planchas...

Ni he empezado y ya os tengo que dejar. Lo escribo para comunicároslo porque, llegado a casa, tras la ruda tarea del primer día, toma de contacto y tal, me toca plancharme las camisas, algo a lo que mi santa se ha negado desde que el mundo es mundo, y conste que razón no le falta. Total, ella no las lleva... No es que sea una novedad darle a la plancha, que se ha hecho uno ya a casi todo, pero sí esta somera sensación de que vuelve el selfmademan, que se decía e incluso, desde la nueva perspectiva de los varones hacendosos, que vuelve el hombre.

Otra cosa es que hoy creo haber batido un record digno de ese libro de excesos que hay en inglés, JKrahe dixit. Creo que debo ser el primer tío que, en su primer día de curro, entra a las nueve de la mañana y se pasa hasta las doce y pico con la bragueta abierta. A esa hora, no sé si un ramalazo del relente que entraba por la ventana de al lado, recién abierta, o el súbito despertar de mi sexto sentido, aletargado hasta el momento (que ya me lo pagará en cuanto pueda cobrárselo), me ha inducido a echar mano a los bajos, con un veloz movimiento no exento de cierta discreción al asaltarme, con la fresca, la terrible sospecha de que la jaula estaba abierta, lo que he constatado al comprobar la altura del cierre de la cremallera el cuál, ¡oh desesperación!, se encontraba mucho más abajo de donde hubiera debido estar.

Tal vez esa fuera, por encima de mi habitual simpatía y don de gentes, una de las causas de la sardónica sonrisilla que enarbolaba, cada vez que se dirigía a mí, cierta gentil aunque madura secretaria.

Pues traje sí que llevaba, afirmo, más no la im-pertinente ropa interior, ¡que por ahí sí que no paso!