metástasis

Antes de irse de cacería, de la mano de Bartolo el de su pueblo, Garzón sí que había salido de montería. Aunque la preparaba desde hace tiempo, parece que solo llevó a ella carga de posta fina, como si las piezas que pretendía fueran caza menor. Un bigotes ex-manager de Pajares, un Correa de pocos vuelos..., en fin, cosa de un rato. A divertirse dando unos tiritos y que luego la señora desplume o despelleje, según le pete, para preparar el comistrajo posterior.

Pero lo malo de salir al monte es que no siempre sabes lo que te puedes encontrar. Porque tu vas por la trama y descubres que detrás de ella, por encima de ella, planea el fantasma de Becerril de la Sierra y entonces recuerdas que una vez leíste el libro aquél de los PPijos y evocas las pintas sonrientes del vídeo aquél de Caiga quien Caiga en la boda de la princesita Aznar y ese Arturo Valls preguntándoles a voz en grito "¿y vosotros quienes sois?" (http://www.youtube.com/watch?v=5jxk3Ec99d0), y vas y caes en la cuenta de que estás en medio de la camada del novio y debajo de la alargada sombra del insufrible hombrecillo...

Pero lo peor, con ser ya lo dicho malo, es cuando te pones a mirar en la otra parte del espejo, que para los delitos de corrupción hacen falta dos partes, el que corrompe y el corrompido o corrupto, y es entonces cuando se te empiezan a hacer huéspedes los dedos y vas y tiras un poquito de aquí, un poco de allá... Y aparecen, como por ensalmo, los contratos "urgentes" para un mismo acto divididos y parcelados para que cuelen, y tienes que mirar hacia el interventor que los aprobó, o hasta su mando jerárquico que suele ser Consejero, o aparecen los alcaldes con sus recalificaciones, y otra vez miras hacia los controles obligados, por ver cuanta ceguera, y también tienes que mirar para arriba, o se te vienen a las manos los tesoreros y sus recaudaciones discretas de origen desconocido, o las facturas de trajes por treinta mil, o las cintas que unos tienen sobre otros para cubrirse el culo... Te sientes como el que acompañaba al especialista a un amigo que tenía un dolorcillo por aquí y le ven al trasluz un tumor pequeñito, que puede ser benigno pero no lo sabremos hasta que abramos, y van y sajan y abren y resulta que tienen que cerrar a toda prisa no vaya a ser que la metástasis acabe hasta con el acero de la camilla.

Ahí, en ese momento justo, es cuando se persona en la causa el especialista en maquillajes y levanta en un pispás su cortina de humo y todos suspiran aliviados porque saben por experiencia que no hay nada que una buena teoría de la conspiración no pueda tapar, de modo que unifican sus mensajes al ritmo de Pedro José y salmodian todos lo mismo, que es útil y despista porque tiene mucho ritmo, conspiración, cons-pi-ra-ción, mirando para otro lado y señalando con el dedo al mensajero. Todos a una, porque todos saben que todos se la juegan porque ese irritante juez salió de caza un día sin saber que se metía en mitad del corazón de una selva en la que el más tonto hace relojes y se lo lleva crudo y que la cosa va de leonas bizcas, rinocerontes neocon, tigres de Castellón, víboras vallisoletanas, caimanes de la Sierra, pitones con gafas de pasta que aniquilan cuanto abrazan, bestias peligrosas que no se comen entre ellas, aunque sí muerden, por temor al Fantasma que camina, el que todo lo puede y lleva en la mano derecha un anillo americano de calaveras iraquíes y sobre el hombro un lorito con corsé, ese Fantasma que crearon Lee Falk y Ray Moore antes de que yo naciera.

Hagan lo que hagan, por lo menos ya sabemos que están muy malitos.