canciones

Dentro de media hora cantará Raimon en la Facultad de Medicina de la Complutense de Madrid. ¡Pásalo! Su concierto evocará aquel que dio en Económicas en el 68 que terminó como el rosario de la aurora. Me acuerdo de que aquel día y a la hora de la cita tenía yo un examen cerca, en Biológicas, no sé de qué. Lo que si recuerdo es que me jodió tanto que apenas rellené el folio con mis datos, para darme por presentado, y salí de la sala ante los ojos atónitos de mis compañeros asombrados por mi desfachatez o clarividencia, y eso que no fui el único. Bien es verdad que me dio tiempo a echarle una ojeada al cuestionario y constatar, como ya me temía, que no disponía entre mis escasos conocimientos de uno sólo que coincidiera con la respuesta adecuada a aquellas preguntas, con lo que la decisión de levantarme resultó todavía menos traumática de lo que presentía, que ya era poco. Todavía nos dio tiempo a llegar, a Carlos Arnaiz y a mí, a tiempo de constatar asombrados que no había policía en los alrededores (estaban todos a la altura de Farmacia, según comprobé luego) y escuchar las últimas canciones y los bises entre una masa enfervorizada y que tarareaba en catalán como Aznar en la intimidad.

Luego, lo cuenta la historia, salida en mani hacia Moncloa y aparición de la gritapo a la carrera. Recuerdo que muchos se tiraron por los pinos donde luego se construiría Periodismo pero hicieron mal, porque por allí andaban los sociales y los caballos, vaya usted a distinguir, que les dieron un buen repaso. Por aquel entonces uno, que era un poco chulo, estaba en espléndida forma física y prefería saber de dónde le venían los palos, tenía por costumbre situarse en cabeza para, cuando aparecían los grises, correr hacia atrás mirándoles y tirándoles cosas, aprovechando también (que todo hay que decirlo) que solían vestir unos abrigos de paño hasta las corvas, que parecían muy pesados, y que los mandos todavía destacaban contra nosotros a los más mayores y currados, más bien lentos, a los que insultábamos gritándoles "desertores del arao" en un arranque clasista, que por algo éramos hijos de papá aunque nos creyéramos rojazos. Todavía guardo en mi retina la no tan fugaz visión de las piernas de una compañera que se subió la falda para más correr y gracias a la cual constaté que, incluso en aquellos castos días, las bragas no tenían por qué ser blancas ni tampoco de algodón y cuello alto.

Recordar esto me ha puesto nostálgico y canalla, así que os voy a castigar con la letra de una de las canciones más eternas que he escuchado nunca, escrita en 1935 y asaz vigente. Supongo que la conocéis, pero no es menos cierto que no tiene desperdicio. Leedla despacio, masticadla, paladeadla y disfrutadla, que ya me diréis. No es de Raimon, por cierto.

Que el mundo fue y será
una porquería, ya lo sé.
En el quinientos seis
y en el dos mil, también;
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
barones y dublés.
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo
todos manoseaos.

Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor,
ignorante, sabio, chorro
generoso o estafador...
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
Lo mismo un burro que un gran profesor.
No hay aplazaos ni escalafón,
los ignorantes nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, Rey de Bastos,
caradura o polizón.

¡Que falta de respeto,
qué atropello a larazón!
cualquiera es un señor,
cualquiera es un ladrón...
Mezclao con Stravisky
va Don Bosco y La Mignon,
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera
irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia
junto al calefón.

Siglo veinte, cambalache
problemático y febril...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil.
¡Dale, nomás...!
¡Dale, que va...!
¡Que allá en el Horno
nos vamo´a encontrar...!
No pienses más; sentate a un lao,
que a nadie importa si naciste honrao...
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura,
o está fuera de la ley.

http://www.youtube.com/watch?v=hlyMJdP1XT4

CAMBALACHE / Letra y música: Enrique Santos Discépolo / Año: 1935
(Estrenada en el teatro Maipo interpretado por la actriz y cantante Sofía Bozán).