a veces, la vida

A veces, la vida, escribe con renglones torcidos. A menudo, la vida nos colma de dificultades que se extienden, como si de aquella tinta derramada que todo lo manchaba se tratase, por todos y cada uno de los terrenos en que se desenvuelve nuestra existencia, con el proceloso mimo que aplica el alfarero a su obra de manos sucias, que lo vi en un documental.

Con frecuencia pasa que te sientes preparado para afrontar una contradicción diminuta, a la que miras de reojo diciendo para tu coleto, ¡vas de culo, enana, si te crees que podrás conmigo!, hasta que adviertes que a la muy puñetera le acompaña su primo de zumosol y adviertes luego que al bigardo de referencia le escoltan cuatro macarras de la tuna de Derecho y a los jodidos del clavelitos le siguen los cien mil hijos de San Luis y ya no te abarca la vista cuando miras al horizonte de tus problemas de cada día y ves tantas cabezas con ojos y bocazas abiertas pretendiendo comerte los hígados que nunca hubieras pensado pudieran resultar tan atractivos por mucho que te gusten los que tu mismo cocinas de volátiles putas, léase de gallina, con mucha cebollita y cierto vino blanco de retropaladar exquisito.

No es menos cierto que la mitad de los poblemas que abarca tu mirada suelen ser farfolla que adora la buena compañía y se presenta siempre donde hay jaleo, pero tampoco lo es menos que la mitad de mucho es también mucho, por mucho que parezca de pero grullo y hasta por mucho que resulte serlo. Total, que aquí sigo, me encantaría afirmar que impasible el alemán, pero debe ser éste el mismo que consigue que no recuerde dónde hostias acabo de dejar las gafas de ver y ese, de impasible, lo justito, así que mejor no lo digo aunque, sin embargo, resulta innegable que aquí estoy de nuevo, sacando fuerzas de flaqueza, mirando al mundo con el ojo crítico de enorme lupa con que me parió mi madre, la misma que últimamente adora rematar de cabeza los escalones de su casa en busca de una goleada ineficaz y absurda, a sus años, y escribiendo sin parar a vuelapluma, porque en diez minutos haré la cena que me tomaré al galope para inmediatamente... Ni os cuento. Es un somero sinvivir acelerado, más propio de un quinceañero que del solaz sereno que bien merece vuestra compañía, pero qué se le va a hacer, la baraja tiene estas cosas y la mano que me ha tocado no sé si sabré jugarla o si lo haré por mucho tiempo, pero de la partida no me levanta ni dios.

Así que, s'il vous plaît, hacedme la flor de disculpar mis entradas tartajas, si no por otros méritos al menos por la conmiseración que os haya provocado este escrito, al que añado un relativo propósito de enmienda que espero no se parezca demasiado a vuestros proyectos bienintencionados y cuasinonatos de los que antes poblaban el limbo, para el año en curso.