el bienestar, sino sospechoso) al pensar que, a partir de aquel momento, mis pedidos literarios iban a abandonar la frialdad del teclado a cambio de una llamada telefónica, su pertinente devolución confirmando la llegada del pedido y una travesía en catamarán a través de la bahía, si el mar está bueno y me deja, para traerme a casa en persona los libros deseados. No hay color.

con espuma

2011-01-27T10:36:00.003+01:00

Por aquí, a veces, el mar se pone como una batidora y arroja a la orilla, incansable, las espumas de la barba de Neptuno o del capuccino de alguna sirena con ínfulas de exquisita. Me encantan esos días porque es cuando no hago otra cosa que mirar al mar, casi nunca tan presente. Muy a menudo, cuando le da la timidez y permanece callado y quieto, es como si no estuviera ahí o se hubiera largado a dar una vuelta amparado en la discreta coartada de la noche. "Ahora vuelvo", habría dicho al salir, bajito para que nadie repare en su marcha pero no tanto como para ser acusado de descortés y maleducado por irse de farra sin despedirse. Hoy no es así, hoy reclama con su presencia furiosa y su batido de espuma blanca, a todo lo ancho de la playa, un lugar bajo el sol templado de este invierno que nos tiene ateridos y pasados por agua pero que, a veces, nos regala por sorpresa días tan bonitos como éste, de caramelo y nata, tan dulce.

Entonces me apetece escribir y os lo cuento, aunque sea para decir cuatro tonterías, que es lo habitual, mas cuatro tonterías esta vez serenas y optimistas, sin acidez ni melancolía, cabales, equilibradas y, sobre todo, dulzonas como el capuccino aquel que se tomaba la sirena enamorada de las delicatessen para culminar una buena panzada de plancton y camarones, que debe ser parte de la dieta atlántica de las sirenas de por aquí, me imagino, al principio de este texto redondo y cíclico como las trasparentes esferas que componen, a millones, la naturaleza inasible, evanescente y voluptuosa de la misma y propia espuma de la que os escribía antes, cuando sólo tenía para deciros que ha amanecido por Rota un día delicioso y que el mar rompe en la playa como una batidora y las olas espumosas me inducen a sentarme al ordenador y comentarlo a toda prisa, antes de que baje la marea.

la piel

2011-01-24T11:54:00.003+01:00

Desde el año pasado que no escribo..., y ahora voy y os largo una entrada con este título. ¿De qué irá, esta vez, el intermitente diletante y tardón Piera? ¿Se largará una filípica acerca de aquella cuasi olvidada novela (que estuvo en el Índice y todo) de Curzio Malaparte en la que diseccionaba la corrupción de las sociedades bélicas europeas, sobre todo la italiana, frente a la inocencia y solidaridad de los pueblos? ¿O pretenderá hacernos reparar doctamente acerca de este el mayor órgano del que disponemos los humanos, con sus dos metros cuadrados de extensión y sus casi cinco quilos de peso (en algunos más que en otros, dependiendo de estatura o, en mi caso, de circunferencia)? ¿Habrá querido escribir miel y le habrá salido mal?

Hoy os quiero comentar que me acabo de ver la piel de la cara, que no contemplaba el sol desde hace más de 30 años. Con más valor que el Guerra, plantado firmemente ante el espejo añtaño cómplice de dispares veleidades, el gesto enérgico y la mano firme, he enarbolado esta mañana la Philips recién adquirida y, paso a paso, impasible aunque en ocasiones retorcido el ademán, he procedido impertérrito a desbrozarme la cara de los rastrojos que la ocultaban desde mi juventud (o así) apurando hasta las heces el cáliz de un olvidado afeitado ante el que mi piel, la piel, ha debido maldecir en arameo si entendemos como rebeldía ante tal profanación el rosario de sublimes picores, ardores y rojeces con que ha gratificado mis buenas intenciones, la muy desagradecida. Sáquela usted a la luz, déjela suavecita como el culo de un bebé y permítala que el frío pelón le active los corpúsculos de Krause para esto.

Bajo la derrotada foresta ha aparecido, desnudo y de golpe, sin avisar, sin anestesia, el rostro pálido y desconocido que me sospechaba y temía. Adiós a mis suavemente insinuadas líneas de expresión. Bienvenida, boquita de pitiminí. Hasta luego, cuidado aspecto de cantautor desaliñado. Saludos, grotesca papada antes certeramente escondida. ¡Vaya palo se ocultaba tras el camuflaje! Menos mal que la Nivea extrafuerte ha venido a atemperar las irritaciones, lo mismo que la costumbre, espero y deseo, hará con esta jeta que ahora mismo me resulta insoportable. ¿Quién es este tipo? ¿A qué dedica el tiempo libre? Y, sobre todo, ¿por qué me mira tan fijamente?

Os confieso que no creo que le quede mucho tiempo a este impresentable aspecto. En cuanto considere que el libre acceso al aire libre ha recompuesto mínimamente el vigor y lozanía de mi agostada epidermis, me dejo otra vez la barba y ya os advierto de antemano que juraré ante la Biblia que esto ha sido solo un mal sueño.

Horror, me temo que debería sanear también el bigote que me hace compañía desde hace más de cuarenta años...

¿año nuevo?

2010-12-31T12:21:00.003+01:00

Aunque los buenos deseos de felicidad y bienestar hacia deudos, parientes y amigos deban seguir manteniéndose en periodos de crisis como estos,cada vez me resulta más difícil hacerlo sin sonrojarme. O sí lo hago, pero con la boca pequeña del incrédulo. ¡Feliz año nuevo!, lectores que por aquí quedáis de pasados esplendores, recalcitrantes amigos todos.

Pero no me pidáis que mienta, porque me temo que la que nos espera sea de abrigo. Recuerdo que, cuando se desencadenó esta última crisis, muchos nos dedicamos a intentar desentrañarla y presagiar sus alcances. Era ya entonces innegable que la avaricia de los mercados, es decir de bancos y demás especuladores, había sido castigada por su propia miseria, jugando eso sí al riesgo con los recursos ajenos (dineros privados) para obtener beneficios propios. Presenciamos entonces cómo los gobiernos, acojonados, se servían del dinero público para acudir en socorro de esos mismos bancos privados y minorar los riesgos de una caída brutal del sistema. Estos enormes parches (ante los que muchos exigíamos condiciones de control financiero, que favorecieran la recuperación potenciando préstamos a familias y pymes y que se escribieran negro sobre blanco plazos e intereses para la devolución de estas intervenciones), sirvieron sin embargo para todo lo contrario. Los mismos especuladores que habían creado la crisis entendieron pronto que su fuerza se había multiplicado y que tenían a sus pies a los debilitados Estados, de forma que se empezaron a aprovechar de esta reciente realidad especulando y acosando, mediante operaciones de deuda, a los mismos gobiernos que habían descapitalizado sus arcas para reflotarles.

Era (y es) como si tu vas tan ricamente en tu barco y encuentras gente que grita que se ahoga y te quitas el chaleco salvavidas y se lo tiras, tras lo que se suben al barco y ocupan el lugar de la tripulación, acosan a los navegantes y cambian a su antojo el rumbo, siempre bajo la amenaza de que, si no haces lo que te dicen, se vuelven al agua y se ahogan, arrastrándote al hundimiento. No será lógico, ni humano, pero es lo que está pasando.

Ahora, pues, los gobiernos obedecen las instrucciones de empresas privadas que califican los riesgos a su antojo (las mismas que en mitad de la crisis seguían apostando por bancos en bancarrota sin que les temblara el morro), y todos juntos consideran que los trabajadores españoles ganábamos demasiado, producíamos poco y teníamos excesivos privilegios, con lo que le ordenan a un supuesto socialista a sus órdenes que nos enderece y nos ponga firmes. Porque de sanear la economía, corregir excesos presupuestarios, minorar las sangrías autonómicas, cargar de impuestos a especuladores, recuperar dinero negro o acabar con el fraude fiscal, ni se habla. Ni de tocar los privilegios de las clases dirigentes, ya sean las económicas o las político-económicas enquistadas en las estructuras de partidos, patronal, sindicatos, ayuntamientos o autonomías.

Yo os desearía un feliz año 2011, pero me temo que a finales de enero nos espera un rescate que será una nueva vuelta de tuerca que añadir a los subidones de la luz y del gas, el IVA, la gasolina, el tabaco y los transportes, para que la vaca de la población entregue su leche hasta las últimas gotas y los mercados sigan haciendo así su agosto.

Asín que me temo que será poco feliz este nuevo año negro.

del gordo

2010-12-23T12:08:00.004+01:00

Este año tampoco me ha tocado el Gordo, ni la pedrea ni nada, lo que tiene cierto mérito porque esta vez sí que jugaba. Es curioso. Cada vez que me pasa esto, es decir: que no me toque nada en ninguno de los sorteos en los que participo, que si bien tampoco son tantos, haberlos, haylos, me acuerdo de lo que me dijo mi amigo Juan Villarín poco antes de excluirse de este mundo para morir con dignidad en su escondite. "Desengáñate, Antonio, me aseguró, a ti nunca te tocará nada que no te ganes pasándolas putas". Lo dijo con una seguridad que entendí como certeza, aunque nunca asimilé por qué lo intuía con esa claridad ni él me quiso responder cuando se lo pregunté. Sólo afirmó algo que nunca he sabido cómo interpretar. "Lo llevas en la cara", aventuró, y un cerrado mutismo clausuró su boca, y eso que era siempre Juan enormemente generoso en sus explicaciones, que trufaba hábilmente de anécdotas e información complementaria rica y asaz útil. Tal era su forma didáctica de enseñar al que no sabe, que en ese y muchos otros casos era yo, aunque en aquella ocasión no cumpliera con mis expectativas, excitadas por sentirme protagonista de su sabiduría.

Desde luego, nunca lo interpreté como una maldición, líbreme la Macarena, que no era mi amigo de esa calaña y siempre me apreció, creo, al menos tanto como yo a él. Lejos de serlo, siempre entendí su afirmación respecto a mi relación con la suerte como un aviso de navegantes, como una intervención terapéutica amigable para que un exceso de ilusión o de esperanza no me hiciera daño cuando me alcanzara, con el mazo de la nada, esa dura realidad a la que él me sabía predestinado. Como un discreto toque de realismo frente al exceso de confianza de mi inexperiencia. Como un consejo velado a depender de mi propio esfuerzo y no columpiarme en los sensibleros vericuetos de la esperanza imposible en el azar. Como un grito de ánimo y de aliento para que me centrara sin ambages en el desarrollo de mis potenciales y no perdiera ni un segundo de mi tiempo en veleidades de éxitos gratuitos o regalados.

Creo hoy que era su manera de demostrarme su cariño y su confianza en unas capacidades que sospechaba él que yo tenía, exhortándome a concentrarme en desarrollarlas mediante el esfuerzo continuado y el trabajo tenaz (en lo que él era el mayor experto que he conocido) y a dejarme de zarandajas. Desde la distancia, debo confesaros que sólo le hice caso a medias, porque nunca he podido (ni he querido) evitar algún pequeño resquicio para la esperanza de oropel y cartón-piedra, ni que un rinconcito de mi pensamiento disfrutara en rebeldía imaginando que el Gordo llamaba a mi puerta y me permitía realizar de golpe todo aquello que, sin duda, me quedará por hacer cuando me largue con viento fresco.

Por eso juego a veces. Para recordarle, llevándole la contraria. Lo que pasa es que siempre me gana Juan.

PD.- Gracias, Fraguas, por el dibujo que te he tomado prestado.

espigando

2010-12-14T08:54:00.002+01:00

Leo a menudo, vía FB (o CARALIBRO, que le dicen algunos al invento) los textos que publica mi ocasional vecino roteño García Montero en diferentes medios. Me gusta hacerlo porque este hombre es como un cerdito trufero (sin ánimo de faltar): donde hoza, hay meollo; así que me repaso de pe a pa los comentarios que recibe, que suelen ser legión y variopintos, con el fin de tomarle el pulso cotidiano a la disidencia en general, que a menudo se agrupa y bulle en torno a personajes interesantes y amigos de la diatriba, como es el caso del poeta mencionado.

Hoy me ha apetecido copiaros al pie de la letra, sin tocar una coma ni una mayúscula, la intervención en el diario Público de uno que firma "Viva la Memocracia" y en que se explaya con propuestas que a mí me parecen muy matizables, pero que respiran interés y cierto análisis (muy acratón, a mi juicio, pero rotundo y radical) de la realidad de nuestra Democracia, ahora que está siendo delicadamente castrada por el penúltimo arrebato neoliberal que encabezan los ubérrimos Mercados, a saber lo que antes llamábamos los intereses del capital y del imperialismo.

Espero que disfrutéis de su lectura, y le ruego al autor que no me reclame sus derechos de copyright o eso.

" #25 Comentario por Viva la Memocracia 12/12/2010 17:33
LA ELOCUENCIA DE LOS HECHOS, DE LAS CIFRAS.
España y su Partidocracia (PPodrido Franquista y Psss oe,oe,oe); su Constitución, quemado papel. Se incumple la mayoría de su articulado y todo "Atado y bien atado" y su Memocracia (60% de Primarios Manipulables). Su Educación (a la cola de la EU y la OCDE); al igual que su Economía ( ficticia con Farsas ladrillreras, especulativas y corruptas (1991-2008). En cambio líderes de largo- sin problemas de ser desbancados del pedestal en lustros,: Su Desempleo (estructural del 20%, desde hace 32 años); y sus innumerables casos de Corrupción y Saqueo. Destacándose los PPodridos con 402 casos y 82 dirigentes imputados, que aún así sguen en sus cargos chupando 3 sueldos del Erario Público, sin inmutarse y buscando la impunidad; y no están todos los que son... Menuda Farsa. HECHOS Y DATOS ELOCUENTES E INCONTESTABLES:
32 años Memocracia; de Farsa: Incompetencia, Manipulación, Corrupción y Saqueo.
EXIGENCIAS CIUDADANAS. "Los Ciudadanos, los Únicos Soberanos". Los Ciudadanos son los mandantes de sus representantes políticos,sus mandados. CAMBIO DE RUMBO ¡YA! MOVILIZACION. UNIDAD CIVICA POR LA INSTAURACION DE LA DEMOCRACIA. ¡FUERA LA PARTIDOCRACIA! ¡EXIGENCIAS CIUDADANAS!:
- Por una Nueva Constitución Democrática y Ciudadana versus esta Farsa de la Transición y Reforma del Regimen Franquista y todo "Atado y bien Atado".
- Por una Nueva Ley Electoral, Justa, Equitativa y Representativa versus esta Farsa del Pucherazo Partitocrático instaurado
- Por una Ley Orgánica de Total Transparencia e Información de lo Público. Participación y Control Ciudadano. Revocatorias de Mandato. No a la 'carrera' politiquera profesional. Límite: 4 años de servicio en cargo público y en total; y a trabajar en su profesión. No a la politiquería partidista profesional. No a la Partidocracia.
- Por un Sistema Educativo Público, Laico y de Máxima Excelencia versus este Sistema "esencialmente analfabeto". 60% de Ciudadanos con solo estudios Primarios, en España.
LA ELOCUENCIA DE LOS HECHOS, DE LOS DATOS: 32 años de Memocracia, de Farsa: Incompetencia, Manipulación, Corrupción y Saqueo.
Saludos memocráticos. "

Hala, a seguir disfrutando de la vida, que son dos días...

información versus ignorancia

2010-12-10T11:58:00.003+01:00

Se están librando importantes batallas ahora mismo en el mundo de la información. Importantes y sucias, porque los gobiernos la temen y se aprovechan de ella. Aprovechan, quiero decir, tanto la información como la desinformación, elemento éste último para el que cuentan desde siempre con auténticos expertos.

Está pasando con la monarquía fascista marroquí, que ha cubierto desde el principio sus perpetuos desmanes contra el pueblo saharahui bajo el inmundo manto de la mentira, la calumnia y la prohibición de informar a cualquier medio de prensa internacional. Del campamento devastado solo salieron los informes domesticados de sus plumíferos a sueldo, adobados con los tristes panegíricos de sus ministros pertinentes que se han permitido, ante la tibieza de la reacción gubernamental española, pasar al ataque amenazando esas supuestas "relaciones vecinales" que la Trini anteponía a la decencia. Al final, tras la complicidad con su silencio y su desinformación, llegarán nuevos ataques como el de cortar el agua a Melilla o enterrar de tapadillo el cuerpo del ciudadano español que reclama nuestra Justicia. Ese será el premio a la política exterior de un desnortado Zapatero, conducida ahora desde la trilateral por la prima de Gallardón.

Ocurre en la ridícula República Popular de la China, gigante emergente del neocapitalismo salvaje aparentemente escondido bajo las formas de un gobierno comunista que solo se mantiene porque esta estructura monolítica es en definitiva la mejor opción para el control interno de su población. Liu Xiaobo sigue encarcelado con su Nobel ignoto mientras los empresarios chinos hacen dumping sobre sus colegas capitalistas del mundo y los dirigentes corruptos juegan con dos barajas alentando al dictador majara de Corea del Norte y mientras aprovechan la crisis capitalista mundial para blindar su moneda y rebajar el poderío del dólar y del euro. En China, los enjuagues en prensa y el control obsesivo de Internet son el pan nuestro de cada día.

Está pasando con los papeles del Departamento de estado norteamericano filtrados con cuentagotas, que confirman lo que muchos llevamos sosteniendo toda la vida: la subordinación de los poderes públicos españoles a las ingerencias yanquis tanto en asuntos que les afecten como en otros que nos afectan exclusivamente a los españoles. Más pronto que tarde me afectarán directamente ante la oferta-regalo de los gobernantes electos hispanos para convertir la base de Rota en centro estratégico del alto mando del Pentágono para África (Africom), como ya me afecta que cada año atraquen a menos de un kilómetro de mi casa más de 250 navíos de propulsión nuclear, por no hablar de los inciertos contenidos de los centenares de silos que se esconden en mi tierra a poca profundidad. Los papeles de Wikileaks denunciarán docenas de marranadas de la hasta ahora "incomprensible" actividad de determinados sectores de la Justicia, las Relaciones Exteriores, la Prensa y la Banca de mi país, dirigidas desde intereses espúreos.

Pero, ahí donde la desinformación resulta más sangrante y nos afecta más, es en cuanto tiene relación y se esconde bajo la infame perífrasis de "los mercados". Esos mercados que están masacrando nuestra economía e imponiendo sus leyes a través del gobierno supuestamente socialista en el que depositamos nuestra confianza para afianzar, precisamente, una alternativa contraria a la que estamos recibiendo sin mover un dedo. ¿Mercados? ¿Qué mercados? Los mercados obsesivamente mencionados como responsables de todo lo peor no son otra cosa que los grandes capitalistas, las corporaciones financieras y los Bancos. Los mismos que causaron la crisis sistémica por invertir en bonos basura americanos para multiplicar sus ganancias. Los mismos que amenazaron con la quiebra si no eran capitalizados con dinero (y con la deuda) de los contribuyentes. Los mismos que recibieron miles de millones de las arcas públicas sin apenas contrapartidas exigibles. Los que especulan con las inversiones y obtienen altísimos beneficios a través de las SICAV por los que apenas pagan el 1% en impuestos. Los que reciben dinero del Banco Central Europeo en préstamos al mismo 1% de interés y lo invierten comprando Deuda Pública de nuestro propio Estado obligándole mediante la especulación a pagarles hasta un 5 o un 6 de interés, poniéndole contra las cuerdas con dinero ajeno. Esos son los mercados que han decidido que los trabajadores españoles ganan demasiado y cuestan mucho. Ellos los que están acabando con el relativo "estado del bienestar" que tanto nos costó alcanzar. Ellos los que están imponiendo las privatizaciones descaradas y el despido libre.

La desinformación, pues, es muy mala. Malísima. Cada día nos esconden más cosas, eso está claro. Pero no saber no es, finalmente, lo peor, mira tu por dónde.

Lo peor, sin duda, es saber y no hacer nada.

de gatos por liebres

2010-11-28T11:00:00.003+01:00

Cronología de los hechos:

-15 de noviembre 2010, representantes de la Fundación Everis son recibidos por el Rey al que presentan el informe titulado "Transforma España" que le habían remitido previamente. Encabeza el grupo Eduardo Serra, ex-ministro.
-25 de noviembre 2010, Juan Carlos recibe en su despacho privado a Elena Salgado, vicepresidenta segunda del Gobierno y ministra de Economía para "analizar" con ella el actual momento económico y financiero español e internacional.
-27 de noviembre 2010, Zapatero recibe en Moncloa a 38 representantes de las grandes empresas españolas, muchos de ellos firmantes del informe Everis arriba mencionado. No están ni Sebastián ni Elena Salgado ni nadie más del Gobierno, así que la cosa debe ser exclusivamente presidencial.

Entendiendo que la cosa traía enjundia, lo primero que había que hacer, tras observar con preocupación esta relación de hechos, era conocer de primera mano el contenido del informe y sus firmantes, así que me dirigí al meollo de la cuestión y, efectivamente, allí estaba el mencionado informe. Tras echarle una larga ojeada, me fijé en la letra pequeña. ¡Coño! "La presente publicación no puede ser total o parcialmente reproducida o divulgada en forma alguna por ningún medio, (...) sin la autorización escrita de fundación everis". ¡Vaya, hombre, así que la puedes leer pero no la puedes reproducir, ni siquiera los cachos interesantes! (Me pregunto desde cuándo puede hacerse tal cosa de un texto público).

Congratulado de que, al menos, sí se puedan comentar reseñas y artículos de prensa relacionados con tan discreto informe, os diré que lo firman, entre otros, los empresarios y banqueros más destacados del país, personas que en conjunto representan más del 90% del Ibex patrio. ¡Leche! Han hablado los poderosos. La voz del recóndito dios mercado resuena en la Zarzuela. Descalifica a los políticos, la educación, la economía y las finanzas del país y se permiten, además, plantear una batería de soluciones concretas que, desde luego, no pasan por la redistribución de los beneficios de las empresas que representan, sino por alternativas políticas de muy profundo calado, como podéis leer al final de este enlace.

Ni entro ni salgo en el informe. Pueden opinar lo que les pete que, por mí, como si se operan porque no voy a ir a verles. Pero no me voy a callar ante lo que representa que los grandes empresarios de mi país decidan intervenir en la política nacional más aún de lo que lo hacían a través de sus estructuras y de la opacidad de sus finanzas, ni tampoco ante el hecho, absolutamente inaceptable, de que lo hagan acudiendo con sus "alternativas" directamente al Rey. ¿Qué es esto? ¿Quiénes son ellos para remitirse a la mayor autoridad constitucional saltándose al Gobierno de su país y las demás estructuras políticas elegidas por el pueblo? ¿Quién es el Rey para recibir (y con ello apadrinar) mensajes de este contenido crítico y doctrinario? ¿Estamos ante una nueva forma de golpismo económico?

Constitución Española 1978 (vigente) Artículo 62:
Corresponde al Rey:
a) Sancionar y promulgar las leyes.
b) Convocar y disolver las Cortes Generales y convocar elecciones
en los términos previstos en la Constitución.
c) Convocar a referéndum en los casos previstos en la Constitución.
d) Proponer el candidato a Presidente de Gobierno y, en su caso,
nombrarlo, así como poner fin a sus funciones en los términos previstos
en la Constitución.
e) Nombrar y separar a los miembros del Gobierno, a propuesta
de su Presidente.
f) Expedir los decretos acordados en el Consejo de Ministros,
conferir los empleos civiles y militares y conceder honores y distinciones
con arreglo a las leyes.
g) Ser informado de los asuntos de Estado y presidir, a estos
efectos, las sesiones del Consejo de Ministros, cuando lo estime
oportuno, a petición del Presidente del Gobierno.
h) El mando supremo de las Fuerzas Armadas.
i) Ejercer el derecho de gracia con arreglo a la ley, que no podrá
autorizar indultos generales.
j) El Alto Patronazgo de las Reales Academias.

¿Dónde pone aquí que pueda intervenir el Rey, al margen del Gobierno, en los asuntos del Estado?

aniversario

2010-11-20T13:23:00.003+01:00

Cuando alguien lea este titular escrito un 20N, probablemente pensará que el autor le amenaza con cualquier una diatriba acerca de las muertes de Franco o José Antonio, cuyos aniversarios se celebran hoy, y sin embargo nada más lejos de mi propuesta. Ambas muertes me son, en puridad, indiferentes, aunque ello no me impide reflexionar de soslayo que, en su momento, sí que tuve (o tuvimos) la tentación de cambiar la fecha programada para nuestra boda ante la dichosa coincidencia con dichas efemérides, idea peregrina que decidimos declinar puesto que tampoco nos parecía mal unificar algunas fechas de celebración familiar, a las que se añadía, además, el cumpleaños de una enorme amiga. De modo que, estimados amigos, hace hoy siete añazos del momento en que mi muy adorada esposa y este servidor certificamos ante nuestro entorno con ceremonia y papeles lo que ya venía ocurriendo desde muchos años atrás entre nosotros, es decir que sosteníamos ambos el peculiar deseo de mantenernos al lado el uno del otro hasta los restos desde que nos conocimos allá por los primeros años noventa. De la ceremonia civil que ratificó tales deseos, os diré tan solo que ella aparecía bellísima y deslumbrante, que yo no, que era y es lo normal, y añadir que nos nevó a la salida, suavemente, como sin querer.

No pasa un día sin que me emocione al constatar que, por una vez y sin que sirva de precedente, le acerté a la vida en su mismísimo centro, lo que tiene bastante mérito en un experto en elegir casi siempre la peor de las opciones que se le presentan. Aquí seguimos, felices como lombrices, yo haciéndome mayor y ella tan hermosa como siempre, lo que os comento para que brindéis conmigo. Salud.

la vergüenza

2010-11-11T11:19:00.002+01:00

Lo que ha pasado y está pasando en el Sahara Occidental me está causando mucha vergüenza. Propia, no ajena. Enorme. Siento, ante cada noticia que nos llega de aquellas machacadas tierras, que no me gusta ser español cuando serlo significa haber dejado y dejar a tantos saharauis abandonados a su suerte, cuando no tiene nada de suerte estar sometidos al fascismo cruel y genocida de la monarquía alahuita bendecida desde las Naciones Unidas por la voluntad de yanquis y franceses. Que no me gusta ser español cuando los sucesivos gobiernos elegidos han puesto por delante los llamados intereses geopolíticos (léase económicos y basta de tanta burla soez) sobre los compromisos y acuerdos con los saharauis, siguiendo paso a paso idéntica actitud de falsedad política que la del gobierno de Franco. Desde aquél "Sin novedad, mi comandante. Han matado al centinela", con que comenzara la guerra de Ifni, hasta la torpe concesión ante la mal llamada "marcha verde" que culminó con la ocupación del territorio sobre cuya administración éramos responsables, pasando por la venta a Marruecos de las armas con las que se masacraba al FPolisario, mirando para otro lado mientras se levantaba el otro muro de la vergüenza, se acosaba a los campamentos de Tinduf, se trampeaba una y mil veces con el censo de votantes y se pasaban los marroquíes por el arco del triunfo una resolución de la ONU tras otra, desde entonces hasta ahora, digo, todos los gobiernos que hemos tenido han demostrado hasta qué punto valoran más las "buenas relaciones" con la dictatorial monarquía marroquí que nuestro papel en la Historia o nuestra solidaridad con los hermanos saharauis.

Valen más los fosfatos, el petróleo de la plataforma continental saharaui y la buena relación entre ambas monarquías, con intereses que los hechos demuestran como tan similares, los incontables negocios de empresarios españoles cómplices en esa esquina norteafricana, que las muertes, persecuciones, injustas condenas y encarcelamientos, acosos y agresiones del apenas soterrado fascismo marroquí contra todo un pueblo. Mientras la ONU aún reconoce a España como potencia administradora del territorio, la Trini y Zapatero no saben, no contestan y nadie les pide cuentas.

¡ Vergüenza !

el sireno

2010-11-05T09:54:00.004+01:00

Por estas hermosas tierras me encuentro, varado en plena playa de La Costilla, el corazón herido y los pulmones hastiados de tanto respirar trece veces por minuto en la extensa travesía, tantos años, que he recorrido desde que viniera a veros en el Paseo de María Agustín hace ya sesenta y uno, rompiendo con mi llanto de recién llegado el silencio que guardaba el Ebro entonces por allí. Un sireno varado, gordo y lento, mitad bestia-mitad pez, aunque todavía despierto de coco y vehemente en mis convicciones, cada día más relativas pero no por ello menos firmes. Así me veo yo. ¿De sexo? Ni hablemos. Ya sabéis que las sirenas y yo tenemos al respecto un problema, ellas con su pordónde y yo con mi conqué, pero ambos lo soslayamos (con más emoción que frecuencia, me temo), gracias a una sólida disposición por la labor no exenta de cierta cabezonería, en mi caso explicable habida cuenta mi nacencia y aplicable en su mayor dimensión mediante la inestimable colaboración de una bendita química que, cuando es menester, obtiene maravillas azules como el mar del que provengo.

Desde estas arenas donde reposo ahora os abrazo en el día de mi cumpleaños. Sed muy felices, es una orden.

trivialidades

2010-11-01T09:05:00.005+01:00

Antes, en Rota, se comían las espléndidas calabazas que daba la arenosa tierra de por aquí. Ahora sospecho que excavan en ellas hasta vaciarlas, las recortan con ventanas a modo de ojos y horrible sonrisa y les ponen dentro una vela para celebrar, al yanqui modo, como noche de jaloguín lo que antes eran los Tosantos. No me quejo por ello. Las cosas cambian. Este es uno de los pocos lugares, además, en que la influencia norteamericana tiene alguna poderosa razón de ser, por aquello de la Base. Pero no es menos cierto que me da bastante congoja comprobar cómo en España prende mejor lo foráneo que lo autóctono en el ánimo de las mismas gentes que rechazan las tradiciones propias por aburridas y antiguas. Es una parajoda, que diría un amigo listo que tengo. Una torpe, reiterada, incomprensible y boba paradoja, ciertamente, pero también me parece una reacción frente al habitual contenido religioso de las tradiciones de este país cada vez más laico. Puede que esta dependencia tradición-catolicismo explique un poco que las autóctonas vayan de capa caída y vayan siendo sustituidas por las más terrenales aunque sean ajenas. ¿A que no pasa lo mismo con los Carnavales? Vaya usted a saber...

Dejando este tema de lado, os quiero contar otra trivialidad. Hace unos días, leyendo un genial texto/collage de Felipe Benítez Reyes, uno de los varios escritores de calidad que pululan por esta literaria Rota de mis entretelas, se me ocurrió contestar a un capítulo de su libro con una trillada anécdota, no por conocida menos graciosa, y me apeteció escribirla un poco "a su modo y manera". Una chorrada, evidentemente, una especie de divertimento que os reproduzco a continuación ya que el asunto de hoy va de trivialidades. Ahí va:

El auténtico destino de la sirena roteña.- Sostiene Benítez, en su maravilloso libraco de formulaciones tautológicas, que todos los marineros han soñado alguna vez que follan con una sirena* (sic). Doy por bueno su arriesgado aserto y lo asumo, por lo que no ha de ser mi afán llevar la contraria en este escrito a tan egregio autor, a quien admiro cabalmente, sino antes bien proclamar las consecuencias que tal afirmación hubieran en los mares roteños, en cuanto a mi entender alcanza. Que no diré yo que tan lúbricas como sospechosas ocurrencias no hayan podido hallar su acomodo en algunas mentes marineras (soñar y desear no siempre son la misma cosa, aunque a veces lo parezca), lo mismo que yacer con ovejas pudiera caber o cupiera en calientes cabezas de pastores de escasa continencia, sino que tamaños desvaríos sexuales son muy a menudo rechazados por sus autores no por impropios y desmedidos, que antes bien por francamente irrealizables, preferentemente en el marino ejemplo (que no en el otro ejemplo, como intuimos algunos). Pero tal rechazo no se explicaría -y ahí discrepo con el autor- tanto porque al subir la sirena a bordo comprobaran que su imagen no se ajustaba a sus primarios patrones iconográficos (más sic), como él asevera respecto a la imagen de cabezahuevo que acompaña al texto, sino antes bien, diría yo, al resultar imposible para los excitados soñadores locales, tras revisar profunda y concienzudamente el haz y el envés del femenino híbrido mitológico de tan hermosos cantares como senos, hallar en ella un por dónde una vez que ya habían asumido en plenitud cada uno de los muy previamente controvertidos porqués. Fuera tamaña su decepción, nunca resuelta -además- por la involuntaria protagonista, que, en contra de lo que arbitrariamente sostiene Benítez, me consta que los frustrados marineros vendieron a la cooperativa como pescado solamente la mitad inferior de la criatura, guardando el capitán para sí (tras sajarla cuidadosamente por la línea de puntos que unía o separaba, según se mire, las partes humana y pisciforme de la bella), la mitad superior; la cual, coronada con un gorro frigio que rodaba por su casa sin encontrar mejor acomodo, preside desde entonces, retrepada en un pedestal, el acceso principal de su vivienda, a modo de busto evocador de aquella Marianne de la revolución francesa que tanto se parecía a Brigitte Bardot, aunque los rasgos de este ejemplar evocaran, más bien, los de la delegada de cultura de la localidad.

¿Habéis probado la cola de sirena a la roteña? Casi nada.

* Pag 53, pfo 2º, Formulaciones Tautológicas, Informes y Collages de Felipe Benítez Reyes, Zut Ediciones, 2010.

jubilation

2010-10-26T09:09:00.003+02:00

Busqué en el diccionario de la Academia para ir sobre seguro, convencido de que mi jubilación, cada día más lejana al cumplir el Gobierno de ZP con las prioridades (se puede leer órdenes, imposiciones...) del dios Mercado, estaba emparentada etimológicamente con la jubilation inglesa. Encontré esto: (Del lat. iubilatĭo, -ōnis). 1. f. Acción y efecto de jubilar o jubilarse. 2. f. Pensión que recibe quien se ha jubilado. 3. f. ant. Viva alegría, júbilo. Ahí, en la tercera acepción, estaba el secreto. Donde pone "ant", que quiere decir "antiguamente". O sea, que el sabelotodo de la RAE podría definir jubilación de la siguiente manera: 1. f. Acción y efecto de jubilar o jubilarse con la pensión que recibe quien se ha jubilado, antaño causa de viva alegría y júbilo. Acertaban de pleno y se quedaban tan panchos.

No es que me encuentre yo ahora especialmente preocupado por el dudoso devenir de mis ingresos, que también, ni que siga con inusitado interés los aconteceres de las peregrinas razones que se invocan desde el poder para retrasar la edad de jubilación con el fin de que los viejos lo sean más tarde, coticen más, cobren sus pensiones después y se incremente el paro entre los jóvenes (hay que decirlo todo), que tampoco, sino que todo viene al hilo de una noticia que acabo de conocer aunque no es de ahora mismo, sino de febrero de este año. Cuando me la hizo llegar mi amigo Pepe, que se ocupa de mi conciencia política desde que compartimos celda en Carabanchel, el mismo Pepe a quien llamábamos el tuerto en un alarde de perspicacia e insensibilidad por culpa de un pavé (también llamado adoquín) que le devolvieron en Paris los CRSs (como los antiguos grises, pero más a lo bestia) en mayo del 68, con tan mala fortuna como buena puntería porque se le llevó un ojo sin acuse de recibo, cuando me la envió, decía, no daba crédito. La SGAE confirmaba que sí, que la jubilación de Teddy Bautista ascendía a los 24.500 euros mensuales que se denunciaba con escándalo por los pasillos, "que corresponde al 60% de su actual sueldo más una cuantía mensual fija", como concluía la nota.

Me he puesto a hacer números y casi prefiero no contar aquí mis conclusiones ni los adjetivos que me sugieren la voracidad y los escasos escrúpulos de este personaje que fuera en tiempos colega de cuando la música, que los brazos legales de esa asociación a la que todavía pertenezco son largos y asaz promiscuos. Sus años de gestión en la entidad que tan bien defiende ahora su derecho a una jubilación acorde con el rango directivo de su figura, han convertido a la SGAE en uno de los colectivos más odiados, peor comprendidos, menos valorados, más denunciados y malqueridos de esta España nuestra, aunque, eso sí, haya multiplicado por mil sus ingresos sociales y convertido en supermillonarios a los que deberían ser simples gestores de una empresa sin ánimo de lucro.

La verdad es que le salía cuadrao su papel de Judas en el Jesucristo superstar.

hartura

2010-10-23T10:27:00.006+02:00

Joder, qué harto estoy de casi todo. Harto de clamar en el desierto; aburrido de este país de sangrante opereta; hastiado del Banco Mundial, el club Bilderberg, la Trilateral, los especuladores, los paraísos fiscales y la madre que les parió, que rigen desde el dinero las políticas económicas de los gobiernos; hasta los mismísimos de que los 10 millones de ricos que hay en el mundo ostenten riquezas en propiedad de más de 39 billones de dólares; de que el PSOE esté haciendo el trabajo sucio para que se mantengan los privilegios de los 143.000 supermillonarios españoles a costa de anular las conquistas arrancadas por los trabajadores a las patronales tras décadas de lucha obrera; cansado de que esta aviesa Ley Electoral siga impidiendo que en el Parlamento exista una representación realmente proporcional del espectro político español; repleto de que me pasen por los morros día sí y día también los hipotéticos beneficios de una monarquía innecesaria, obsoleta, cara e ilegal, heredada del franquismo; sobrado de que no se aplique la cacareada Ley de Partidos ni al PP ni a grupúsculos residuales como la Falange por no condenar expresamente los sangrientos crímenes de la dictadura de Franco tras su levantamiento armado contra la República; ahíto de las componendas y sucias maniobras de la injustamente llamada Justicia representada por el Tribunal Supremo y sus intervenciones revanchistas y teledirigidas; atiborrado del trágala informativo de los telediarios de cada día; empachado de nacionalismos trasnochados empezando por el español y pasando por el catalán, el vasco, el gallego y el gentilicio de las Islas Bermudas cuando el mundo apunta claramente hacia la disolución de las fronteras, fatigado de que nada de lo que se diga parezca servir de algo, fastidiado porque el arte, la literatura y la cultura en general no tomen sobre sus hombros la tarea de abrir los ojos de una sociedad que se tambalea; jodido cada vez que escucho proclamar las palabras libertad, justicia o democracia en boca de sus auténticos enemigos; empalagado de tantas escusas y razonamientos interesados y bien pagados que pretenden excusar lo inexcusable y defender lo indefendible hecho polvo ante la ausencia de perspectivas razonables de vida y felicidad de nuestros jóvenes y niños; lleno de tanta indignación como impotencia, de tanto pesimismo como recóndita esperanza; hundido cuando pienso que se podrían quemar todos los libros de mi biblioteca y no pasaría nada; pero, sobre todo, estoy profunda e íntegramente harto de que las palabras no sean arietes, sino solo eso, aire modulado, letras amontonadas, tan solo palabras.

Será que hoy ha amanecido cubierto por aquí.

se acabó

2010-10-21T12:02:00.004+02:00

Siempre me he preguntado por qué los alemanes no se coscaron de la que se les venía encima con el nazismo cuando había tantos indicios públicos de por dónde iban, e iban a ir, los tiros. Más cerca, tampoco entendí nunca por qué la sociedad civil española permaneció inerme ante el progresivo avance de las posiciones ultranacionalistas, ultraconservadoras y amenazantes de la cúpula militar de su ejército, expresadas públicamente en pleno periodo republicano, ni por qué no se tomaron ante esas amenazas las medidas pertinentes que evitaran la asonada. Ahora lo entiendo.

Ver la Historia con perspectiva es privilegio de unos pocos. Ni siquiera a posteriori, estos pocos se ponen de acuerdo para interpretar la fenomenología que generó un hecho cualquiera. ¡Cuánto menos, entonces, podrán ver e interpretar lo que sucede en el tiempo en el que viven! Esta es la razón, supongo, por la que decenas de supuestos "pensadores" deambulan por las tertulias de radio y televisión entre carcajadas y sinsentidos acerca de la inmortalidad del cangrejo mientras a nuestro mundo le cambian la cara. Alguna responsabilidad futura tendrán en nuestras venideras cuitas estos mamporreros del poder que desvían la atención del personal, acaso conscientemente, de las brutales andanadas que está recibiendo en el mundo entero ese que otrora se llamó "Estado del bienestar".

El dios Mercado ha despertado de su letargo tras la crisis de las especulaciones basura, sintetizando de lo acontecido que el capitalismo, sin un liberalismo salvaje como vanguardia política e ideológica, ha demostrado que tiene los pies de barro. En vez de asimilar que el exceso de beneficio incontrolado conduce a la bancarrota al sistema, han interpretado todo lo contrario. A saber, que el exceso de bienestar de los trabajadores (y su coste) es lo que les obliga a generar recursos a través de la especulación, que tiene sus riesgos como a la vista está, cuando acabando con las prerrogativas de esos mismos trabajadores pueden conseguirlo con menos riesgo y mayor estabilidad. El Mercado se ha proclamado el dueño y señor de nuestras vidas. Todos los Estados, simples correas de trasmisión, le rinden pleitesía. Los dirigidos por supuestos socialistas, los primeros, que no hay peor cuña que la de la misma madera y tienen que hacer méritos para convencer a su amo. ¿Haciendo el trabajo sucio? Pues se hace. Lo que haga falta, mientras sean recortes en lo que tanta sangre costó arrancar al capital cuando estaba en horas bajas y se le pueda echar la culpa a la "deuda pública".

Los experimentos del Mercado han abandonado el cono sur y se abalanzan sin rubor sobre la vieja Europa aprovechando el paro que ellos mismos han generado y la falta de respuesta contundente que sospechan de una clase tumbada en la molicie y escondida tras los inmigrantes y de unos sindicatos que viven, muy bien por cierto, como sus supuestos contrarios de la misma CEOE, de las subvenciones y migajas que caen de la mesa de los poderosos. "Vivimos en un sistema económico de una voracidad infinita, que tendrá cada vez menos en cuenta nuestras necesidades y que intentará desmantelar, lo está haciendo ya, las leyes y derechos sociales arrancados por nuestros antecesores: la Sanidad, la Educación, la Seguridad Social, las Pensiones, etc. No se trata de derechos intemporales, sino de conquistas amenazadas. Como lo está nuestra propia especie. Como lo pueden estar los primates de Borneo", afirma clarividente David Antona. Mientras tanto, los media asumen su papel desmovilizador, potencian el más feroz individualismo, distraen a fuerza de telebasura y hacen cantar y reir a quienes deberían estar cuidando la viña que tanto nos costó conseguir.

¿Acaso no vemos lo que sucede delante de nuestras narices?

la guitarra guerrillera

2010-10-18T10:34:00.003+02:00

Rebuscaba en el cajón de las fotos, desordenado como me gusta que esté, cuando cayó en mis manos la que acompaña estas líneas. Al verla se me encogieron las tripas y me acogotó cierta inconcreta sensación de nido vacío, en este caso de escenario despoblado. Han pasado veintiún años desde que tomé esta mala instantánea con una cámara barata que me acompañaba siempre pero que casi nunca utilizaba porque no soy de los de aplazar el disfrute de la realidad para detener el tiempo, no tanto porque no quiera sino porque no me sale. Siempre he prefierido sentir y vivir el momento a reflejarlo, por eso en la actualidad contemplo con extrañeza y algo de desconcierto la ingente multitud de fotógrafos aficionados que, a la menor excusa, desenfundan cámaras e inmortalizan instantes cuando deberían disfrutarlos primero, fruto sin duda de la eclosión digital y eso, aunque también de cierta insensibilidad, sospecho y me temo, ante la emoción del directo.

Era en el pequeño pueblo de Anchuras, un 22 de julio de 1989 (gracias al marcador electrónico de la cámara, que si no, estos alardes de precisión...). Al escenario de combate se subieron el abuelo Labordeta, el Aute, Luis Mendo, el amigo Hilario, Luis Pastor y un niño con un pito que no sé de dónde salió. Creo recordar que estaba también Javier Krahe, pero andaría ligando como siempre (tengo las pruebas), o no sale en el encuadre. Juntos cantaron y cantamos contra el polígono de tiro que pretendía instalar el Ejército del Aire en aquél espacio natural de extraordinaria belleza por sus dehesas y bosques de abedules y tejos, arces y madroños, abundante de ciervos, linces, águilas imperiales o especies del buitre negro, entre otras muchas especies de fauna autóctona. Tras tener que envainarse el Gobierno su intención de instalar el campo de tiro en Cabañeros, ante la resistencia vecinal, pretendían hacerlo en términos de aquel diminuto y estrecho poblacho de nombre paradójico, por lo que tenía cierto mayor mérito reiniciar una lucha de incierto devenir y eso tras el agotamiento del anterior enfrentamiento. Pero allí estábamos.

Viajamos desde Madrid en caravana de varios coches, para no perdernos, que los montes de Toledo tienen mucho vericueto. Iban los artistas e íbamos un buen grupo de amigos y conocidos, en alegre romería. Creo recordar que llevábamos hasta la comida, como si fuera una excursión, puesto que el pueblo, de tan solo 270 habitantes, no tenía bar. Espero no equivocarme en eso, que es flaca mi memoria y razonable el orgullo del industrial que pudiera sentirse herido o ninguneado por tal aserto, pero lo cierto es que comimos entremezclados con las gentes de allí tirados por los campitos circundantes, desperdigados según las apetencias que cada uno sintiera de compañía o de menú. Lo recuerdo como un día hermoso con final feliz y regreso fatigoso, pero satisfechos de haber cumplido un nuevo rito de la guitarra luchadora y guerrillera a la que tan a menudo nos seguíamos apuntando casi todos.

Repaso con nostalgia y cierto velo en los ojos la foto en cuestión, ahora que Labordeta y Camacho han abandonado nuestra compañía, y mentalmente los tacho y borro de la imagen sintiendo que es mucho peor que su definitiva ausencia la sensación de tristeza del que se queda. Un poco más pobre y bastante más solo.

el último minero

2010-10-13T20:56:00.004+02:00

No sé de qué pasta estará hecho el hombre que se quede solo cuando arranque el ascensor que se lleve al penúltimo atrapado en la mina chilena hacia el aire libre. Ni un sonido a su alrededor, ni una voz que rompa el oxímoron* por excelencia, ese atronador silencio que sólo puede sentirse a setecientos metros bajo tierra. Nadie con quien comentar nada mientras contemplas cómo el culo de la cápsula desaparece por el orificio umbilical llevándose en sus angustiosas estrecheces al único con el que pudiste intercambiar apenas un par de frases nerviosas ante la inminencia de la separación anunciada, el último de los mineros. "Se va a ir y me voy a quedar solo". Pues ya ha llegado ese momento. Un vistazo alrededor, comprobando si en el reducto queda algo que llevarse, aunque arriba hay de todo y abajo, como siempre, apenas nada sobra. Algo en que ocuparse durante esos terribles minutos abismales hasta que sea el momento de cabalgar la cápsula Fénix y dejar atrás, metro a metro, el más horrible de los encierros, la más profunda de las cárceles, la más agobiante de las mazmorras. El eco reverberante de cada uno de tus pasos como única compañía, el rumor que llegue del tubo que tiene que ser también tu libertad, acaso el chisporroteo de un aparato de intercom que arriba nadie utiliza ante la premura y la exaltación del feliz y contagioso presente de alegres castañuelas.

El último hombre conoce bien lo que pasa arriba. Está al tanto del circo de vanidades en que se ha convertido desde Agosto el campamento de la Esperanza. Los chubasqueros rojos del presidente Piñera y sus secuaces están tuneados para identificarles como miembros del Gobierno, de ese mismo gobierno que permitió y permite, aunque afirma que no va a volver a permitir, la rijosa y cruel explotación de los mineros por desalmados como los dueños del mina San José, Alejandro Bohn y Marcelo Kemeny, que ni han aparecido por su explotación tras declararse en quiebra para no pagar por el rescate. El que se va a quedar solo sabe la que les espera a sus predecesores arriba, la que han montado los medios para lucrarse a costa de su pánico y del dolor y la incertidumbre de sus familias o las maniobras de los mismos religiosos que nunca denunciaron sus infames condiciones de su trabajo pero que les proveen de chalecos repletos de mensajes divinos apuntándose a la euforia del rescate.

El hombre más solitario del mundo, el último en salir, se llama Manuel González y fue el primero en bajar, voluntariamente, a esos fatídicos setecientos metros de profundidad en una cápsula que le dijeron que era segura. Ya conoce el trayecto. En sus propias carnes, como conejillo de indias. Y ahí seguirá, hasta el final. Hasta que no quede nadie.

Imagino que, antes de volver al suelo, apagará la luz. Manuel González debe ser uno de esos tipos.

PD.- El hombre que está sentado en el centro de la foto es Manuel González.

* oxímoron.(Del gr. ὀξύμωρον). 1. m. Ret. Combinación en una misma estructura sintáctica de dos palabras o expresiones de significado opuesto, que originan un nuevo sentido.

el Danubio rojo

2010-10-11T18:53:00.003+02:00

En la mañanita del próximo 1 de enero, cuando la tele oficial emita el concierto de Año Nuevo de la filarmónica de Viena que se viene celebrando desde 1941, espero que el director de turno varíe la programación del final clásico y no tenga los santos cohones de acometer el vals de El Danubio Azul de Johann Strauss (hijo), habitual predecesor de la divertida Marcha Radetzky, ni que el elegante público presente agite las joyas y bata palmas de alegría al ritmo de ésta última. No habrá nada que celebrar, sospecho, porque el Danubio ha dejado de ser azul desde que en la cercana Hungría reventó una de las innumerables balsas de muerte ácida que la inconsciencia y la avaricia y la dejadez de los gobernantes asumen como detritus imprescindibles y aceptables de una supuesta producción de riqueza en forma de mina de aluminio.

Uno de los principales mitos de las democracias occidentales, que en España toma dimensiones de rijoso despropósito aunque a lo que se ve en Hungría también las pintan calvas, es la idea general de que todo está bajo control, sobre todo en cuanto afecta al cuidado de la naturaleza y la sanidad en la producción de los alimentos. Parece asentada la especie de que papá el Estado dispone, al parecer, de mecanismos maravillosos mediante los que se controlan con rigor las emisiones, los vertidos, las inyecciones de agua, las aguas fecales y la limpieza del mar, de modo que gracias a ello vivimos en el mejor de los mundos posibles. Cualquiera imagina legiones de decenas de miles de pequeños funcionarios precisos y motivados que controlan a los taimados productores de recursos y alimentos, que a cambio de la licencia para hacerse ricos (asumida porque democracia es capitalismo y el capitalismo es el beneficio y no se puede llevar sobre los hombros la pesada carga de dar trabajo a los mortales sin una consistente contrapartida millonaria) les permiten controlar su producción y se pliegan con premura y orgullo a cuanto la legislación vigente tiene de salvaguardia de prístinos procedimientos productivos y garantía por lo tanto de la calidad inherente de sus resultados y de un riguroso respeto por la naturaleza de la que se sirven en el camino para conseguirlos.

Me gustaría saber quién ha sido el creador de esta falacia. Quiénes los reyes del marketing que se han inventado y los que mantienen vigente esta gran mentira, tan desmesurada como peligrosa, para hacerles un monumento en mi retrete. Con pinzas de proporciones tan enormes como su maldad les sumergiría en las balsas del Cerro Colorado, les daría de comer chacinas varias del supuesto cerdo ibérico que no ha visto nunca Andalucía ni Extremadura y les bañaría luego en la mancha de fuel de las costas de Tarragona o en el mismo Danubio rojo que daba el título a esta entrada, lastrados sus pies con el peso de las convicciones, creencias y opiniones de las que se han burlado sin pagar por ello.

Sé quienes son. Se sientan en el Parlamento, escriben en los periódicos de su propiedad, debaten imposturas en la radio, escriben, pintan y hacen música, dirigen organizaciones o empresas y no paran de hablar. Les llaman los creadores de opinión y no se merecen pisar la Tierra que están quebrando mientras miramos hacia otro lado.

de Nobela

2010-10-07T20:02:00.003+02:00

Crepitan los teletipos (al menos es lo que estarían haciendo ahora mismo si estuviéramos en los ochenta, que ahora me temo que han pasado a la reserva como trasmisores de las urgencias); bueno, imaginemos que crepitan los teletipos evacuando que a Mario Vargas Llosa le acaban de dar el Nobel, con su menudencia añadida del milloncejo de euros libres de impuestos. Oye, pues me alegro. Es un tipo que me caía bien hasta que se fue ganando a pulso caerme mal con su cada vez mayor acercamiento al neoliberalismo hasta convertirse en la envidia de Milton Friedman en la hipótesis de que el fundador del neoliberalismo siguiera vivo (aunque seguro que hasta su fallecimiento en 2006 le corroía la citada envidia, eso fijo). No me gustó su campaña por la presidencia de Perú en 1990 (que le arrebató el gran Fujimori a los puntos), ni que se nacionalizara español tras esa derrota, ni sus voces tan airadas contra las dictaduras latinas pero que olvidan a casi todos los dictadores mientras sean de derechas, no me gustan sus vericuetos argumentarios ni sus volteretas dialécticas para demostrar irrefutablemente que salen cinco cuando sumas dos y dos, vamos, que Mario Vargas Llosa, como ser humano, no me cae nada bien. Como escritor, pues no es lo mismo, porque escribe el cabronazo como los ángeles, aunque impregnado, estigmatizado por la mano que mece la pluma, que es lo que anda detrás de cualquier escribiente.

A Mario le enamoraba Jean Paul Sartre cuando era joven (cuando era joven él, no Sartre, que siempre fue un viejales cascarrabias), de quien se declaró en multitud de ocasiones devoto y fervoroso seguidor, porque creía en el compromiso -en libertad plena y sin más ataduras que las de su conciencia– del escritor con el mundo en el que vive. Por eso, don Mario critica habitualmente el rol del intelectual en nuestros días: "En la civilización del espectáculo, el cómico es el rey. En nuestros días, el intelectual se ha esfumado de los debates públicos, por lo menos de los que importan. En la civilización del espectáculo, solo interesa si sigue el juego de la moda y se vuelve un bufón" (extraído de una conferencia suya archialabada que hablaba de la "civilización del espectáculo" tan en boga). El viejo Sartre, en 1964, les envió a los suecos un cuidadoso corte de mangas cuando renunció al Premio Nobel de Literatura para "no ir a hacer el mono a Estocolmo", según describió gráficamente su costilla Simone de Beauvoir. Y se quedó tan campante.

No creo que Vargas haga lo mismo, ni lo espero. Ni siquiera que imite lo de Bernard Show en 1926, quien tuvo que aceptarlo tras su primitiva renuncia y lo entregó luego íntegramente a una fundación, al estilo Obama. Es más, conmovido y emocionado, según sus propias palabras, le ha faltado tiempo para anunciar que acudirá a recogerlo al mismo Estocolmo donde su admirado de entonces no quiso bailar al son que le tocaban los dinamiteros. Claro que siempre le quedará el recurso de incrementar con esa pasta el fondo necesario para la puesta en marcha del Museo de la Memoria que ha aceptado dirigir recibiendo el encargo de manos del actual presidente peruano Alan García, el mismo al que en muchas oportunidades calificó de populista e irresponsable, sobre quien a menudo (entonces) deslizaba en sus discursos la hipótesis de que se habría enriquecido ilícitamente en su primer gobierno, y ahora sin embargo su amigo.

Y me voy a callar, no sea que el uno o el otro me larguen un puñetazo (al estilo Gabo), que son ambos, el presidente y el que fuera aspirante, bien machotes.

PD.- El grillo, en sus trece. Al menos no se ha convertido en un pingüino.

al corriente

2010-10-06T12:54:00.003+02:00

Como sé que mis noticias acerca del acontecer cotidiano por estos lares os preocupan e inquietan, solo deciros que lo del grillo sigue fatal, empeorando por momentos sobre todo desde que he caído en la cuenta de que me las tengo que ver con un animal desquiciado y potente. Desquiciado porque, al estar en el hueco del ascensor, ha perdido el norte y canta todo el rato, en vez de por las noches como sería natural. En su cubículo es siempre de noche, así que se pasa todo el santo día (y la noche, por supuesto) desnortado cantando sierra que te serrarás que un día nos lo vamos a encontrar en dos pedazos. Como una cosa llama a la otra, que está escrito, estaba yo el otro día leyendo y disfrutando de la excelente prosa y mejor ironía de Felipe Benítez Reyes a través de su premio Nadal 2007 "Mercado de espejismos", que de paso os recomiendo vivamente, cuando caí sobre el párrafo que os copio sin su permiso: "Para colmo, se me coló en casa un grillo que se pasaba la noche cantando, y cada noche me irritaba más su concierto. Supongo que resultaría favorable para mi reputación decir ahora que el canto del grillo me daba compañía en tiempos difíciles, pero sería falso: logré localizarlo y lo maté. De un pisotón, como se matan tantas cosas invisibles...".

Se ve que este hombre es de aquí, de Rota, y sabe bien de qué va eso. Aunque, ya puestos, me gustaría saber cómo se las apañaba en el caso que me obsesiona porque no encuentro manera de darle un pisotón de esos al estar anidado el insecto en el techado de la cabina, y por el otro lado que si al menos hubiera estado del visible acaso hubiera acabado con él de un certero cabezazo, siempre y cuando las piernas me dieran para levantar mi mole en suspensión, pero ni por esas (aunque, ahora que lo pienso, si estuviera del lado visible de la cabina tampoco cantaría durante el día y a lo mejor ni durante la noche, con la tira de neones que lleva, que no es rumboso ni nada el fabricante de los ascensores con el consumo ajeno). Y ahí sigue, potente como decía, porque no para el tío, y desquiciado porque en su habitat no funciona la alternancia que debemos el común de los mortales, bichos incluidos, a la rotación de la Tierra. Tal vez me esté obsesionando y sobredimensiono (¿existirá este verbo?) las caracterísiticas de esta langosta negra y capitidisminuída, pero hirientemente parlanchina. Todo es posible en Rota, ya se sabe. ¿O era en Granada? Es tanta la confianza que voy teniendo con él que hasta había pensado en ponerle nombre, algo sencillo, vulgarcito, apañao, familiar. Tal vez Pepe, ¿no os parece?

Bulería bien, gacias, mejorando su encarnadura gracias a los excelentes cuidados del Chaqueta y su compañero, que han hecho las delicias del veterinario, sorprendido ante la estupenda evolución de la herida. Cuando le doy una zanahoria tengo que retirar a toda prisa la mano no vaya a ser que se crea que forma parte del lote, así que con hambre es que va bien la cosa. Lo único es que se le mete aire por la herida y está el bicho gordo de gas que parece un globo, aunque me han dicho que eso se le quita en cuanto cierre. Yo, por si acaso, he conminado a sus cuidadores para que la aten con una cuerda, no vaya a ser que se vuele, que es lo que me faltaba.