felicidades

No sé si es mejor decir que se acerca o que se cierne sobre mí la fecha de mi cumpleaños, porque me debato entre la adjetivación y la objetividad. Hasta que el subjetivismo obligado en esto de los blogs se impone y elijo ahora decantarme por la primera opción. Amenaza en lontananza, decía pues, el día de mi aniversario y me voy a felicitar por ello pese a que su evocación apareja automático el recordatorio, excesivamente preciso, de la cantidad de años que llevo (al menos en esta encarnación, la única que concibo o que recuerdo) pisando estos lugares, primero en brazos, luego sobre ruedines, después en taca-taca, más tarde a pata y final y ya definitivamente sobre ruedas. Serán pasado mañana cincuenta y nueve años, a saber más de tres mil semanas y cerca de 21.535 días, ahí es nada, a pesar de que un amigo muy chuleta que tenía me repitiera con gracia, hace ya más de una década, que aparentaba dos días menos, y quisiera creer que sigo en ello.

Si éste fuera el mundo del río me importaría menos cumplirlos porque en cualquier momento podría renacer orilla abajo en medio de cualquier otra bandería, pero hasta donde yo alcanzo las divertidas elucubraciones del genial Phillip José Farmer no son aplicables al caso por lo que llegado este momento en el que es tradición echar la vista atrás y reconocer el camino recorrido me pongo a ello con entusiasmo digno de mejor causa. No creáis, no, que lo voy a hacer ante vosotros. No os merecéis esta tortura, porque sois buenos y me visitáis con constancia no exenta de paciencia, permitiéndome dislates y sonriendo incluso de media anqueta, a veces, ante mis divagaciones de verbosidad excesiva.

Si acaso, con vuestra anuencia, sí me gustaría haceros partícipes de alguna de las cosas que más lamento no haber hecho, o no haber hecho bien, o no lo suficiente, cuando las repaso desde mi punto de vista actual. Más me importan éstas que lamentar lo que haya roto en el trayecto o llorar por las cosas mal hechas, tanto porque se me da de miedo pegar los pedazos como porque resulta definitivamente imposible, como cualquiera comprende, hacer tortillas sin cascar los huevos (sin pelar patatas sí que sé hacerlas, algo es algo).

Pecho a lo hecho, que es invariable, me preocupa más lo que no hice y hubiera debido hacer, que es de lo que iba esta entrada. Resumo y concreto algunas de entre las confesables. Leer mucho más. Cruzar el charco. Mimar mi memoria. Aprender a navegar. Montar a caballo. Viajar sin medida. Saltar la banca. Ponerme detrás de una cámara. Hacer guiones para televisión. Llevar boina. Tatuarme en la espalda un fragmento de La rendición de Breda (toda no cabe). Presentar un telediario. Vivir un año de anacoreta. Reír a carcajadas. Montar en globo. Vivir en París el mayo del 68. Volar en helicóptero. Cantar bien. Acertar una quiniela. Cocinar el mejor couscous. Montar una buena orgía. Correr en moto. Hacer en pelotas el descenso del Vero (valen zapatillas). Leer mucho mejor. Componer un gingle. Saltar en paracaídas... ¡Ah!, se me olvidaba: y aprender a escribir. Cuando me acuerde de otras os lo haré saber.

Nota: Observad lo brillante que parecía ese niño para cómo resultó de mayor.