elegir

Leí una vez, y creo recordar que lo escribió un conocido autor de comics con un cinismo que comparto, que la prueba más irrefutable de que existe vida extraterrestre inteligente es, precisamente, que no se hayan puesto nunca en contacto con nosotros. Añadiré, por mi parte, que si llegan a caer sobre una España preelectoral entendería que no volvieran jamás a acercarse, siquiera, a un año luz o dos.

Señoras, señores, lectoras, lectores, estoy de esta mascarada hasta muy por encima de la boina que no llevo. Cuando escucho las campañas, las entrevistas, los debates y los slogans que nos bombardean desde hace semanas me miro al espejo. Repaso mis muchas y bien merecidas arrugas, reparo en las canas que pueblan mi menguada barba, que cercan y asaltan ya el otrora rubiajo bigote con ánimo de conquista, concentro mi mirada en el fondo de mis ojos y busco en ellos, con toda la atención de que dispongo cuando me pongo a ello, algún signo, siquiera leve, de estupidez, sea ella congénita o adquirida con largos años de practica. Os juro que la busco desde la certeza de que me resulta imposible pensar que todos los políticos de este país estén equivocados respecto a mi persona. Eso no me cabe en la cabeza.

Rebusco con honestidad, no exenta de curiosidad y una pizca de morbo. Busco respuestas. ¿Qué han visto en mí que me ha pasado desapercibido? ¿En qué se fijan cuando deciden dirigirse a mi persona como si yo fuera un corto mental? ¿Cuál ha sido mi fallo, cuándo he pasado de ser una persona a convertirme, sin darme cuenta, en un comprador de baratijas?

Os ruego que no veáis en mis palabras siquiera un somero deje de desilusión. No estoy en ese nivel, ni he bajado las manos. Me preocupa la sociedad en la que vivo, y aspiro a cambiar cuanto me disgusta de ella en la medida de mis fuerzas. Sigo en activo. Lo que pasa es que sospecho que ellos no y esa sospecha lleva camino de convertirse en una terrible certeza. Me siento como si estuviera en unos grandes almacenes con cuarenta euros en el bolsillo, entre un tendero que me grita las bondades del género que me promete, y que seguirá berreando hasta que se lo compre y otro que me exige que recuerde lo buenos que han salido los pantalones que me vendió en su día, por no hablar de un bajito que dice a todo que no desde las sombras. Todos me tratan como si fuera lelo, me repiten frases cortas paridas por mentes cortas para gentes cortas, al punto que deberé votar con la cabeza, con mi malherido corazón, con todas mis fuerzas o porque semos más, muchos, la tira, osea...

Estoy harto de todo lo que no escucho. Me sobra lo que oigo pero aún más me sobra lo que me falta. Menos mal que soy una puta minoría, que si no iban de culo. Minúscula minoría que querría escuchar propuestas ideológicas, sentir con claridad que la gestión está y permanecerá al servicio de la idea, que la idea es lo que de verdad importa en el camino hacia una sociedad española más justa. La democracia burguesa, ésta que nos rodea es, sin duda, la mejor de las posibles y la preferida del mundo del dinero. Con ella, el capitalismo se siente cómodo y a gusto, porque le entrega el poder absoluto, desmoviliza a la gente y le regala en el mismo paquete voceros que hacen bien el trabajo para el que están contratados. Vale. Es lo que hay. Más vale.

Iré a votar, votaré a lo que se llama izquierda, pero lo haré desde mis premisas, que son las aquí expuestas, y aguantando las ganas de vomitar ante tanta mixtificación y tanto engaño.

También os pido que vayáis vosotros. Pero con la cabeza en su sitio y con la dignidad del que sólo se cree lo que quiere creerse. Como en el final de Bienvenido, mister Marshall. La cabeza alta, la conciencia tranquila y la mente clara.

Nota: Gracias a los amigos que me han enviado esas dos maravillas que ilustran esta cruda entrada.