lugares secretos

Luego de una tarde entera planchando, (¡qué coñazo este tío, siempre con lo mismo!) ya tengo preparado el ajuar de ejecuta para la semana, tras haberme provisto, de milagro y gracias a ciertas familiares ayudas (a mis años), de varios trajes en los que al fin he podido embutir esta tripa que me habéis dado entre todos, horas y horas al ordenador desde hace meses... (Véase qué elegante manera de echar balones fuera).

Me desesperaba probarme uno a uno los uniformes laborales acumulados en el armario desde mi segunda juventud y comprobar con horror que apenas era capaz de inscribir en ellos parte de mi anatomía, dejando al descubierto siempre, casualmente, las llamadas zonas menos nobles -aunque nunca entenderé por qué las llaman así. Y eso que sólo estoy hablando de pantalones, que si les entro a las chaquetas de imposible abotonar...

El caso es que, para rentabilizar la inversión prevista, plausible y posible, nos hemos lanzado mi chica y yo por vericuetos insondables en busca de la mejor oferta en buenos trajes de ocasión, lo que nos ha permitido, de paso, incrementar conocimientos acerca de determinadas costumbres insospechadas de nuestros conciudadanos.

Alertados por un sobrino, que nos puso sobre la pista del lugar, echamos a rodar con más valor que cordura por carreteras de segundo orden, cruces y rotondas para dar y tomar, la gran ciudad a nuestras espaldas y el sol en la cara (hubiera sido mucho más cómodo al revés, estaréis conmigo), esta mañana de sábado, bien temprano, intentando por mi parte recuperar el adormecido instinto de orientación que tanto me enorgullecía cuando era boy scout.

Pero, pese a la evidente buena voluntad del chico, sus instrucciones no eran lo precisas que hubieran debido o acaso yo estoy más torpe de lo que creo, o mi memoria exploradora ha caducado, pero el hecho es que andábamos a eso de las diez más perdidos que carracuca cuando he divisado, a lo lejos, unas viejas naves con montones de coches aparcados a su vera. Por un camino de tierra nos hemos dirigido hacia ellas detrás de mi intuición, bendito 4 x 4, comprobando a medida que nos aproximábamos que nos habíamos quedado cortos en nuestras apreciaciones. Allí fluía más vida que en un muerto del CSI. Familias enteras, parejitas jóvenes, señoras en grupo y sesudos varones con su BMW de barro hasta los ejes transitaban el lugar cargados con enormes bolsas de plástico blanco. Frente a la puerta enrejada que parecía ser el acceso principal, un campesino del vecindario tenía abierto mercadillo vegetal en la trasera de su furgoneta, blanquísimos champiñones, pimientos verdes, melocotones y hasta mangos, que hay que ser exótico.

De la nave de hombres, básteos saber que me he hecho con varios trajes marcados en 365 por 80 euros, impecables y de cierta marca y nivel. Enorme oferta de ellos, algunas camisas, corbatas a 6 y liquidación de pantalones de loneta. Pero la nave de las mujeres... Aquello sí que era jauja. Por 1 euro mi chica se ha traído un pantalón de cuero precioso. Al mismo precio, ropajes interiores de Victoria Secret (que sí, que no son falsos), por 6 vestidos, por 3 faldas, por 4 pantalones y no sigo porque ya no me acuerdo, pero he alucinado junto a los tropecientos que escarbaban apasionados entre los estantes en busca de la ocasión que pintan calva.

Así que ya sabéis dónde pasan las mañanas de los sábados esos vecinos de los que siempre os habéis preguntado aquello de ¿dónde se mete, la chica del diecisiete, de dónde saca, pa tanto como destaca?