jueves, 29 de noviembre de 2007

la coraza

De buena mañana, con el sueño aún pegado a la nuca, se lanza el caballero debajo de la ducha con cuyos chorros se purifica, lavando en ellos al paso las culpas de sus cuitas nocturnas, aunque sólo fueren sueños de esos que no enorgullecen a un ser noble y cuitado. Las abluciones mediante, envuelto cual cabe en felpillas y organdíes, regresa a su principal aposento do, a los pies del lecho adoselado, asienta sus reales para enfilarse, uno a uno, hasta dos, los finos calcetines de ejecutivo que trepan hasta lo más alto de sus pantorrillas sin estrangularlas, como comprometía lo que de ellos afirmara la real moza que le atendiera do antaño los mercara, o bien mercase.

Tras ello, despojándose de lo superfluo hasta quedar in puris naturálibus frente al espejo, enhebra la camisa, fina prenda que seleccionó cuidadosamente (antes de ponerse a remojo) de entre la amplia panoplia de ellas alineada con esmero en adecuada alacena y cuya contemplación, asaz grata, tanto le satisfizo por ser de ejemplar orden y nada desdeñable fondo, que aluego conociérase cual fondo de armario. Era ésta azul con estrechas franjas de otro azul damasquinado y fino bordado al pecho con las iniciales de sus armas en graciosa mas discreta presencia.

Los colgajos al aire no resultan óbice para que nueso señor abroche al cuello una prenda insólita por cuanto inútil, que respondiera si voz tuviera al proceloso apodo de corbata (de seda natural, por supuesto), anudándola con gesto asaz reiterado empero gracioso y firme hasta ofrecer un a modo de nudo de raro aspecto, más raro si cabe tras aprietarlo bajo la nuez cual si quisiera rebanarse con ella el pescuezo. Arrima luego oscuros borceguíes, que bruñe con mano firme y tieso puño, bruño que bruño, hasta recuperar el brillo del que adolescieran, unos Sebago de outlet en este caso.

Finos calzones de tela, acaso en exceso exiguos, cubren ahora sus vergüenzas marcando un paquete constreñido y podríase añadir rijoso, por demás nada abundante para sus más altos menesteres, excusando acaso su menor cuantía el hecho insoslayable de que no ha lugar en hora tal a alharaca alguna. Tras ellos, pierna a pierna, enfila un otro a modo de calzón de larga pernera, pantalones creo denominan, azules que abrochan con botonadura al ras de los bajos. Es después cuando el caballero viste, un brazo primero, el otro aluego, la coraza que será fiel compañera en la larga jornada que le aguarda, a la par que va enfilando, con parsimonioso ceremonial no exento de enjundia, aperos menores, ducados y plumas en docenas de rincones do se ocultan y desaparecen.

Luego, baja a la calle, piafa el corcel de metal al apretar el pinganillo de la llave y se va a currar como todos los días creyéndose a salvo de estocadas y flechazos envenenados que se van a interponer en su camino hacia el éxito, o hacia el sueldo, vaya usted a saber.

Vale que un traje tiene algo de coraza...

¿Pero el caballero no es más bien un pobre quijote?

miércoles, 28 de noviembre de 2007

el bar

Mira que hacía tiempo que no iba al bar. No a un bar, que eso casi todos los días, café y porras, aperitivos y eso. No. Hablo del bar. De el bar. De ese: te espero a tomar unas cañas, después del trabajo. Dos tíos. Luego tres. Sentados, saltando de tema en tema, conversaciones repletas de lugares comunes, referencias cruzadas, información fragmentada, anécdotas, risas, criticoneos a los ausentes, cotilleos, pon otra ronda, y una fritas, pues anda que tu...

Ha sido como volver a empezar, incluyendo una exquisita sensación de dèjá vu, o veçu, que se remonta en mi caso a largos años atrás, cierta calidez en las tripas, que es donde se sienten primero las pasiones antes de distribuirse a lo largo y ancho de tu cuerpo, cerebro incluido. He ido reconociendo, como sin notarlo, una a una, esas delgadas láminas transparentes y etéreas que te amarran a la silla, que van envolviéndote hasta poder presentarte como un puñetero regalo listo para su envío al remitente. Me preguntaba, en plena vorágine de sentires como los descritos, a santo de qué si, me sentía tan bien disfrutando pausadamente la intrascendencia, me había privado de ello tan radicalmente. Cualquier respuesta sería injusta hacia algo o hacia alguien, sospecho.

Digamos, simplemente, que no estuve mucho por la labor. Que tenía cerrado el interruptor que ilumina esa zona neutra de la vida, la de las cosas que se hacen por puro placer y sin otro sentido. Que se habían apagado las luces que realzan los actos sin sombras ni motivo, los que no tienen un móvil claro ni otra razón aparente que la de tomarse unas cervezas en buena compañía.

domingo, 25 de noviembre de 2007

a través de la tele

¡No te jode! Va un mindundi en La Sexta, el barbitas de la información meteorológica del telediario de la tarde-noche dominical, y tras una introducción en la que afirma que como no puede fumar fuera porque hace frío hablará desde el estudio, termina sus predicciones amenazando con mucho más frío al personal y redondeando su jugada con una frase para analizar con despacio. Algo así como: "al que necesite calor, que ponga la COPE, donde Federico no para de dar leña". ¡Tócate los mismísimos, si será bobo el andoba! Espero saber pronto el nombre al que responde ese fulano para dedicarle in person mis más agradables calificativos.

Menos mal que luego, como la cosa va de fútbol, han puesto varias veces el anuncio de Mahou, desde el que la voz inolvidable de Fernando Fernán Gómez, ya tan débil que hasta cuando gritaba goool más bien lo musitaba, te permite recrearte en ese sonido que ha sido buena compañía de toda la vida. Espero que los de la cerveza dejen que el citado anuncio permanezca, en sus dos versiones, por mucho tiempo. La Liga es la vida. A mí me enternece cantidad.

Termino este repaso fruto del sillón-ball, acabo dejando una nota acerca de los creativos al servicio de la publicidad de MediaMarkt, los de "yo no soy tonto", a los que alguien con cierto prestigio debiera entregar un premio al mayor hortera de bolera de estos tiempos, sobre todo con éste último de gañán y su pareja la cabra. Es difícil encontrar un anuncio con peor gusto, más basto, soez o rastrero y que explote con mayor desvergüenza lo peor de cada casa. Un cero pelotero a estos campeones de la mediocridad.

Habrá que contárselo a Patricia Conde y Ángel Martín, los de "Sé lo que hicísteis...", para que miren de vez en cuando hacia las tripas de su propia cadena.

¿No os parece?

sábado, 24 de noviembre de 2007

les ha salido rana

El pulso no les ha salido del todo bien, por mucho que se desgañiten desde telefacha asegurando más de medio millón de asistentes, con lo que las cifras no les cuadran ni hartos de red-bull. Ya al ver que no se daban imágenes de helicóptero me lo coscaba yo, porque estos periodistas al dictado no dan puntada sin hilo. Luego, más tranquilo al comprobar que no alzanzaban su millón (reconociendo implícitamente la imposibilidad de la mentira habitual) me asomé al manifestómetro, donde encontré la foto que ilustra esta entrada junto a estos clarísimos datos objetivos: El cálculo arroja un área de 20.600 m2, con lo que: Suponiendo 2 personas por m2 resulta una asistencia de 41.200 personas. Suponiendo 3 personas por m2 resulta una asistencia de 61.800 personas. Y suponiendo 4 personas por m2 resulta una asistencia de 82.400 personas. A la vista de la densidad media observada sobre el terreno, el espacio entre pancartas, huecos en las aceras, etc... estimamos que la cifra más aproximada es de 61.800 asistentes. Dada la cifra de 550.000 manifestantes ofrecida por la Comunidad de Madrid, y para el área que hemos calculado, resultaría en una densidad de aproximadamente 27 personas por m2. Alegría.

Mira que si la previsión de este desastre hubiera sido el principal argumento de los rajoyanos para aconsejarle al líder distanciarse del evento... Puede que la falta de oportunidad y de razones objetivas, además de la poca experiencia que tienen estas gentes en manifestaciones, (que les induce a pensar que basta con convocarlas para arrasar), sean las causas concretas de tan escasa movilización. Subjetivamente, alguien apunta en sus comentarios que a Alcaraz puede que le sea suficiente para venderse unos libros más y dejar de paso el órdago sobre la mesa.

En cualquier caso, dejadme que me regodee un poco de este estrepitoso fracaso.

viernes, 23 de noviembre de 2007

vaya canalla

Hoy vuelve a la calle el hipócrita Alcaraz y su séquito de nostálgicos, franquistas, señoras de Serrano, neocoms y compañía. De nuevo tenemos derecho a que nos metan por las narices odio disfrazado de bondad, falsedad disfrazada de honestidad y muy malas intenciones apenas sin disfrazar. ¿Por qué se manifiesta hoy la AVT? Nadie lo sabe a ciencia cierta. ¿Ha pasado algo últimamente que justifique una movilización? Nada, que nosotros sepamos, salvo que se van acercando la Navidad y las elecciones. Ni siquiera prendió en la gente (ni en la suya propia) el invento aquel de los nuevos contactos con ETA que uno de la AVT le contó confidencialmente a un poli, quien lo contó confidencialmente a sus superiores para que confidencialmente saliera en la portada de El Mundo. Y, si no ha pasado nada, ¿a qué viene esta manifestación?

Hay algunas explicaciones que circulan por ahí y que, al parecer, tienen mucho que ver con la elaboración de las listas electorales. Parece ser que Rajoy no piensa meter a Alcaraz en las próximas listas, aunque sí llevarle de segundo (optimismo no le falta, pensar ahora en ello es presuponer que no va a haber revolcón en las generales), en las europeas de 2009 y parece también ser que a Alcaraz y demás extrema derechona del partido esto no le ha gustado, así que han decidido ponerle una piedra del tamaño de un piano en el camino. Sacar a la gente a la calle para demostrarle al señor NO quién manda aquí. Hacerle recapitular, o hasta hacerle cambiar sus planes. En respuesta a este órdago, va Rajoy y dice que no va (entiéndase el juego de palabras), cayendo de plano en la incongruencia política, espacio en el que este estratega tiene un pisito con vistas. Porque, si mal no recuerdo, los motivos confesos de la movida patriotera de hoy coinciden punto por punto con las tesis del PP defendidas a capa y espada por este señor tan blandito. Dichos motivos, para que veáis que no miento, son los siguientes: Primero: Instar a la ilegalización de ANV y el PCTV. Y disolver de manera inmediata los ayuntamientos en los que gobierna ANV. Estos dos partidos siguen sin condenar los atentados de ETA. Segundo: Retirar la resolución aprobada en el Congreso de los Diputados que habilita al Gobierno a dialogar con ETA y recuperar el Pacto por las Libertades y Contra el Terrorismo.

Pero lo cierto es que en esta mani adulterada los intereses que se juegan son bien otros. Aunque, eso sí, los borregos serán más o menos los mismos. Esos que suman siempre el millón a ojo de mal cubero.

Al fondo, como siempre en la sombra, el mal hombre. Ese del que dicen que se aleja hasta la mala mujer, por el mar a bordo de una botella. ¡Qué buena caricatura del adefesio me ha enviado mi primo! ¿No os parece?

jueves, 22 de noviembre de 2007

volver a empezar

En mi nuevo trabajo, a veces me siento como si el nuevo fuera yo. Entregándole horas y dedicación, esfuerzo e inventiva, pero siendo observado con lupa, o sintiéndolo al menos. No está resultando sencillo, aunque para nada desagradable. Es como si en esa regresión, en el volver a empezar, notara cómo se adapta mi naturaleza poco a poco al entorno, a sus aristas y esquinas, costumbres y métodos, lentamente, a veces dolorosamente, a veces perezosamente, pero siempre con la certeza de la mutación, quizá mejor de la adaptación, a flor de piel. No sé si me explico bien. Tanto tiempo administrando mis pulsiones, mis ganas, mis necesidades, respondiendo exclusivamente a mis propios criterios a la hora de decidirlo todo, crean hábitos de eremita poco acordes con el trabajo en equipo. Me extraigo de mí mismo para jugar y me veo desde fuera, como en esas supuestas recreaciones de la muerte en las que el espíritu del que se va flota en la vertical de su cuerpo con ánimo cotilla y me veo, repito, sentado a la mesa de mi despacho, hasta el culo de papeles, notas, tarifas, ofertas y agendas, negociando, intuyendo, poniendo los sentidos posibles en cada paso, buscando el control, la perfección del movimiento, la mejor gestión de mi ignorancia del medio en que me desenvuelvo ahora... Os juro que me parto las tripas, sobre todo cuando reparo en los instantes de profunda confusión que me asaltan a veces, por suerte cada vez menos, o en los momentos de desconcierto ante las cosas nuevas que aparecen de sopetón cuando crees que ya dominas este nuevo mundo. Estoy aprendiendo, en suma.

¡Qué aventura!

miércoles, 21 de noviembre de 2007

de la vida

Ayer me permití hacer una de esas cosas que se te meten en la cabeza y alrededor de las cuales acabas girando como una peonza. Ayer celebré una efemérides que tiene para mí trascendental importancia (y no me refiero ni al aniversario de las muertes de Franco ni de José Antonio, sino a otro tipo de celebración) y hubo en solfa aeropuertos, coches de alquiler, lluvia y viento hasta la médula, caladuras, expediciones rumbo a lo desconocido con un mapita en bandolera y la noche cerrada por único guía, adivinanzas en torno a un polígono industrial, inauguraciones, buena compañía..., pero, sobre todo y por encima de todo, ayer recibí a toneladas una de esas raras cosas que hacen que te confortes para el resto del camino. Hablo de amor, queridos, de esa inopinada química que todavía persiste entre las gentes de bien, como cantara Kazantzakis al decir, cuando lo dijo y por lo que lo dijo, soy amor de los pies a la cabeza. Ayer fui casi feliz, rocé el cielo con los dedos y follé como un chaval, que no es poco decir a las edades que calzo. Ayer me perdí una vez más en los ojos de mi amada y supe que seguía por allí, intacto, lo que siempre estuvo aunque a veces parezca perdido en los pliegues de la convivencia.

Hoy me siento satisfecho pese a haber pegado apenas medio ojo, con la satisfacción que da cumplir lo deseado, a la que cabe añadir la felicidad que une a la propia la ajena cuando proviene además del ser amado. En el aeropuerto, un gorrión del color del ripio de Serrat volaba de la puerta de embarque a la tele de salidas nacionales, anunciando con su áspero piar que llevábamos retraso, como siempre, mientras me vestía de nuevo tras haberme desnudado ante la guardia civil, pareja de hembras con más culo que celo, que ya es decir, ante las que casi me quedo en bolas porque otro gorrión, éste electrónico, piaba sin medida a mi paso como si quisiera llamar su atención ante mi evidente sex appeal.

Hoy va y se muere Fernán Gómez, harto supongo de revolcarse entre la mediocridad que tanto le afectaba, con un "a la mierda" más tonante que nunca, a la par que definitivo. Mi cultura llorará su ausencia mientras disfruta su herencia, valorando lo que puede llegar a ocurrir cuando viajan unidas, en la envoltura del talento, la inteligencia y la sensibilidad. Sea al fin feliz allá donde se halle.

¡Cómo coexiste el hoy con el ayer y el mañana!, ¿verdad?.

lunes, 19 de noviembre de 2007

pintadas de andar por casa

Me ocurrió un día, cuando estuvimos cenando en casa de unos amigos. A veces, la calefacción es demasiado agobiante y tiene uno que asomarse a la ventana a respirar algo de aire fresco. Que es lo que hice, aprovechando que los otros tres miembros del cuarteto andaban en sus quehaceres. Entonces la vi. Colorida, enorme, repleta de esas filigranas que las hacen reconocibles a distancia. Era una superpintada, de esas que huelen a riesgo, a guardas jugando al sitepillotevasaenterar, a acciones relámpago, a quintales de adrenalina resbalando patas abajo, a incontinencias varias, a miedo pero, lo que es mucho mejor, a la superación del miedo. En una palabra, a clandestinidad.

La estuve contemplando largo tiempo. Era un mensaje en una botella con forma de spray. Me dio que pensar. Ya la habéis visto en la foto que ilustra estas palabras. Cierto, nada del otro jueves. Pero..., ¡a que está bien! ¿A que apesta a libertad?

Hasta que caí en la cuenta. La pared, de ese blanco desafiante que parece estar llamando a los colores con su silencio cómplice, no estaba a ras de calle. ¡Vaya!, me dije.Pero..., ¿cómo? ¿cuándo?

Mami, hemos quedado con unos amiguetes para venir a casa. Vale hijo. Tomaremos unas birritas en la terraza. Total, ¿para qué la tenemos, si no? Bueno, hijo. Pero no enredéis, ¿eh? Y no tiréis colillas a la calle, que podéis quemar a alguien. Te juro que no, mami. ¿Vais a volver tarde?

Así se las pusieron a Felipe II.

Gracias, Pimpi y la compaña. Buenas afotos.

domingo, 18 de noviembre de 2007

de pesca

No lo podía creer. Lo estaban viendo mis ojos y, sin embargo, algo en mi interior aseguraba que era un espejismo. Me volví a frotar los ojos pero aquella visión no desaparecía. Delante mío, al otro lado del río, un fulano estaba pescando y..., acababa de pillar un pez. Me pareció increíble. El pez saltaba intentando desasirse, clavándose aún más el anzuelo, supongo, en los morros. Su tripa blanca centelleaba al sol de la mañana mientras el pescador, ayudado por un espectador voluntario, hacía descender una red para atrapar al bicho antes de que rompiera el sedal. Con gran alarde de puntería, fruto sin duda de una amplia experiencia, lo consiguió a la primera, como el que canta bingo nada más sentarse. No lo puedo asegurar, pero creo que hasta hubo aplausos entre los escasos transeúntes que nos habíamos detenido a contemplar la feroz batalla por la supervivencia entre un pescador y su presa.

Yo estaba en el lugar intentando devolver el descodificador del vídeo. En vano. Estaba cerrado. Así que me di media vuelta y subí al coche para largarme del lugar.

Os preguntaréis: ¿qué tiene de extraordinaria esta historia? ¿Por qué nos la cuenta? ¿Tiene goteras Antonio? Pues no, dilectos. Sabed que el hombre estaba pescando en el fango, con apenas un palmo de agua, en que se convierte el río Manzanares frente a la calle "cul de sac" llamada Aniceto Marinas, en mitad de Madrid y en plena desembocadura de un colector. Entre la mierda, vamos. Y tan contento. Me pregunto por qué, pero sobre todo me pregunto si se lo comería. Ozú.

sábado, 17 de noviembre de 2007

el primer muerto ¿de Fedeguico?

Estos iluminados, es lo que tienen. Largan y largan mirándose a las propias tripas, cobrado un dineral de los anunciantes y haciendo también caja de esos mismos obispos que miran mientras tanto hacia otro lado cada vez que abren el pico.

Creyéndose que es política, los chisgarabís del PP se frotan las manos y les ríen las lindezas, hasta destacan algún militante con bigote pujaltiano para hacer puente entre Losantos y ellos, pensando (vaya usted a saber por qué) que la escandalera neofascista que proclama día a día les beneficia electoralmente.

Creyéndose que es política, los socialistas se ríen del bajito metomentodo y apenas le hacen caso, aunque comentan en privado las ocurrencias de este ser tan abyecto como dañino. Al fin y al cabo, supongo que piensan, qué mas da un poco de crispación entre estos neofranquistas sin reclamo ni oferta electoral.

Creyéndose que es política, la Conferencia Episcopal permite las diatribas de su can cerbero porque suponen que debilita a los socialistas y les ayuda a mantener viva la llama de una fe que les fuera otrora tan rentable, cuando ya en las capillas su luminaria languidece y se estingue en los seminarios.

Todos olvidan que lo que está haciendo este obsceno tuercebotas no es política, sino agitación social. Él clama y la gente escucha. Escucha y se calienta. Lo que este hombre hace, ignoro si voluntariamente (aunque nunca su necedad exculparía las consecuencias de sus actos), es llevar a la calle una crispación que parece política, pero que no es otra cosa que, repito para los sordos, agitación social.

Federico Jiménez Losantos es uno de los más importantes agitadores sociales de este país, y los mensajes que trasmite, repletos de odio, embebidos del peor nazionalismo, aunados con lo más retrógrado del fascismo, racistas, xenófobos y totalitarios, son auténticas proclamas diarias que actúan como eficaces llamamientos a la acción. ¿A qué acción? A tomar la calle, a criminalizar a los extranjeros, a los republicanos, a los rojos, a liarse, a ponerse en pie, prietas las filas...

No nos despistemos. A él y a los que son como él, debemos este renacimiento de los fachas de porra y bate, de navajazo a traición, uniforme y cara al sol, campando por las calles como si tuvieran algún derecho a hacerlo, mientras la fiscalía mira a otro lado (toma, como los obispos) y las autoridades gubenativas lo permiten.

Él, y los que son como él, están cada día llevando al medio de la calle una agitación que propicia ya enfrentamientos en los bares, peleas, acción y reacción en espiral... La Justicia debe silenciar a este indivíduo y a los que son como él antes de que se nos escape esta situación de las manos. Ni un Carlos más, pobre chaval. La fiscalía del Estado debe defendernos del supremo inspirador de estas acciones criminales.

Vamos, digo yo.

viernes, 16 de noviembre de 2007

correcto

Espero que poco a poco vayamos recuperando juntos el pulso perdido. Para ello, nada mejor que volver por donde solíamos, al terreno de las observaciones y vivencias personales.

Vivo ahora en un mundo de formas rígidas en el que la gente bebe, trabaja duro a oleadas intermitentes, habla fuerte, se ríe de los que son diferentes (ya sabéis, mujeres, negros, sudamericanos, homos), come sosteniendo la barra, vuelve a beber, se queda en el curro hasta las mil, resuelve temas complicados al móvil mientras conduce, lleva trajes caros, habla mal de los ausentes, hace negocios en cualquier lugar..., pero, sobre todo y por encima de todo, en un mundo donde la gente dice CORRECTO a cada paso. Me encantan las modas, y esta parece ser una destinada a arraigar calando en lo más hondo de los hábitos personales, aunque en muchas ocasiones este CORRECTO se utilice para bendecir lo incorrecto, parajoda semántica donde las haya. O no siempre, pero da igual.

¿Estuviste anoche con Mari Pili? CORRECTO.
¿Envío mañana esta oferta? CORRECTO.
Aquello no fue penalty y el árbitro era un capullo. CORRECTO.
¿Despedimos al mandria ese? CORRECTO.

Y así hasta el infinito. Lo malo es que llega a integrarse de tal manera este remoquete que, en cuanto te descuidas, escapa de cualquier control como ave de presa y sospecho que hasta se cierne y anida en las situaciones personales más íntimas.

¿Te la chupo, cariño? CORRECTO.

miércoles, 14 de noviembre de 2007

a dar la cara (Strawberry Fields Forever)

Como me siento orgulloso de que me halláis comprendido y disculpado la ausencia, he decidido sacar los comentarios de la penúltima entrada a la palestra de Portada. No sé si es una venganza o una expresión solemne de legítimo orgullo, pero me da igual. Vengo con las del Beri. Además, dentro de nada os haré dos propuestas bien concretas. A ver qué os parecen. Mientras tanto, disfrutad de vosotros mismos.

Gustavo dijo...
"Dicen los que de esto entienden que es imposible follar y a la vez barrer. Yo siempre, en plan original, había respondido que acaso con una escoba ensartada en tal parte..." ¡Ah!, ¡tú también lo probaste!
Ahora en serio, es verdad eso que deshacerse de cosas del pasado lleva ese proceso al principio doloroso, pero finalmente liberador. Especialmente si encuentras cosas de gente que te dio por donde te atas la escoba para hacer dos cosas a la vez y que entonces considerabas amiguitos. 30 de octubre de 2007 22:17

Luna Carmesi dijo...
A la tercera linea me da la impresión de leer sobre la resaca de una mudanza. O de algo previo a ello.
Uf. Bon courage!
Por lo demas... Hombre nuevo o Fenix, da igual... Pero controla la posición de la escoba. ;-) 31 de octubre de 2007 6:55


Más claro, agua dijo...
Lo de barrer y follar a la vez como que no lo veo... o conviene mezclar los polvos...
Con tanto estrés, creo que necesitas cogerte el puente, amigo Antonio ;-) 31 de octubre de 2007 7:41

Superantipatico dijo...
Y a qué lugar del universo mundo se ha mudado usted, si puede saberse? 31 de octubre de 2007 9:46

Grendel Khan dijo...
Yo lo que deduzco es que se va usted a una casa más pequeña. ^_^¡ 31 de octubre de 2007 9:57

David, el tertuliano dijo...
Amigo, sin pretender tirar del tópicazo continuamente sólo se me ocurre decirte: renovarse o morir. Y es que la realidad es esa; una vida REAL y coloreada requiere cambios y los cambios requieren, muchas veces, pérdidas.
Desconocía (como imagino que mucha gente) todo ese "baúl de los recuerdos" que has descrito, y, si de algo te vale, me enorgullezco al pensar que mantengo relación "blogger" con alguien que ha hecho (o ha intentado hacer) todas estas cosas. Ahora toca seguir bien o mejor. Un saludo. 31 de octubre de 2007 15:46

De Redes dijo...
Amigo, lo leo con frecuencia, con mucha frecuencia, nunca entro en su feudo. Hoy me decido más que nada para que no se sienta solo en un momento tan duro como el que está pasando, lo digo por experiencia propia, lo de una mudanza no se sabe lo que es hasta que se vive. Y lo que aparece en los lugares más insospechados de una vivienda al sacar lo que ya ni se sabía que existía es increíble.
En una palabra, que seguimos aquí, pendientes de su ventana aun que no nos vea.
Gratitud por sus cosas y saludos. 31 de octubre de 2007 18:55

Isa dijo...
Además de ser liberador es maravilloso ver todo lo que hemos sido capaces de hacer y de no hacer en años pasados. A mi me da siempre un poco por la nostalgia, pero es cierto que después de eliminar ciertas cosas me entra un estado de euforia increíble. Por cierto, no encontrarías por ahí entre tus cosas viejas una tesis doctoral?. Me vendría que ni pintao... Bienvenido hombre nuevo. 1 de noviembre de 2007 14:09

J. G Centeno dijo...
Acabo de tomar la decisión de limpiar, ordenar y sobre todo de tirar cosas inservibles, ¿o no?, que acumulo en el sobrao que me hace las veces de despacho, sitio donde leer sin interrupciones, de escuchar música aun volumen adecuado, e incluso de ver los partidos de mi Madrid hasta que el rival marca, unos diez minutos de media; y lo hago después de leer su entrada, así pues le hago responsable de lo que me ocurra. Entre otras cosas acabo de decidir prescindir de la escoba para siempre. ¿Con el ecologico de Polti se folla? 3 de noviembre de 2007 12:25

nata dijo...
pues yo en mis varias mudanzas he conseguido deshacerme de utilidades y conservar cienes de inutilidades; me aturullo, me alboroto, y lo hago mal. me cuesta soltar lastre. ¡así está mi trastero! -¿metáfora de mi misma?- admiro tu valor para liberarte. bienvenido, hombre nuevo. un beso. 4 de noviembre de 2007 18:02

Browner...Seguro? dijo...
Y porque será que ante este título.. yo entiendo como si hubiese un lamento... Saludos y animo. 5 de noviembre de 2007 12:05

Gustavo dijo...
Buenas Antonio. Vengo a proponerte una invitación para que estrenes tu nueva humanidad: echa un ojo y acepta si quieres. La cosa es que cites de alguna manera 8 cosas que te gustan y luego les pases la bola a otros tantos:
http://albokari.spaces.live.com/blog/cns!61E9B08CEBCBE7EE!3391.entry 5 de noviembre de 2007 13:17

Anónimo dijo...
También he pasado lo mío con la dichosa mudanza pero hay que vivir mirando al presente, nunca al pasado y en cuanto al futuro...es tan incierto. Me hice una promesa, vivir día a día casi como si fuera el último y, casi siempre, funciona. Hay veces en las que no se puede evitar echar vista al pasado, pero no conviene porque no ayuda. No guardes cosas que hagan que tu memoria no pueda renunciar a lo que fue. Lo importante es lo que es. 9 de noviembre de 2007 8:59

Pedro de Paz dijo...
D. Antonio, nos tiene usted seriamente preocupados. Ya le hemos dado algo de cuartelillo con eso de la mudanza y esas cosas, que ya sabemos que son un coñazo y que llevan su tiempo, pero su excesiva ausencia nos tiene en ascuas. ¿Sería usted tan amable de aparecer por aquí, aunque sólo fuese para levantar la mano ante el personal y decir "Totus Tuus"? Todos nos quedaríamos algo más conformes. "Link beat" se llama eso en informática y comunicaciones. Abrazos. 12 de noviembre de 2007 9:54

Beta dijo...
¿Circo? Cuidado con Angel Cristo. 14 de noviembre de 2007 5:40

Antonio Piera. Madrid. dijo...
Tal y como publicaba esta misma mañana de madrugada casi, ya he vuelto. Podéis creerme si os aseguro que he echado de menos estos ratos que llevamos pasando juntos desde pronto va a hacer un año. Joder. Un año ya. Anda que no han pasado historias. Aunque, la verdad, las recuerdo a través de un cierto halo de incredulidad no exento de cierto análisis crítico. ¿Quién era ese tipo que escribía tanto, y tan a menudo, acerca de lo humano y lo divino? ¿Quién le dio vela en este entierro de la sardina de la conciencia cívica? El caso es que su cara me suena. Es como si le hubiera visto en alguna parte. Hasta se parece a mí. Pero no soy yo, no lo dudéis. Era otro yo cargado de pasado borrascoso, arrastrando la pesada cadena del recuerdo sin añoranza, de los muchos pasos tal vez perdidos. ¡Qué digo pasos. Kilómetros!
Sin embargo, este que lo es, mira al futuro, engalla el gesto, se endereza y despliega sin conmiseración su 1,82 real. Que tiemblen los bajitos. Sonríe, hace bromas, coquetea, disfruta de la especie de vida que le ha tocado protagonizar a un ser de su especie.
Y paso sin más preámbulos a responderos, tras estas consideraciones que pueden también entenderse como advertencias. Gracias a todos por volver. Al loro.

Liberador, desde luego, Gustavo. Y de esos que mencionas ha habido unos cuantos, aunque sea tb de ley reconocer que alguno salió trasquilado del intento.
Mais oui, ma petite lune carmesi, si on est debut on arrive a faire de merveilles avec una escoba insertada. On m'a dit, quand même.
El famoso puente sirvió para estresarme más aún, cerca de tu tierra, por la que pasé dos veces, Eduardo. Qué lástima...
Allende las tierras del sur, super, aunque sólo la mitad de mí allí permanece. Lo explicaré algun día.
Al contrario, Grendel, a una mucho más grande, tanto que hasta parecen (y son) dos. Pero no me caben en ninguna de ellas los pasos perdidos esos que mencionaba.
Me hace feliz tu orgullo, David, sobre todo si imagino los horizontes que alcanzaría si te lo supieses todo. Tu sigue leyendo en este espacio sorpresa...
Bienvenido "de redes". Si no habla no se le ve, aunque se le sospeche entre tantos silentes a los que saludo con afecto. Llevo cerca de 24 mudanzas en mi haber, varias casas desmontadas por completo y no pocas ciudades, algunas en el extranjero llenas de luz.
¿Una tesis sobre qué, Isa? Las hay acerca de la inmortalidad del cangrejo, la mencionada del neoliberarismo, proyectos de revistas fallidos, planes económicos de viabilidad empresarial, carpas personalizadas para presentaciones y/o eventos... Usted pida por esa boca.
Señor centeno, con lo del Madrid lo lleva crudo últimamente, que con sufrimiento y suspense no paran de ganar. Vaya responsabilidad que me carga. Amplias espaldas ofrezco para ello, y con la Polti creo que no tiene porqué, ni un por dónde atractivo.
Bienhallada, nata, en el cielo de los trasteros. ¿Quién sabe? A lo mejor entre los cienes de cosas guardados equivocadamente está la solución alos problemas vitales. Yo he encontrado cuatro apuestas de la Primitiva realizadas según un sistema al que nunca jugué. Quizá ahora...
Lamento no, browner. Seguro que no. Dejémoslo en distancia.
Gustavo, te agradezco el gesto pero no suelo jugar a esas cosas. Sí podría, no sé si vale, contestar yo, pero lo de implicar a otros, como que no lo veo. ¿Puedo?
Carpe diem, anónimo. Ni más ni menos. Le doy la razón en todo lo que dice. ¿Le/la conozco? Sus argumentos me suenan.
Don Pedro, no se me preocupe. Las cosas deben tomar su tiempo, y uno no renace en dos días, aunque lo intente. Gracias por su sincero interés, que me consta. ¿Para cuándo otras birras?
Beta, sobri, tu siempre críptica a tu manera. Sé que querías decir que me echabas de menos. Jajajaja.

el Fénix se despereza

No sé si me acordaré de cómo va esto. A ver. Este jodío portátil se abre desplazando este cierre, ¿no? Y ahora se le da al botón. ¡Funciona! ¡Hágase la luz! Y la luz se hizo, aunque perezosa, en el cerebro de un durmiente. El homo fregoniensis despertaba lentamente, tras haber recorrido paso a paso todos los estadios de la evolución en apenas dos semanas. Fue primero homo cajista, pasó un doloroso tramo cual homo selector, visitó los abismos de las innumerables habilidades manuales como homo destornillantis dejándose las garras en el intento, peregrinó por los procelosos mares de las altas y las bajas, lo que en Iberia roza el desfallecimiento, mientras transitaba de homo salientis a homo entrantis, viajó a lomos de varios dinosaurios pesados originarios de Seseña (santa palabra, Morientes dixit) cual homo mudantis y fué emergiendo al final una especie nueva, que hemos denominado para su estudio, coyunturalmente, homo okupanticus.

Mira que cuesta, queridos míos añorados, parir un hombre nuevo.

Temblad los demás. Ja soc aquí.