la mano del niño

Acabo de reparar en que la anterior entrada ha conservado la fecha en que empecé a escribirla en vez de la del 6 de enero en que la publiqué realmente. Lo que son las cosas de los cyberautomatismos. En cuanto te despistas, te están contradiciendo porque alguien decidió que la fecha se fijaba automáticamente al comenzar una entrada y no al enviarla. Habrá que fijarse bien para descubrir otros que seguro habrá escondidos en esta máquina infernal.

A lo que iba: hoy pasaba yo bajo los operarios que desmontaban los últimos vestigios de la oleada navideña. Descolgaban las bombillas de colores con aire de hastío por tanto curro, como si se preguntaran a santo de qué o repitieran entre dientes lo de "hacer y deshacer, todo es quehacer" como un mantra para combatir la desilusión. Ya es recuerdo, sí, pero esta vez me han quedado algunas cosas por decir porque he descubierto la existencia de una nueva fauna. La forman aquellos que, pese a manifestarse ajenos al hecho religioso supuestamente commemorado, sostienen que celebran estos fastos porque constituyen una buena razón para la reunión de los seres queridos y de la familia, una excusa para ser más buenos por unos días, un motivo para celebrar la inocencia de los ninios y compartir la desmesura alcohólica de los cuñados..., en fin, una fauna que se manifiesta descubridora de las navidades filantrópicas. Si para ello conviene que sus hijos estudien y cumplan a rajatabla las tradiciones, aprendan villancicos, monten el belén y le cambien a Gaspar una copa de ponche por una mirra envuelta en papel de brillo, pues les parece bien.

Me encantaría de esta fauna su existencia, pervivencia y subsistencia, porque ni me va ni me viene el asunto, si no fuera porque su adalid (al menos el teórico con el que me he topado), que es un escritor descreído y puñetero al que admiro y recomiendo a menudo, se ha permitido militar en contra de los que sostenemos lo contrario, repartiendo sin mesura epítetos que a su parecer definen y caicaturizan a los que aberramos de estos festejos pero, ¡ay!, concluyendo con un adjetivo, a modo de coda, que me encocora. Caganers, nos ha llamado, y por ahí sí que no paso. Hasta debajo de un pino podíamos llegar. Jamás seré yo el que tire de los pantalones en un belén, porque en Belén solo cagan a gusto los sionistas, que yo sepa, y no admito que me comparen con ellos y menos con la que está cayendo en el vecindario. Que opinen, me parece bien. Que discrepen de mi posición, lo comprendo, lo asumo y me la refanfinfla, que decían en mi barrio. Pero que nadie me llame caganer, que me pongo como un basilisco y no respondo. Cualquier día, uno que ninguno tengamos nada mejor que hacer, lo discutimos. Aunque a lo mejor no, porque con los mismos argumentos podrían defenderme una Primera Comunión, las bodas por la iglesia o las canonizaciones multitudinarias, vaya usted a saber, y entonces para qué los ruidos.

Prefiero quedarme con el más bonito espíritu que he encontrado en estas fechas, el de un emigrante, agraciado por la lotería de El Niño, que al preguntarle por el destino de su reciente fortuna ha manifestado, trabándose su voz por la emoción y en su castellano dificultoso, que "como mi hijo perdió unos dedos en un accidente en el trabajo, con este dinero le daré a mi hijo una mano nueva". Me quedo con ese padre y con esa mano. La mano del niño.